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Teri Sáenz

Chucherías y quincalla

MIEDO A VOLAR

    A diferencia de otros miedos, el que provoca volar no se cura con los años sino que va medrando a medida que pasa el tiempo.
    Confieso que la primera vez que tomé un avión tuve mis recelos. Yo era muy joven y el aparato muy viejo, pero al sentarme y comprobar que tenía más estabilidad que la destartalada furgoneta en la que mi padre nos llevaba al pueblo me tranquilicé. En aquel momento puse a cero el cuentakilómetros del pánico. Sin embargo, desde entonces ha ido creciendo la intensidad de mi temor al entrar a un aeropuerto. Pero no por las turbulencias del cielo, sino por los controles de seguridad que cada vez se endurecen más en la tierra.
    Cuando piso una terminal no pienso en si las alas están bien soldadas o el piloto viene de celebrar su despedida de soltero. Mi obsesión sólo mira al arco de seguridad y los policías con aspecto de rottweiler que me aguardan unos metros antes de embarcar. El repelús que me provoca su presencia, combinado con los temblores que empiezo a experimentar en la fila donde aguardo junto a los otros pasajeros, me convierten en un sospechoso habitual. Y un segundo antes de pasar por el control, se agolpan en mi cabeza Guantánamo y el expreso de medianoche, descargas eléctricas y celdas de castigo, interrogatorios implacables y mangueras de agua helada.
    Si hasta ahora era carne del miedo, ahora soy picadillo remostado. La prohibición de transportar líquidos en el equipaje de mano que acaba de entrar en vigor en la UE me ha dado la puntilla. Ahora estoy seguro de que cada vez que atraviese el escáner las miradas aviesas de los agentes se posarán en mí. Y sí: el chivato pitará. Me separarán del grupo, me obligarán a levantar los brazos y separar las piernas, pasarán un detector portátil por todo mi cuerpo. Luego me cachearán. Y cuando en el manoseo lleguen hasta mi entrepierna, descubrirán que llevo líquidos. A ver cómo les explico yo que me he meado de miedo.

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