Lleva ya tres días llamando al portero automático de mi casa una señora que pide que se le abra la puerta porque va a casa de Ricardo. No sé, siquiera, si tengo un vecino llamado Ricardo, pero el primer y el segundo día abrí la puerta sin querer preguntarme si era verdad o no que esa desconocida iba a visitar a un vecino. Al tercero, ya con un poco más de tiempo y ánimo para sumergirme en la realidad más absoluta, cuando llamó, y oí que lo hacía a dos o tres casas a la vez, al decirme, sin saludo y disculpa previa, de nuevo: «¿Me abre que voy a casa de Ricardo?»; le contesté:

—¿Y por qué no llama a casa de Ricardo?

—Porque no sé dónde vive.

Aquí, claro, debería haberse acabado la conversación, pero toda realidad que supera la ficción me interesa.

—Y, si no sabe dónde vive, ¿para qué llama?

—Porque no sé cuál es el timbre.

La señora, todo inocencia (o caradura), quizá no sepa que los porteros automáticos son correlativos a las casas y, si no te acuerdas de qué puerta es la que buscas y sólo la identificas por su situación espacial, es fácil acertar con su número, ya que la enumeración comienza, desde el ascensor, por la izquierda. Quizá fuera más fácil decir: «¿Disculpe, buenos días. ¿Sería tan amable de decirme dónde vive Ricardo?». Si lo supiera, yo le hubiera contestado encantado. Ante la educación no cabe otra cosa que ser igual de educado, aunque sea para mandar a alguien a la mierda.

—Señora, lleva ya tres días seguidos llamando para preguntar por Ricardo. ¿No va siendo hora ya de que aprenda cuál es su timbre? —le contesté, lo juro.

—¡Muy amable, eh, muy amable! —replicó la desconocida, aún sin identificarse y visiblemente molesta.

Ella, claro, no entendía que a quien molesta ella es a mí, que me llama todos los días para que le abra la puerta para visitar a alguien que no conozco. No estoy seguro de que no vuelva a molestarme mañana.

Ya pasados unos minutos, me doy cuenta de que, encima, como no ha llamado previamente al timbre del supuesto Ricardo, tarea que facilita no subir las escaleras para nada, si no está el vecino en cuestión, quizá la desconocida esté molestándome para nada y por eso ha venido tres días consecutivos. En tal caso, deseo que Ricardo sea vecino del piso sexto y los ascensores se hayan estropeado. Ni que decir tiene que me asomé a la mirilla de mi puerta en un intento de identificar a la susodicha. No se oyó ni pasos ni el mecanismo del ascensor. Para colmo, Ricardo será vecino de la otra escalera. O quizá sea Dios y la mujer lo busca al azar con el nombre equivocado.

La mala educación que tiene la gente abusando de la amabilidad de los demás me parece asombrosa. Y, además, si pides una mínima explicación a su comportamiento, se llevan las manos a la cabeza. Quizá la mujer esperaba que le abriese la puerta, bajase a subirla en brazos, sobre una alfambra roja y que le ungiera los cansados pies con agua de romero. Si le preguntas si no va siendo hora de que moleste a su amigo Ricardo, eres tú el maleducado. Seguro que, además, se ha equivocado de portal y, cuando, por fin, después de molestar a toda la calle, dé con él, le recriminará: «¡Para qué coño te cambias de casa, Ricardo! ¿No ves que te llevo buscando toda la mañana?».

Horas más tarde bajé de casa, tenía algunas cosas que hacer, como ir al banco, resolver unos trámites administrativos... Casi saliendo del portal volví a recordar a Ricardo. Me di la vuelta y eché un vistazo a los buzones. Por supuesto, no tengo ningún vecino llamado Ricardo.

«Un escritor que no escribe con libertad a mí no me interesa nada»

El escritor Fernando Aramburu, autor de Los peces de la amargura, ha pasado esta semana en Logroño

Nacido en San Sebastián en 1959, Fernando Aramburu reside en Lippstadt (Alemania), donde trabaja como profesor de Español, ya que es licenciado en Filología Hispánica. Su trayectoria literaria está protagonizada por novelas como Fuegos con limón, Los ojos vacíos o El trompetista del Utopía (llevaba recientemente al cine con el título Bajo las estrellas), premiadas con galardones como el Ramón Gómez de la Serna, el Premio Euskadi o el Vargas Llosa y el Dulce Chacón concedidos a su última publicación, Los peces de la amargura (Tusquets, 2007), un libro de relatos sobre víctimas de ETA. Esta semana la ha pasado en Logroño.

-Es de San Sebastián, vive en Alemania... ¿Qué le ha traído a Logroño?

-Hacía más de treinta años que no visitaba Logroño y tenía un recuerdo muy vago de mi época de juventud, cuando uno no visita los lugares con una razón turística. Para mí ha sido como visitar una ciudad que no conocía, aunque Logroño es un lugar de paso para mi familia y a mí, que llevamos un mes entero recorriendo España. Tenemos muy buenos amigos aquí y hemos aprovechado para visitarlos y recorrer la ciudad.

-En su último libro, Los peces de la amargura, se pone en la piel de víctimas y terroristas. ¿Anduvo con pies de plomo al escribirla?

-Tuve cierta cautela pensando, sobre todo, en las víctimas. Reconozco que sentí cierto temor a suplantarlas, es decir, a utilizarlas con fine literarios. Ese escrúpulo lo tuve siempre pero, cuando el libro fue publicado y leído, comprobé que las víctimas se sentían reconocidas y comprendidas en su dolor. Eso fue una gran satisfacción personal, desde el punto de vista sentimental.

-¿Cuál ha sido la respuesta de sus protagonistas?

-He hecho literatura con dolor ajeno y, claro, en ningún momento podía permitirme una actitud frívola. Mucha gente ha sido generosa conmigo incluso antes de escribir el libro porque me proporcionaron información y sensaciones, que es la materia de la que se nutre la literatura. Una vez publicado el libro me invitaron a reuniones, participé en un congreso de COVITE... Han sido muy agradecidos. Este libro me ha proporcionado una satisfacción personal muy grande.

-¿Cómo ve el terrorismo desde el extranjero?, sobre todo cuando las últimas noticias sobre ETA se han localizado en La Rioja.

-La distancia geográfica es de segundo orden para mí. Una cosa es estar lejos y otra no querer ver, se puede estar lejos y estar bien informado (a parte de que internet suprimió las distancias hace tiempo). Yo he querido estar siempre cerca y en la medida de mis posibilidades denunciar el crimen, con excusa política o no, el resultado es el mismo. Nunca he querido alejarme de esa realidad, aunque viva lejos por razones familiares y laborales. Hoy en día hay poca diferencia entre vivir en Alemania o en La Coruña o Tenerife. Hay ciudadanos que viven muy cerca de esa realidad y miran para otro lado, ahí hay una distancia no espacial sino de otro tipo y que para mí es mucho mayor que la geográfica.

-¿Cree en la literatura como arma contra el terrorismo?

-No creo en las armas, aunque eso sea una metáfora. La literatura tiene una repercusión menor en el presente pero es un buen recipiente de interpretación, de creación de símbolos, y es duradera. En ese sentido, aunque no vemos la repercusión de lo que hacemos, al final la literatura es la encargada de colocar al individuo en la historia.

-¿Quizá es más efectiva que el periodismo?

-El periodismo es rápido y está sometido a la actualidad, esa es su función. No es la de la literatura, por eso no me parece bien que se reproche a unos escritores que no escriban sobre este tema u otro. Pero si queremos saber cómo vivían algunas personas en determinado tiempo, podemos recurrir a la historia, que nos proporciona datos, y también tenemos la literatura, que nos proporciona información sobre la vida privada. Esa es la función de la narrativa.

Miedo a narrar

-No muchas novelas se han adentrado en el problema, El hombre solo de Atxaga o Días contados de Juan Madrid son las más conocidas. ¿Cree que hay miedo a narrar sobre ello?

-Sí, claro. Pero no hay que reprochar nada todavía. Un escritor no puede permitirse la superficialidad, necesita tiempo y perspectiva. Un escritor que no escribe con libertad a mí no me interesa nada. Eso requiere meditación y madurez humana y sentimental incluso. Además, una cosa es escribir y otra publicar. Quizá haya escritores que no están satisfechos con lo que han hecho, aunque moralmente hayan actuado positivamente. Hay que ser generosos con los escritores. El periodista que no se ocupa de una noticia actual no cumple con su función, pero al escritor tampoco se le puede permitir escribir quince sonetos sobre los crímenes de ETA, eso merece una elaboración distinta.

-Recientemente se ha llevado al cine una novela suya. ¿Ve Los peces de la amargura en la pantalla grande?

-Probablemente se verá, sí. Aunque aún no está decidido, sí que estamos en ello. Es muy probable que haya una adaptación cinematográfica pero cómo será el resultado final no se puede predecir aún. Estas cosas son un poco lentas y ya no están en mis manos.

-Es curioso, usted comenzó como autor surrealista y creó el grupo Cloc. ¿Qué le queda de aquello?

-Uno empieza por el comienzo y el mío fue aquel. Luego vas evolucionando literaria y vitalmente, vas teniendo tus roces particulares con la vida, conviviendo muchos años con el lenguaje, intentando lo uno y lo otro... Bien mirado creo que no estoy lejos del principio, sigo siendo un individuo que se sienta regularmente en un escritorio y se expresa. Antes lo hacía de una manera y ahora de otra. Ahora tengo más oficio, más experiencia, conozco otras realidades... Todo ello conforma a la persona que escribe. Y, sobre todo, experimento algo que es ley de vida: con los años uno tiende a la austeridad y a la sencillez. Pero, en definitiva, sigo siendo alguien que se aparta de las personas para transmitirles algo por medio del lenguaje, lo cual es una paradoja. Yo escribo con las persianas bajadas, doy lo mejor que puedo, lo más sinceramente posible y respetando el lenguaje todo lo que puedo. En eso no he cambiado nada, sigo siendo un usuario del lenguaje escrito.

Leopoldo Alas era –no sobra decirlo– un torbellino de vida y literatura. Conocer en persona a los escritores, normalmente, afea su obra pero, en su caso, mejoraba más aún, si cabe, la suya. Al saber la noticia el escritor José Ángel Mañas exclamó: «Los más majos son los que se van primero»; y es que, por si fuera poco, no hace mucho se fue también el músico y narrador Sergio Algora (El Niño Gusano, La Costa Brava). A Leopoldo Alas no le pesaba la herencia de ser sobrino-biznieto de Clarín, más bien –como decía él siempre, con gracia e ironía–, le aligeraba la existencia, «por las “alas”». Nació en Arnedo en 1962 y, aunque vivió toda su vida en Madrid, volvió en más de una ocasión a La Rioja con, menos pan, todo tipo de cosas bajo el brazo. En 2001 acudió al ciclo Aqueteleo a leer sus poemas en el Parque del Cidacos de su localidad natal, en 2002 vino a Logroño invitado por GYLDA para presentar su ensayo sobre el ambiente gay Ojo de loca no se equivoca, en 2003 le fue concedida la distinción ‘I Virrey del Ajo Asado’ en el festival gastronómico del mismo nombre y que concede el Hotel Virrey (cuyo gerente es su padrino José Luis García-Calvo) y en 2006 tuve el personal honor de publicar su cuaderno de poesía Primer concierto del desorden, cuando pertenecí a Ediciones del 4 de agosto. «Leo estaba ahora amargo, pero como todos. En los 80 fue la gran promesa juvenil, ha sido un todoterreno, hasta estrenó y publicó el libreto de una ópera. Creía en la libertad individual total y, aunque al mismo tiempo se automarginó bastante, últimamente se erigió como un gran defensor de los derechos de los gays», recuerda su amigo Luis Antonio de Villena. Ignacio Elguero, compañero suyo en RNE3, le añora así: «Nos conocimos en 1983 porque recitamos con Cremades, Jimeno, Petisme... en la Universidad. Su primer libro, Los palcos, es muy interesante y siempre fue muy independiente, un buen pensador, una persona muy culta con la que daba gusto hablar. Como escritor era ajeno a modas y un gran manejador del lenguaje, con mucha ironía y crítica social y política». Mañas, que le conoció recientemente, lo dice todo en una frase: «Una voz singular y valientemente discordante dentro del panorama de las letras españolas». Ahora mismo recuerdo una anécdota que te hizo mucha gracia, Leopoldo. Te conté, en Logroño, cuando me dedicabas tu libro, que un poeta (José Luis Piquero) me había escrito dos veces aquello de «Encantado de conocerte» en las dedicatorias de sus libros, como si la segunda hubiera sido, de nuevo, la primera en conocernos. Un error maravilloso con el que te estuviste riendo toda la noche. Tu risa era contagiosa. Para redondear la broma, claro, me escribiste: «A Diego, encantado de haberte conocido en persona. Con un abrazo muy fuerte. Leopoldo Alas. 24/8/06». Y también pienso, Leo, que eras una de las pocas personas que no me importaría conocer de nuevo.

