La libertad se palpa en el ambiente.

Se palpa en mi casa, dejo de estar nerviosa e irritante.

Se palpa en mi caminar, intento hacerlo más lento.

Se palpa en mis descansos bibliotequeros, son más abundantes y relajados.

Se respira en mis noches, espero que el insomnio poco a poco me abandone.

Se respira profundamente en esa segunda casa, en el segundo hábitat que he ocupado junto a diversas especies durante aproximadamente el último mes de mi vida.

Esa reserva natural plagada de olores familiares, es la biblioteca universitaria, ese plácido locus amoenus que cada día abría sus puertas ante la multitud alocada de jóvenes deseosos de estudiar (o mejor dicho, de escoger un lugar privilegiado en la escala de asientos bibliotequeros).

Los más avispados se cuelan entre los que han llegado a las nueve menos diez y escogen el extremo izquierdo próximo a la puerta de entrada. A las nueve y cinco las puertas se abren y sesenta personas se abalanzan ante la mirada de algunos estupefactos (seguridad y sonámbulos-yo-) rumbo a alcanzar ese puesto deseado-ruedan botones sueltos por el suelo, chicas tropezándose, arañazos...peor que las rebajas del Corte Inglés, en fin, como decía, ese puesto deseado:

EL CAJÓN, mesa individual con espacio vital para poder explayarte en el estudio, (al igual que lo harías en la pedazo de mesa de tu casa, pero con los amigos cerca, la máquina de café cerca, el césped cerca y un largo etcétera de distracciones cerca) aún así, las distracciones bibliotecarias para mí son menores que las caseras.

En casa opto por vaciar el frigorífico, por tirarme en el sofá, por escuchar música a tope, por hacer cualquier cosa menos estudiar. En la biblioteca al menos, como dice mi padre "se os contagiará algo del ambiente".

Un ambiente lleno de pitilleros que no dejan de salir y entrar, cafeteros adictos a la máquina de Nestlé de la entrada (como dice un amigo, ese sucedáneo de café nos está quitando años de vida...) y muchachos nerviosos con la selectividad... definitivamente SÍ, es un sitio muy propicio para estudiar, yo lo hago...(¡!)

Bien, ahora sólo queda un poco de nostalgia aportada por Jorge Manrique, aventuras épicas del que en buena hora ciñó espada, una pizca de religiosidad aportada por el señor de Berceo...algún llanto de enamorada en lengua mozárabe y una pizca de alcahuetas y trotaconventos, aderezado con un examen de inglés oral y escrito....

Sí señores, smelling freedom... SOFTLY FREEDOM!!!!!!!!!!!

I'm going ON!

Aquí estoy, carcomida por los exámenes pero sí, sigo viva.

Hace un par de semanillas que terminó la VIAJATECA 2008 de la Gota de Leche. Verónica y yo nos apuntamos a un concurso para conseguir dos billetes de interrail, para lo que tuvimos que estar durante tres semanas haciendo una gymnkana en la que aprendimos bastante, aparte de comprobar que en la Gota de Leche hay muchísimo material para todo aquel que sea viajero empedernido y necesite consultar cosas (además la gente de allí son muy simpáticos).

El mismo día que me dijeron que no me tocaba el portátil se celebró el concurso y tampoco me tocaron los billetes. El día 30 no fue mi día. (Por cierto, enhorabuena Josean).

Pero bueno, siempre he pensado que a todo hay que mirarle el lado positivo y el día 30 tuvo su lado positivo, y tanto.

Después del sorteo de la viajateca los chicos del grupo musical alfareño People (www.zonapeople.com) nos hablaron del proyecto que llevan en el Sáhara apoyados por DYA La Rioja.

La verdad que yo me quedé impresionada. No tenía mucha idea de la situación en la que se encontraba el conflicto saharaui, y la verdad es que me llamó tanto la atención lo que hace esta gente que me dieron ganas de marcharme para allí en ese mismo momento.

El Sáhara Occidental fue colonia española allá por 1975, cuando Marruecos lo invadió mediante la Marcha Verde. Para esas fechas, España, a instancias de la ONU, básicamente ya se había comprometido para poner en marcha un referéndum para la libertad de este territorio.

