Cuaderno perdido en la selva

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180492 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> La innovadora vida actual está llena de notarios que registran acontecimientos personales y ajenos, grandes o pequeños, a través de cuadernos de bitácora que contra el castellano imperante se denominan colonialmente 'blogs'. Fabulosos artilugios de la selva de la comunicación cuya cruz suele esconderse en el 'nick', el apodo, el burka digital que facilita tirar la piedra y esconder la mano. <o:p></o:p> De los cuadernos que he conocido el que más me ha impresionado por lo que dio, lo que pudo dar y lo que no le dejaron dar es el que en el barco de este periódico mantuvo Pilar Salarrullana. Ligado a su columna "Letra pequeña", Pilar lo abrió como un regalo, un juego que compartir, un salón de recibir. Recibió desde el principio escuadras de visitas, el dato que mide el éxito del empeño. Superó en muchas ocasiones los tres centenares. <o:p></o:p> Entre su gloriosa y divertida proclamación de conquistadora de la era informática escrita en "Tengo un blog" del verano de 2005", y el doliente "Yo tenía un blog" con el que dos años después se despedía, quedan miles de palabras: las de una mujer que contaba su vida, una profesora que enseñaba y matizaba, una política que defendía sus ideas, una jugadora de póker que arriesgaba, una ciudadana que admiraba su ciudad, una buena oradora y mejor escuchadora que atendía con esmero a sus contertulios, una habitual de velador de terraza que conversaba con sus amigos -enmascarada Merche-, una paseante peatonal del paso del tiempo por las calles que había creado. Casi un servicio público. <o:p></o:p> La lectura emparejada de sus artículos y de las admiraciones, objeciones y rechazos que suscitaban, constatan la habilidad e inteligencia de quien desarrolló gran parte de su vida cara al público. Intento manejar "un batallón donde cada soldado marca el paso que quiere…su familia del blog", una familia a la que enseñaba -la palabra "vale" según Cicerón-, calificaba -"…un diez tu opinión"-, predicaba tolerancia porque sabía lo que valía el peine de la libertad -"…en otros tiempos no se podía…",- compartía secretos de ama de casa -"os doy la receta de una crema de untar-, vivía -"pasó el día de Navidad…nos hemos quedado solos mi marido y yo". <o:p></o:p> Hasta que piratas sectarios, aquejados de fervores patrios y delirios guerreros, asaltaron su balandro con intención de hundirlo en "una pocilga de insultos". Recuerdo un encuentro de aquellos días con una mujer habitualmente alegre sorprendentemente abatida: ante la impunidad alevosa de los piratas virtuales se planteaba abandonar el barco, y le dolía. Había intentado que su blog fuera un ágora, luego se resignó a que se convirtiera en una entrañable camilla forum, pero la imposibilidad de reservar el derecho de admisión lo escoraba hacia los suburbios políticos. <o:p></o:p> El excesivo precio de su éxito naviero le aconsejaba moverse en tierra firme. "Espero que mis próximos artículos sean menos discutidos aunque no…menos leídos". Siguieron siendo leídos, lo imponía su fuerza narrativa, su claridad expositiva, su atractivo popular, su sencillez de estilo, difícil de conseguir si no se ha nacido con él, la luminosa hidalguía con la que pilotó la zozobra final. Eso permanece. <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Cuaderno perdido en la selva

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180492 La ley de la selva impone carecer de ley. La selva es alérgica a normas, no admite leyes, lo impide su condición de maraña intransitable. La selva de hoy es un intrincado, oscuro e interminable hormiguero de circuitos, transistores, procesadores, adeseeles, buscadores, pedospes, exploradores; nombres y apodos de los santos de la nueva e ineludible fe. En cualquier lugar en el que se viva se respiran neuronas electrónicas, se mastican partículas de silicio, se pisan chips, se comen bocatas de plasma y se beben botellones de cristales líquidos. Son nutrientes que inducen a dudar -como al príncipe danés- si somos o no somos, si alguien nos llama, si nos llama una máquina muda o si somos simplemente una interferencia. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Las nuevas tecnologías de la comunicación ponen el mundo a nuestros pies; un mundo que remeda un cerebro humano a lo grande, inconmensurable e incontrolable, que premia más que nunca tener algo en la cabeza. O sea, estar dentro. Fuera de él no hay salvación. La cara bonita de ese cerebro es Internet, y la legión de aplicaciones, sus extremidades, que tienden constantes y atractivas emboscadas: cartería instantánea, pesca de amigos sin caña, cines y discotecas gratis, Alejandrías todo a cien, casinos todo a mil, Wall Street's todo a millón, burdeles gratis, barrios chinos a domicilio, camellos sin fronteras. <o:p></o:p> Por una módica mensualidad, las puertas del Edén virtual se abren para todos. Sin garantía contra defectos ni medicamentos contra virus fabricados a medida, el ingenio vuela emancipado, y como la codicia lo agudiza más que el hambre, en dos megas recrea el secreto ancestral del money.com. Un banco castizamente mundial, una entidad financiera astral, en la que es fácil montar chiringuitos con aspiraciones millonarias. Los más espabilados acumulan mucho y muy rápidamente. Los otros se rebotan y llaman a papá Don Estado para que ponga orden en un globo sin aduanas. Piden leyes. Más leyes. <o:p></o:p> En Francia, en Alemania, en España, incluso en los territorios del cada día más disminuido Obama proponen colocar guardiamarinas en cada puerto usb en aras del bien común; innovadora y eterna guerra de la pela. Si los usuarios no pagan por cada vez que respiran megas, la ley cierra el respirador. Mientras los bucaneros de alta graduación en ceros a la derecha se hacen los google, los marineritos de a pie sienten que les están tocando la moral informática y proclaman un decálogo de obligado cumplimiento, cuya principal exigencia es no hacer nada, el contradictoriamente viejo canto de dejar hacer/dejar pasar: no se puede "sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno…y que… debería buscar otro modelo". Irse con la música a otra parte, sin cobrársela a las peluquerías. <o:p></o:p> Para bien o para mal, ya poco queda de ayer. Hoy es otra Edad, probablemente otra Era. La era de "la realidad aumentada", en la que conviven libertad y libertinaje, cualidades y vicios en parejas de hecho tan inéditas como añejas. Nueva Era que no sabe eludir terremotos, pero que hace posible el concierto organizado por George Clooney, y otros miles de esfuerzos empeñados en coser alguna de las roturas de la realidad disminuida en Haití.<o:p></o:p>

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1 Leyes en la selva

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180492 Con las encuestas acechando como lobos siberianos, los geranios del ayuntamiento se atrincheran en el blanco ambiente. Ya llegará la primavera. Máxime la de 2011. Manuel Sainz ornamentó con ellos el edificio diseñado por Rafael Moneo, Julio Revuelta los mandó a la basura porque el innovador edificio no necesitaba florituras, y Tomás Santos los ha reinstaurado. Metáfora sensible sobre géneros de alcaldes, muy cercana al actual mandatario, considerado por muchos logroñeses como 'uno de los nuestros'. Ganada la batalla de las flores -y la de las fiestas-, el corregidor socialista se enfrenta al reto de hacer de Logroño la 'capital de las personas'. Otra metáfora. La palabra persona tiene sus tiquismiquis. La etimología la emparenta con la máscara, la voz cuenta/cuentos, la representación, el personaje, algo ficticio, que en base a mucho esfuerzo histórico es hoy sujeto de <A href="http://www.monografias.com/Derecho/index.shtml">derechos</A>, deberes y relaciones jurídicas. Un ser libre. Son personas libres las que suelen agruparse y comulgar con las ruedas de los molinos de su elección. Como el grupo que gira en torno al molino del PP, que en su última vuelta de encuesta se ha encontrado con que el poder municipal logroñés es suyo. En su revista 'convecînos' informa que si hoy se vota, Concepción Gamarra sale alcaldesa por mayoría absoluta. Las ruedas del otro molino consistorial contrainforman en sus 'buenas (fuentes/noticias)' con hechos que revalidan su opción a la continuidad, a pesar de tragar día a día los sapos de una gestión económica y funcionalmente cautiva del poder autonómico: han producido más atención a los desfavorecidos, a los mayores; más carriles bicis, más bicis; más peatonalizaciones; más guarderías, que vuelven adonde debían; más ribera del Ebro; más derechos sociales, 13 millones de euros; más Pacto de Desarrollo Local, 131 millones; más soterramiento; más cooperación al desarrollo, 0'58 por ciento; más ayudas a desempleados, un millón de fondo; congelación de sueldos; bonificaciones en el IBI para familias numerosas y de categoría especial; más Logroño accesible, cómodo, deseable para residir Hechos del actual gobierno local que la oposición da por incumplidos. Es su deber, acusar de no hacer lo que ellos no hicieron cuando pudieron y debieron. La pintoresca guerra del calendario urbano es otra metáfora, más acre que la del geranio, un indicador de la estrategia adoptada por el PP y su señora: agarrarse a cualquier clavo, caliente, templado o frío, para hacer con él diana en la puerta del palacio del concejo, sea en forma de belén, casa de guarda, tetas, turismo, fundaciones, cotas cero, frontón o motos de Varea. Son puyazos constantes de una mujer dotada de una sólida capacidad de argumentación, tenaz, trabajadora, muy luchadora por su ambigua ciudad de la ciencia y la innovación, a la que si algún contendiente menosprecia, por muy en contra que esté de su ideología, comete suicidio político. No parece muñeca de trapo para jugar con su diminutivo. Y seguramente le gustan los geranios. Que premiarán a sus actuales cuidadores si son fieles a su compromiso de partirse por ellos los cuernos. Y si no, se lo demandarán.

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1 El año del geranio

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180492 En un mundo globalizado donde cada mariposa que vuela en el norte provoca un temporal en el sur, se multiplican a la vez las asociaciones sin fronteras -médicos, bailarines, cocineros, bomberos-, y las agrupaciones reconstructoras de fronteras; la fiebre de los mocitos por la marca de su pantalón y la fiebre patriota por marcar las puertas del campo. No es una banalidad, es cuestión de dignidad. La dignidad de Catalunya y sus incipientes referendos, como ejemplo cercano. La palabra dignidad se ha adoptado como hija natural del separatismo nacionalista. La frontera es la vía de retorno a la dignidad primigenia, al origen, al momento dorado del que salieron o les sacaron. En el origen no había fronteras que separaran a los próximos. Las fronteras se levantan cuando parte de los próximos se hacen más fuertes, más ricos, más listos, más poderosos. Las murallas políticas no distinguen entre distintos, sólo separan a los más o menos iguales. Del "Yo-Tarzán/Tú-Chita" se salta al "Yo-Tarzán/Tú-NoTarzán". Todo iguales, salvo los del barrio. En una democracia bien constituida (modelo de gestión social que la historia ha patentado como el menos malo), el nacionalismo es un modelo legítimo si así es elegido por la mayoría representativa del grupo. Las leyes que la misma democracia dicta, son susceptibles de enmendarse y remendarse sin descalabros, amparando el humano empeño de apoyar y disentir. La democracia no elige lo mejor -típico recuerdo de un Hitler electo democráticamente- sino lo que en ese momento desean los más. Si los más/más de un corralito quieren cerrarlo pacíficamente, a la parte social de la que se desgaja corresponde asumirlo pacíficamente. Obviamente, la percepción de los separatismos es inversamente proporcional a la lejanía geográfica: resulta progre, cómodo y políticamente correcto reconocer la soberanía de Eritrea, Kosovo, Macedonia o Chechenia si no se es etíope, serbio ni ruso. Del empeño secesionista de Québec si no se es canadiense. Del independentismo corso si no se es francés. Del de Euskadi o Catalunya si no se es español. Esa percepción externalizada produce a veces desconcertantes matizaciones. En el reciente apoyo a la activista saharaui se han multiplicado pancartas y declaraciones exigiendo a Marruecos respeto a los derechos humanos "del pueblo saharaui". ¿Es congruente esa concreción localista? ¿Se sabe cuántos marroquíes quieren separase del régimen autocrático de Mohamed VI? ¿Pueden contarlo ante las televisiones mundiales? En las democracias de los países desarrollados el impulso separatista, asentado en memorias históricas en ocasiones previas e incluso antagónicas a la conquista universal de los derechos humanos, pone en equilibrio inestable el derecho a la igualdad. Es elemental, el grupo que se separa barre para su casa/madre. Ningún colectivo quiere ser independiente para ser menos -incluidos los que llevan bombas en la sangre-. Si para ser y tener más, alguien tiene que ser y tener menos, se socava la dignidad del total. Manías de la matemática, que no tiene fronteras. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 La dignidad es una frontera

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180492 yo misma me comento y contradigo: es obvio que el hambre ha espabilado a la humanidad hasta -para bien o para mal- los límites de lo posible

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1 más pan

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180492 Un día alguien grande, enorme, inventó el pan. Y <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Humanidad">la Humanidad</st1:PersonName> respiró satisfecha y agradecida. Tan abotargada por la pesada digestión, que no se planteó preguntar quién, grande, enorme, había inventado el hambre. Se le hubiera cortado la digestión

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1 pan/pan

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180492 Cuando la religión era el opio del pueblo, el pueblo fiel alucinaba, veía lo que no veía y padecía adicción a quienes traficaban con el poder y la riqueza. Hecho intragable hoy, pero, no hay mal que por bien no venga, más digerible que los fundamentalismos practicantes de la religión como odio del pueblo. Un maleficio que padeció durante siglos el cristianismo, al que hoy relevan el Islam y ese reducto judío que ejerce un selectivo odio parcelario. Quizá los budistas sean mejores. O los conocemos menos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Dicen los sensatos que lo sensato es respetar todas las religiones y no creer en ninguna. Postulado asumido por más de los que lo reconocen, incluidos los declaradamente practicantes de cualquier religión occidentalizada, afiliados a la religión como ocio del pueblo. Católicos que nacen, se bautizan y mueren dentro de una iglesia que sólo pisan para bautizos, algunas bodas y muchos funerales, ignorantes voluntarios de dogmas, éticas y bienaventuranzas. Suelen ser partidarios del estado laico y de las subvenciones a la santa patrona de su pueblo. Religión lúdica, muy visible estos días de reyes del regalo mágicamente sostenible. <o:p></o:p> Entonces va Europa y ordena desalojar de crucifijos las áreas públicas. ¡Tremendo! Si se hiciera una encuesta para saber dónde cuelga hoy en España esa cruenta imagen, un porcentaje estadísticamente significativo decidiría entre dos opciones: a) en todas partes; b) en ninguna. O sea, ni idea. Ausencia de recuerdo más grata que el plano/secuencia inserto en muchas personas de mi quinta: crucifijo adosado al careto del eternísimo general Franco, impíamente arrejuntados torturado y torturador. <o:p></o:p> Entonces van los suizos y rechazan minaretes y voceadores muecines, cuya distinción arquitectónica y fónica con las torres campanario de Berna o Friburgo necesitará egregios doctores que sepan responder. ¡Terrible! Los progresistas suizos quieren sacarse alguna norma de la manga ancha para contrarrestar su imagen de enemigos de la alianza de civilizaciones. Turquía protesta a la vez que imposibilita la construcción de templos que no canten lo grande que es Allah. <o:p></o:p> Entonces van los alemanes y declaran obligatorio el descanso dominical no como conquista de la lucha obrera sino como deuda/deber cristiano. ¡Tomá! Los progres teutones sopesan su pasado pro/anti sionista y la potente presencia judía actual para proponer que se guarde el shabat. El aluvión emigratorio islámico también merece un respeto -no todo el mundo es suizo segregacionista- por lo que el yúmu‘a, el viernes, debe festejarse. Queda el jueves para contentar a las cien religiones restantes, y avanzar hacia la recuperación del paraíso terrenal, lugar donde, por la gracia de Dios, se comía sin necesidad de manchar el pan con todo tipo de grasas corporales sobresaturadas.<o:p></o:p> La pasión por conceder poderes inmateriales a la materia (minaretes, espadañas, crucifijos, medias lunas, cruces de David, rosarios de la aurora, reliquias y talismanes) vuelve a reventar la caja de los truenos y los mil demonios. Religión, divino tesoro. <o:p></o:p>

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1 Título: Opio, odio, ocio

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180492 <DIV class=p-SAP id=story-texto>De vez en cuando, algún juez o jueza dicta una sentencia que encrespa la opinión pública más reivindicativa. Un ejemplo es la que juzgó imposible que una mujer con estudios sufriera malos tratos de su pareja. Matarse por conseguir un título universitario para luego ponerse a tiro de muerte del cafre que la vida le había colocado más cerca no tiene lógica. La realidad escinde tajantemente las emociones de las razones, excepto esas razones del corazón y otros órganos digestivos o secretores que la razón no entiende. El abismo entre razones y emociones ha llevado estos días a esa misma opinión pública a reaccionar como peculiar juez ante un hecho atroz: un padre ha matado a su hija. No ha sido el primero ni el único: en los últimos meses han muerto o han sido lesionados gravemente varios niños por obra y desgracia de padres, madres, allegados, quidam que pasaban por allí. El padre del disgusto nacional no era de esos, era un padre perfecto. Alto ejecutivo de una multinacional del seguro, que en un acceso de mal humor mandó a su hija al otro mundo, dejando éste atónito y plagado de cuestionarios sobre comprensión social. Nadie entiende qué pudo pasarle a un hombre tan perfecto. Demasiado estrés, demasiada responsabilidad. Aturde el apasionamiento puesto en la comprensión de este hombre perfecto. Si hubiera sido pobre, inculto, drogota, pues qué se le va a hacer, ya se sabe cómo son. Si la pobre bestia tenía mucho paro, mucho alimento alcohólico, mucha agresividad vocacional, era su problema. El problema de los informes y lamentos de los 'midia' sobre el caso de la caída del hombre perfecto es que llevan a una desoladora conclusión: la perfección se cifra en algo muy fácil de entender y muy difícil de conseguir: dinero, dinero, dinero. Había escalado sueldos, responsabilidades financieras, lujosos apartamentos. Su hija murió en un piso con vistas al Támesis, construido por un arquitecto perfecto, en el que por esas cosas que la razón no entiende Woody Allen empadronó a uno de sus personajes, el tenista perfecto que mata a la novia que impide su escalada social. Si esa es la perfección -duele reconocer que así parece-, el homicida perfecto merece no sólo la comprensión, sino una reacción acorde con los valores proclamados. Sólo ha sido un accidente, a cubrir por su seguro privado. O un virus, un síncope de adrenalina, un atragantamiento de bilis emocional, a cubrir por el seguro público. Un accidente doméstico: «se le han cruzado los cables». Se enfrenta ahora a la dura y necesaria posibilidad de que su pena haga de su vida un permanente dolor. Si es la pena que él se imponga, a sus solas, será un hombre perfectamente roto, digno de lástima y respeto, que nunca se perdonará a sí mismo. Si se atiene a la pena que la justicia o la sociedad le arbitren, dentro de relativamente poco podrá volver a ejercer su camino de perfección. Como hacen otros homicidas y maltratadores, a los que tranquilizadoras oenegés o avispadas televisiones llevan de bolos, para que conciencien. Que cuenten cómo es que ni ellos mismos se creen que pudieran matar a su santa esposa, con lo santa, lo guapa y lo comprensiva que era. Se les cruzaron los cables. Ahora se acogen al bollo del perdón público, la autoestima y unos durillos sueltos. Los muertos, ya se sabe, se guardan en cajitas. En los hoyos negros del recuerdo.</DIV>

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1 Privado

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180492 <DIV class=p-SAP id=story-texto>El músico Richard Galliano inflaba y desinflaba días pasados su acordeón ante el fervoroso público del teatro Bretón. Tomaba y expulsaba el aire como si fuera su dueño, combinaba los sonidos hasta retorcerlos y hacerlos distintos en el mismo ángulo que la ley del fuelle suelta o retiene, acompasando su respiración a la nota que se hace suspiro, o se acrecienta y madura en grito, llanto, risa, insulto, palabra de amor, caricia, consuelo o desconsuelo. Mientras, serpenteando entre terrazas peatonales, un treintañero inflaba y desinflaba su acordeón preguntándole a la campanera por qué ha pintao sus ojeras. Por qué será. Su respirador artificial se enroscaba y se desenroscaba en un revuelo de melodías y flexiones rítmicas. En distinta zona, por respeto a la ley de la competencia, un veinteañero comprimía y liberaba su serpiente acordeonera, con el resignado gesto de pertenecer a la raza de emigrantes para los que no existe ningún centro de acogida, siempre se van con la música a otra parte. Más estable es la acordeonista que ha fijado plaza en una esquina de las cien tiendas, donde cada día deja caer suavemente las notas de cualquier campanera, del tango más desolado o del obligado Mozart. Ni la acordeonista de plantilla ni sus colegas transeúntes suelen ver caer papeles en su escudilla petitoria. Entrenadan en el fondo pocos peces dorados ribeteados de plata y muchos sólo dorados o niquelados. Nos cuesta soltar un duro si no nos cobran la entrada. Cualquier asimilación o emparentamiento artístico entre el ya mítico Galliano y treintañeros, veinteañeros y rubias de esquina peatonal es una herejía. Galliano tiene fama de hereje. Musicalmente. Y algo más. Incluso puede sostenerse, sobre cuerda floja, sin red y contra opiniones de expertos que Galliano, los treintañeros, el veinteañero y la señora de la esquina tienen en común que se salen del común: son más, quedan muy por encima de la media estadística: tienen un sueño. Por él se dejan la piel. Unos, por millones; otros, por céntimos. Otros por nada. Su sueño les protege. Les destruye. Les salva. Les condena. Son elegidos. El sueño se hace realidad o se diluye en el calendario de una vida. Los sueños rotos están en la frontera, en el sí, pero; han faltado a sus promesas, apuntaron pero no dispararon. O dispararon poco, pero algo, porque sólo pueden romperse los sueños con algo de cuerpo, el día gloria, el día de la escudilla llena a rebosar. Los sueños que ni se cumplen ni se rompen se quedan de incómoda compañía en los vacíos interiores del soñador, en el limbo de los injustamente inexistentes, desvividos. El sueño que se cumple acerca al hombre a dios, le hace dios a su escala. El sueño que empieza a cuajar y se va al carajo también da algo. Poco, pero más que una piedra; un sueño roto deja recuerdos. Los que no tienen sueños, allá ellos, no saben, no opinan, no sueñan. «Porque sueño, no estoy loco». El sueño es un seguro tratamiento de salud mental, según recetaba un tal Leoló, criatura cinematográfica que ha pasado al olvido desde que su creador se cayó de un avión. También los aviones son un sueño. Como la vida, que toda es sueño, y los sueños trampas son.</DIV>

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1 Ay, Campanera

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180492 <DIV class=p-SAP id=story-texto>Ha surgido estos días una bella rosa de un rosal que no sobrevivirá al verano. Se lo impone su efímero destino y el pulgón de la piqueta que pende sobre sus pétalos. Como pende sobre las lozanas palmeras, envidia de los hierbajos que pueblan la mejor vía logroñesa. Se irán a la misma basura que el edificio de Agapito del Valle, elogiado arquitecto casi ya carente ya de un humilde ladrillo cara vista que lo rememore. La despedida de la rosa documenta la deslocalización escolar -y asistencial- que padece ésta y otras muy nobles y muy leales ciudades. ¿Cuánto aguantará lo que queda de Jesuitas, Escolapios y demás locales de curas, monjes y monjitas vario/as? Qué más da. Como da igual y a nadie importa la deslocalización que Cáritas ha impuesto a Chavicar, local deslocalizado a la fuerza de su parcela en el sector emergente de El Campillo, y deslocalizado voluntariamente de riojanidad autonómica, sin que el devoto, riojano y antiforal Sanz pida cuentas a la UE. Los vascos se le llevan hasta los desfavorecidos. La caridad no tiene fronteras ni nacionalismos. «Ubi bene, ibi patria». Donde está tu tesoro, allí está tu corazón. La iglesia española, regular y secular, es una potente inmobiliaria, y es ley del negocio buscar el mejor postor. Los Papas dicen de vez en cuando que la especulación es pecado. Pero debe ser sólo para los laicos. Hablo de oídas. Es decir, he oído, y no pocas veces, a algunos de sus responsables jurar que los bienes de la iglesia deben ser subastados al más alto precio, para tener medios con los que remediar a los pobres. Los pobres que fabrica el capitalismo. El capitalismo ve estos gestos de bondad con buenos ojos y auténtico alborozo. El capitalismo no es tonto. Sabe que quien juega en su equipo es de su equipo. El capitalismo es intelectualmente de una solidez que acopla el hierro fundido de la explotación al hormigón armado de las mejores intenciones en una estructura invencible. No admite simulaciones, sabe que quien actúa de manera capitalista, es capitalista, es un sacramento que imprime carácter. Buscar el mejor postor es consolidar la ley del más fuerte y vender al más alto precio solares edificables es afianzar un mal social contra el que los mismos que lo fomentan predican. Es una esquizofrenia voluntaria y asumida que atraviesa la historia como una cuenta que jamás se salda. Al lado de la elegiaca y terminal rosa marista se hacen estos días fotos antiguos alumnos, fraternalmente reunidos con esos bienintencionados deslocalizadores. Algunos de esos alumnos son conocidos miembros de agrupaciones duramente críticas contra los dos bandos, el de los especuladores inmobiliarios y el retrógrado catolicismo sempiterno. Pero, ojo, ni unos ni otros tienen nada que ver con los de su foto, los suyos no son, a los suyos les tienen cariño. El teólogo Julio Grandi se la juega al afirmar que «hay que amar a todos, pero no a todos del mismo modo: a los oprimidos se les ama liberándolos de su miseria, a los opresores liberándolos de su pecado. El amor tiene que ser clasista para ser verdaderamente universal». Puf, qué fuerte. Tan fuerte como la rosa condenada que se acoge a la voz del poeta Garciasol: «Rosas, creced, pujad, multiplicaos/ hasta invadir las cajas de caudales...». No va a ser posible.</DIV>

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1 La última rosa

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