Escritores en ciernes y lectores compulsivos disponen en Logroño de varios talleres de creación literaria y clubes de lectura

Para responder a la eterna pregunta de si el poeta nace o se hace afloran cada vez más los talleres de creatividad literaria y clubes de lectura. La Fundación San Millán, el Ayuntamiento de Logroño, el Centro Cultural Ibercaja, Ateneo Riojano y el Espacio Fundación Caja Rioja-Santos Ochoa ofertan este tipo de clases con éxito tanto para los que desean mejorar sus dotes de escritor como para los que desean compartir sus impresiones sobre la lectura. Clases reducidas y a veces especializadas para jóvenes o mujeres, con expertos monitores y, en ocasiones, desembocando el trabajo realizado en publicaciones o webs.

El taller más longevo es el Aula Literaria del Foro de Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Logroño, que suma ocho años en funcionamiento. En La Gota de Leche se ofrecen clases prácticas, actividades y orientación a los jóvenes a la hora de escribir, publicar, presentarse a concursos... «Me apunto a todos los talleres, para aprender», explica Juan Kim, uno de los alumnos, «Aunque la materia sea la misma, el aprendizaje es diferente con los distintos profesores». Kim, que colabora en el fanzine Degeneración espontánea que editan sus compañeros del Aula Literaria, acude también al taller que imparte María Luisa Lázaro para el Ateneo Riojano y la Unidad de Atención Ciudadana del Ayuntamiento de Logroño, pero trasladado al instituto Sagasta por problemas de espacio. «Intenta ser una respuesta para quienes quieren avanzar en el conocimiento y la comprensión de las técnicas de la creación literaria. Los talleres son un lugar de encuentro entre la teoría y la práctica», explica Lázaro. En un principio esta iniciativa estaba dirigida sólo a mujeres, pero debido a la gran aceptación del curso intensivo y de iniciación se ha ampliado el espectro de participantes. Este mismo año, además, han publicado el libro La mujer y la palabra.

Eva Alejandre y Elena Mahave también participan en el Aula Literaria después de haber pasado por el curso junior de escritura creativa que organiza Fundación San Millán cada verano en Canillas de Río Tuerto. Los objetivos de este curso son claros: «dotar a los alumnos de los recursos fundamentales que componen una narración mediante la ejecución de tareas que promuevan la imaginación. Se trata de potenciar su creatividad». Y esa misma es la impresión de Eva: «Me apunté por probar nuevas experiencias en el ámbito literario, sobre todo hacíamos ejercicios para mejorar la técnica literaria y explotar la imaginación».

Clubes de lectura

Como hermanos de estos también funcionan los clubes de lectura, lugares donde aprender a leer las claves de una obra literaria y comentar las diferentes interpretaciones de un texto. Ricardo Mora coordina el club que oferta el Centro Cultural Ibercaja de Logroño y afirma que «El propósito principal es, sobre todo, crear un ambiente distendido donde dialogar sobre la lectura y compartir las experiencias y percepciones individuales para enriquecernos entre todos». Comentarios y lecturas de sus miembros se enclavan en el blog clubibercaja.blogspot.com. Juan Manuel González Zapatero también ofrece un taller de creación literaria y club matinal de lectura en la Universadad Popular. Un espacio, como se explica desde la UPL, «como una tertulia, en él encontrarás un grupo de amigos con ganas de conocer y disfrutar los libros».

Finalmente, Ateneo Riojano y Espacio Fundación Caja Rioja-Santos Ochoa se juntaron hace dos años para crear Café con Libros, un club que se reúne una vez al mes y comenta, sobre todo, obras de autores riojanos, aunque aprovechando la presencia en la librería de escritores como Espido Freire también han leído libros como Soria Moria. «Se pretende fomentar la afición por la Literatura en general y por la lectura en particular, a la vez que se aporta a los interesados sencillas claves para disfrutar de ellas y fomentar su razonamiento crítico como lectores», afirma Mónica Ochoa, alma mater de este club junto a María José Marrodán.

La localidad riojana de Peroblasco ha organizado un Vermut poético entre sus actividades de la tradicional Fiesta del Humo, que este año cumple su vigésima edición. Hoy sábado, a las 13.30 h., se ha organizado el Vermut poético, que consistirá en una lectura de poemas a cargo de varios escritores riojanos. Begoña Abad, ganadora del Premio de Poesía Ateneo Riojano, Adrián Pérez Castillo, autor del libro Pastoreando versos, Nerea Ferrez, incluida recientemente en la antología poética Parque de atracciones, y Raúl Gutiérrez, ganador de la última edición del Concurso Literarario Esteban Manuel de Villegas, serán algunos de los autores que leerán sus escritos. Además, Nerea Ferrez y Raúl Gutiérrez, como miembros del Aula Literaria de Logroño y editores del fanzine Degeneración espontánea, repartirán gratuitamente ejemplares del mismo a los asistentes. Además, Begoña Abad y Adrián Péres Castillo son autores invitados en el segundo número de Degeneración espontánea.

El crítico literario debe ser objetivo, no debe dejarse arrastrar por prejuicios ni basamentos personales. Estas cláusulas rara vez se cumplen –o se cumplen de forma involuntaria–, así que seremos fieles a la tradición y explicaré por qué. Sólo hay una cosa que me gusta tanto o más que la literatura, sobra decirlo: los perros. Ellos son, seguramente, lo único que tengan en común el editor de Pepitas de la Calabaza y el que esto firma, lo que me obliga –confesado queda– a recomendar la lectura de Diario de un perro de Oskar Panizza.

El perro tiene dos caras, la del animal tierno y cándido y la del ser feroz, salvaje e instintivo. Ambas facetas son mostradas en este libro en el que bajo una apariencia inofensiva se esconde la crítica más elegante y soberana hacia el ser humano idiotizado. Diario de un perro es eso, el devenir vital de un cachorro, el análisis de los acontecimientos cotidianos y humanos que se suceden ante sus ojos y a los que busca la más sencilla explicación, que rara vez es la real. Pongamos dos ejemplos representativos. El primero es cómo interpreta el perro protagonista la ropa humana, pues entiende que es un caparazón del que nos desprendemos para dormir, quedando nuestro uniforme como un inerte alter ego nocturno. En este sentido, incluso el sombrero es una parte desmontable de la cabeza. El segundo es la escena más disparatada y desternillante del libro y, no obstante, sirve de texto de contraportada de la publicación. A un hombre le es sustraída la cartera y, ante el desasosiego de la víctima y el escándalo de sus semejantes, el perro cree haber asistido al robo de un órgano vital entre humanos –tiene mucha gracia narrado por Panizza–. El perro dedica su existencia a intentar explicarse el absurdo comportamiento del hombre, sobre todo, desde el punto de vista de unos animales cuyas relaciones personales se limitan a olerse las posaderas para saber si se caen en gracia o no, tarea abismalmente simple ante la complicación de las relaciones interpersonales.

Sobre todo, Diario de un perro nos ofrece una visión distinta pero efectiva de la vida cotidiana del hombre, de sus comportamientos más habituales y a la vez más extremos e imposibles. Después de la semblanza sobre la continua ignominia del hombre Panizza acaba la obra con un momento espeluznante y triste como es la muerte de un semejante del perro, contada desde la absoluta ignoracia de qué es la muerte. En conjunto, este es un libro hermoso, divertido y triste a la vez, una fábula moderna escrita a finales del siglo XIX y que alberga una inteligente crítica a la eterna sociedad de valores.

Hace algunas semanas colgué la imagen de cartel de carretera con un texto criticándolo (Jugarse la vida por 12 minutos). Curiosamente, en la misma carretera N-232 he visto esta semana otro cartel parecido, y más realista. Conducía, en direcció Haro, detrás de un camión, a unos 70 km/h, lo que permite contemplar el paisaje y, al paso por Fuenmayor, vi este cartel. En comparación con aquel del Centro Comercial Berceo, en el que se invitaba a recorrer 40 kilómetros de distancia en 12 minutos de tiempo, este nuevo casi parece ultraprudente. Fuenmayor apenas estará a 20 kilómetros del Centro Comercial Las Cañas y la mayoría del trayecto se realiza en circunvalación, así que el tiempo que estima (20 minutos) es razonablemente real. Incluso se toma la molestia de indicar que hay que dar la vuelta porque se conduce en dirección opuesta al destino anunciado. Lo malo es que, a esa altura, para cambiar de sentido con seguridad hay que ir hasta La Tejera. Pero bueno, comparados los 20 minutos para 20 kilómetros de este cartel con los 12 minutos para 40 kilómetros de aquel, los de Brico Depot merecen un aplauso. Así, sí, no se engaña a nadie.

¡Mosquis!

«¡Mosquis!» es lo que exclamaría Homer Simpson si entrara al Fax o al Café de La Luna este verano. Estos dos bares logroñeses han sido los primeros en servir la cerveza Duff, la bebida por la que se pirra el cabeza de familia de la popular y ácida serie de dibujos animados The Simpsons que se emite desde hace trece años en la sobremesa televisiva. Aunque ficticia en principio, creada por el dibujante Matt Groening como alter ego de la archiconocida Budweiser estadounidense, en 2006 el estudiante de Marketing mexicano Rodrigo Contreras patentó la marca y la lanzó al mercado.

A España llegó en 2007, concretamente a Ibiza en un primer momento, a la vez que a otras partes de Europa. Hoy, en Logroño, se puede beber en el bar Fax, de terraza concurrida en la Plaza de San Agustín, y en el Café de La Luna de la calle Bretón de los Herreros de Logroño. El distribuidor de Duff en España es el belga afincado en Estella Eric Coene, con su empresa Cervebel. Duff, aunque de patente mexicana, tiene fórmula y embotellamiento belga y gestiona su comercialización la marca Albatros. Eso sí, al principio el emprendedor Contreras sólo hizo una serie limitada de Duff como objeto de coleccionismo, y rellenando los botellines con otra cerveza, pero tuvo tanto éxito y tantos pedidos que creó una fórmula nueva para la bebida con la ayuda de un maestro cervecero y comenzó a fabricarla en serie.

Lorenzo Marín, propietario del Fax, explica que el distribuidor le ofreció la nueva cerveza y aceptaron comprar una caja de veinticuatro botellines por probar, casi más por la gracia de ser la cerveza de Los Simpsons que por otra cosa. «En un día las hemos agotado todas, así que hemos pedido seis cajas más», comenta el camarero. El botellín de Duff contiene los habituales 33 cls. con un volumen de alcohol del 5% y cuesta 2,5 euros. «Los clientes que la han probado dicen que está buena», informa Marín. Álvaro, un cliente ocasional del bar, afirma que pidió una Duff «porque es la de Homer, que es genial». «Mucha gente se piensa que es de broma, que la hemos hecho nosotros, ¡pero es de verdad!», afirma Marín.

«Es un producto bastante nuevo, creo que ni siquiera se vende en EE.UU. o México, sólo en Europa de momento», dice el responsable del Fax. «Lo más raro que teníamos hasta ahora era la cerveza Cannabis, pero son curiosidades pasajeras». Duff es una cerveza rubia clásica, envasada por el mismo fabricante de la cerveza Primus. En unos días recibirán material promocional en el Fax y celebrarán una fiesta de bienvenida a la cerveza Fax y de homenaje a Los Simpsons. No obstante, la serie acabe de cumplir 20 años de vida y continúa en plena forma a pesar del cambio de guionistas y el fallecimiento del doblador Carlos Revilla (Homer Simpson, Jack Lemmon, Bill Cosby...) en el año 2000, sustituido entonces por Carlos Ysbert.

Uno siempre guarda en la memoria algunos conciertos de San Mateo, como aquel de Bustamante en que alguien le acertó con un huevo y el cantante se tiró al suelo como si hubiera sido un ladrillazo. Lo mejor es que Logroño salió indemne de aquel asunto porque en la televisión dijeron que nuestra Plaza del Ayuntamiento era la de Oviedo. También fue un alivio el concierto suspendido de la Pantoja por, pareció ser, una torcedura de tobillo. El concierto de Silencio Absoluto y Marea que viví entre bambalinas, el de Ariel Rot que vimos cuatro gatos o el de Platero y Tú en que un chaval me confundió con un amigo suyo y, aunque le advertí de su error, él seguía hablándome pensado que su amigo bromeaba, fueron grandes conciertos que recuerdo con cierta emoción. Uno, además, cuando se cree un entendido en música, despotrica siempre por los grupos programados. Siempre, hasta que conoce el crudo mundo de los músicos, que, si contratas a una estrella, como las distribuidoras cinematográficas o el mundo taurino, conlleva traer también a un paquete. Con esto, y sabiendo que Madonna o Jennifer Lopez será raro que vengan algún día, si cae algo digno es milagro. En septiembre los grupos ya han hecho el agosto y están cansados, se permiten el lujo de elegir los bolos. La condición de los ayuntamientos suele ser que haya conciertos para público joven y adulto, de rock, de pop, canción popular... Algo así como un sudoku para contentar al mayor número de público posible, sin tener en cuenta la calidad. Mientras haya niñas chillando en primera fila que salgan en los medios, como si hay que traer a la orquesta de siempre. Así que uno mira con envidia los conciertos de las fiestas de Bilbao, Zaragoza, Pamplona e incluso Soria. (Menos mal que en Burgos, al menos, están peor). Este año por fin nos hemos olvidado de músicos fabricados por la televisión y de radiofórmulas. El rap cubano del trío Orishas siempre hace bailar, el dinosaurio Rosendo tiene fans donde quiera que vaya y Dover han sabido reciclarse. Y, aunque Despistaos no han acabado de arrancar, con este plantel, y sobre todo por lo mal acostumbrados que hemos estado siempre con los conciertos de San Mateo, no cabe otra que callar la boca.

«Quien ha ganado verdaderamente es el Ateneo Riojano, el fracaso hubiera sido que no hubiera habido ningún candidato»

Piedad Valverde es la nueva presidenta del Ateneo Riojano

Con el 58% de los votos a su favor (85 de los 147 emitidos), Piedad Valverde es la nueva presidenta del Ateneo Riojano. Nacida en la localidad granadina de Baza en 1962, llegó a Logroño en 1988. Aquí se diplomó en Trabajo Social por la Universidad de La Rioja y trabaja como técnico en la Unidad de Infancia-Juventud del Ayuntamiento de Logroño. Además, pertenece al grupo de teatro leído María de la O Lejárraga.

-¿Qué valoración hace de su victoria electoral en las que han sido las primeras elecciones en 22 años del Ateneo Riojano?

-Me desagradan las palabras «victoria» y «electoral». Sí ha habido unas elecciones y un resultado pero, aunque suene muy manido, quien ha ganado verdaderamente es el Ateneo Riojano. El fracaso hubiera sido que no hubiera habido ningún candidato a presidente.

-Casi tan novedoso es que usted sea presidenta como que Antonio Díaz salga de la junta directiva tras veinte años formando parte de la misma. ¿Contarán con él, pese a todo?

-Hemos podido comprobar que en las dos candidaturas había gente con ganas de seguir colaborando ganara quien ganase. Una de ellas es Antonio Díaz, que creo que seguirá participando en temas cinematográficos. Creo que ese es su deseo y nosotros estamos encantados de que así sea.

-¿Cómo analiza el enrarecimiento vivido en las elecciones? Hay quien incluso ha visto un enfrentamiento político entre las candidaturas.

-La política es buena y necesaria y las personas que se dedican a ella cuentan con mi admiración, pero politizarlo todo es negativo. El Ateneo ha contado siempre con personas que se dedican a la política, pero politizar procesos plurales cuando esta institución se define por la independencia, la libertad de expresión, la tolerancia y el respeto es algo incómodo, la verdad. Sin embargo, yo estoy muy tranquila en ese aspecto porque no he hecho nada de lo que tenga que arrepentirme. No he llamado a ninguna puerta, si acaso a algún corazón.

-¿Qué objetivos tiene en cartera para el Ateneo?

-Afortunadamente el Ateneo no está enfermo y no hay que intervenirlo de urgencia. Por tanto, no nos volveremos locos. Intentaremos que no pierda esa buena salud, mantener todo lo bueno que se ha hecho en estos treinta años de su segunda época, sus colaboradores y sus socios. Esos son un objetivo en sí mismo, pero sí que habrá personas nuevas, nuevos objetivos y nuevas actividades, ése es el sentido del cambio. Hay que tener en cuenta que hay tres personas que continúan de la junta directiva anterior, así que no partimos de cero.

-¿Tienen prevista ya alguna actividad en concreto?

-Lo primero, tras los meses de inactividad en verano, será la apertura de curso en octubre, como viene siendo habitual, con una personalidad relevante del mundo de la cultura, pero aún no hay nada cerrado.

Juventud

-¿Ser técnico de dinamización juvenil contribuirá a rejuvenecer el Ateneo?

-He tenido mucho cuidado de no centrarme en juventud a la hora de hablar del Ateneo porque no poseo ninguna cartera con jóvenes, por muchos que conozca por mi trabajo. Yo necesito trabajar, tengo una profesión y pienso que se puede rentabilizar en sentido positivo la experiencia y la gente que conoces por eso. Pero es sólo un aval, nada más.

-El hincapié en el grupo que le acompaña, ¿quiere decir que cualquiera de su junta directiva podría haber sido la cara visible?

-Podría haber sido cualquiera de los miembros de mi junta directiva, sí, pero ellos tienen una función igualmente importante.

-¿Qué le ha empujado entonces a ser usted la presidenta?

-Creo que tengo un perfil humano y técnico que ha hecho que me animen a mí. Cuando le dije a mi hija pequeña que me presentaba me dijo: «Mamá, ¿otra cosa sin cobrar?». Eso me hizo ilusión porque en los tiempos que corren, en que parece que sólo importa el dinero y el poder, es hermoso dar ese ejemplo a los hijos.

-¿Cuentan ya con asesores específicos?

-Aún no me hemos tenido tiempo, pero hay personas como Santiago Vivanco y Fernando Gil Torner que se han ofrecido ellos mismos. También hay otros como Bernardo Sánchez, Miguel Ángel Muro o Jesús Miguel Alonso Chávarri que ya colaboraban con el Ateneo y esperamos que sigan haciéndolo.