Con la salida de España del territorio la situación fue degradándose, hasta el funto de que se enfrentó al Frente Polisario con sus vecinos del norte y el sur: Marruecos -que invadía el territorio por el norte,- y Mauritania -que hacía lo propio desde el sur-. En 1979, Mauritania, al borde de la quiebra, firma la paz con el Frente Polisario y renuncia a sus pretensiones sobre el Sáhara Occidental.

En 1991 los enfrentados firmaron un alto al fuego auspiciado por la ONU, que asumió la responsabilidad de buscar una salida pacífica al conflicto y estableció su Misión para el Referéndum en el Sáhara Occidental. Se inició la identificación de los potenciales votantes y el secretario general y el Consejo de Seguridad fijaron la fecha de la celebración del referéndum para febrero de 1992. La consulta nunca se celebró.

Así pues, la invasión marroquí obligó a decenas de miles de saharauis a huir adentrándose en el desierto hasta territorio argelino, donde levantaron campos de refugiados cerca de la ciudad de Tinduf.

El desierto en este lugar, como bien nos explicaron los People, no es un lugar ideal de vacaciones, el suelo es pedregoso, y las condiciones de vida son, como podéis imaginar, bastante duras.

Aquellos que no pudieron huir al desierto permanecen en el territorio que está ocupado por Marruecos, situación que ha sido denunciada por muchas organizaciones, ya que los saharauis que ahí habitan viven en condiciones que constantemente violan los derechos humanos, siendo incluso perseguidos.

El referéndum para la independencia del Sáhara ha sido aplazado constantemente, debido a que el principal problema es la contabilización del censo de votantes, situación que hace que estas personas no tengan ni voz ni voto en Marruecos, ni en España, ni en su tierra, el Sáhara.

Recuerdo que hace pocos días el telediario se hizo eco de la masiva afluencia de saharauis en los juzgados de Córdoba, debido a que allí se les ofrecía un DNI español, estando en todo su derecho de figurar en los registros como ciudadanos para poder gozar de otros tantos derechos y libertades.

Como véis, la situación del Sáhara no es algo de hace cuatro días, sino que ya son más de treinta años de lucha continua, en la que los que pueden hacer algo se lavan las manos denegando la libertad a aquellos que se la merecen.

Ahora vuelvo al proyecto que estos chicos comentaron.

Básicamente, el primer año apoyados por diversos patrocinadores se encargaron de suministrar a la población algunas medicinas, dinero y mucha ropa y calzado, además de hacerles disfrutar con un concierto improvisado.

Ese año se dieron cuenta de que la principal carencia de este territorio es la falta de medicinas, ya que son un recurso principal y más en un lugar de condiciones tan difíciles, así,se encargaron de que su principal tarea fuese enviar medicinas variadas además de otros tipos de ayuda.

Me pareció muy bueno el proyecto de esta gente, me encanta ver que por lo menos el mundo no está tan perdido habiendo gente que no sólo piensa por unos minutos en este tipo de cosas, sino que se mueve y sacrifica sus horas en este tipo de cosas que, al final, merecen mucho más la pena que tirar el tiempo en el sofá y, por supuesto, enriquecen el alma muchísimo.

www.umdraiga.com

www.zonapeople.com

www.saharalibre.com

Por supuesto...

El otro día "aparcando" la bici en una farola me apareció una pegatina de este tipo...ya me dí cuenta de que era otra señal y de que seguramente la próxima Semana Santa me involucre en esto.

Ya hablé en un artículo que hice sobre las modas de aquello que una vez me explicó mi profesora Pepa. Los humanos, desde tiempos muy remotos, han importado objetos de otras culturas a la suya, no siempre dándoseles el mismo significado que tenían en la cultura original.

En aquel post puse el ejemplo de la tela vaquera, si mal no recuerdo. Hoy voy a hablaros de los pendientes, más comunmente conocidos como piercings, aunque yo me niegue en parte a utilizar mucho ese término, tomado quizás como extranjerismo. Manía de filóloga, pero me parece mejor utilizar el término pendiente.

Las culturas más olvidadas por el mundo desarrollado, desde una época bien antigua, han perforado su cuerpo bien como adorno o bien como símbolo de distinción de una determinada tribu, al igual que ocurría con los tatuajes.

Una de estas culturas fue la de los esquimales, que perforaban a los niños que pasaban a ser adultos y tenían las aptitudes para comenzar a cazar con sus mayores. También está la tribu de los masai, en la que sus mujeres se perforan la boca para introducir en ella discos y agrandarla, así como los lóbulos, de los cuales cuelgan piezas metálicas.

Yo siempre me pregunto...¿de qué manera se alimentan, besan, beben....¡hablan!?

Algo curioso que he encontrado es que mujeres de Nueva Guinea se atraviesan las aletas y el tabique nasal con espinas de pez, mientras que los hombres se colocan dientes de pez en el tabique.

Parece un bisonte...

Los indios Cashinawa se perforaban la nariz para insertarse plumas de colores que indicaban su rango.

Y así, una infinidad de culturas más.

El pendiente en las aletas de la nariz comenzó a hacerse en las indias, la cultura hippie lo tomó y así ha llegado hasta nuestros días. Yo tenía ese pendiente. Digo tenía porque ha sido hasta hace veinte minutos. Muchas veces me pregunto por qué me lo hice. Simplemente, era algo que me llamaba la atención desde bien pequeña. No me gustaba ninguno más, sólo el de la nariz. Cuando cumplí dieciocho, como ya no necesitaba a mi madre para hacérmelo, ahí me lo planté. Mi madre ya estaba mentalizada, le llevaba aburriendo desde los trece años, así que, cuando me lo vio, al igual que mi padre, lo único que hicieron fue reírse de mí y decir…a ver hasta cuándo te dura.

¡Qué lindas son las niñas indias!

Las madres siempre llevan razón. Y si no es siempre, casi siempre. El piercing nunca terminó de encajar en mi cara. Y ya, cuando me planté un aro aquello pareció la hecatombre. Un toque muy grunge si, pero no…no encajaba para nada. Hoy he decidido cambiármelo por un brillantito discreto.

La cuestión es que me he quitado el aro, he ido a colocarme el brillante y…¡oh oh! Agujero cerrado. En cuestión de veinte segundos. Lo volvía a intentar, se abría un poco y tan pronto se volvía a cerrar.

Ha sido una respuesta de mi cuerpo. Queda claro que los pendientes son un elemento extraño para las células de la piel, aunque el ser humano insista en implantarlos desde bien atrás. El cuerpo lo rechaza continuamente. Por más que intentaba meterlo, era imposible.

La tontería de los trece años creo que ya se me ha pasado, aunque no he podido disfrutar mucho tiempo de ese caprichito, que no dejaba de ser una estupidez. Ahora veo mejor mi naricilla como llegó al mundo, con una pequeña muesca, eso sí. Pero 100% natural...

La pasada semana leí en El País una crítica acerca de una de las últimas novelas publicadas por Seix Barral. El novela en cuestión se llama el teorema de Almodóvar, y su autor es Antoni Casas Ros.

En el periódico se describía que era una novela polémica, dado que su autor es...sencillamente especial.

Antoni, cuando contaba con veinte años iba a su casa conduciendo un coche. Venía de presentar su tesina, y había bebido. Además, iba acompañado de su novia, Sandra. Como de la nada, un majestuoso ciervo se apareció, mirándoles con sus ojos de avellana. Antoni y Sandra se estamparon contra un árbol.

Sandra murió. Antoni se quedó en coma y, tras varios intentos de cirugía estética, no logró recuperar un rostro "normal". Se convirtió entonces en un hombre que comenzó a mirar hacia dentro, tomando una perspectiva introvertida y aislándose del mundo más de lo que antes estaba, ya que siempre se había considerado especial, con o sin rostro.

Lo que la novela nos relata es su vida a raíz del accidente, sus fantasías de crear una película con Almodóvar que se hacen reales, su perspectiva del mundo que es, muy muy interesante. También es destacable la relación de Antoni y Lisa, un transexual. En El País, se catalogaba de la siguiente manera: “No ahorra Antoni Casas Ros detalle alguno en el viaje sudoroso y oscuro por la geografía prohibida de esa –mujer con polla-”

Personalmente, yo veo mucho trasfondo en las relaciones con Lisa, que son sobre todo espirituales, cosa que el artículo del periódico no destacó.

Es un libro que me ha hecho reflexionar y que me ha enganchado hasta el final. De él puedo destacar alguna frase que podréis apreciar mucho más dentro del contexto:

“Existe en todo acontecimiento imprevisto un elemento positivo que se nos escapa, pero que es tangible. