Tras regresar de Pandemónium

TRAS REGRESAR DE PANDEMÓNIUM

Con cariño y gratitud, a mi amiga Belén, con quien ayer me reencontré en "El sarmiento", porque otra vez volví a quedar prendido, prendado, embelesado, ante su proverbial derroche de venustidad.

"Mientras que el viajero ve lo que ve, el turista ve lo que ha ido a ver".

Gilbert Keith Chesterton

La aventura, en sí misma, vestida con mejores o peores prendas, de gala o con harapos, calzada con botas o chancletas, vista con más o menos venturosos ojos, no resiste el más somero de los análisis concienzudos, exigentes (si tal cosa puede darse en la realidad, quiero decir, ser posible), por la sencilla, irrefutable y, amén de brusca, acaso también brutal razón de que no existe. La aventura no es más que el sueño roto, hecho añicos, que halla quien la seguía y perseguía casi en secreto por los sótanos oscuros de su alma para darle alcance definitivo frente al espejo del hotel donde se hospeda quien, menos agraciado que Picio, otro eccehomo, el viajero enamorado hasta los tuétanos de una versada manipuladora, propiciadora de una novela, nivola o lo que sea (llámese como se llame la obra -"La gran mentira" es el título provisional de la misma-), escudriña, uno tras otro, sus numerosos defectos físicos.

Y es que se viaja para traer, al regreso, en la memoria y el mejor de los casos, una nueva colección de recuerdos inmarcesibles, indelebles, aunque, en el equipaje y el peor de los casos, se traiga el más feo de los trofeos, una casete grabada por las dos caras con un sonido infernal, la luenga y sonora carcajada soltada al alimón por las gargantas deletéreas de una hidra endemoniada.

E. S. O., un andoba de Cornago

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Ángel Sáez García

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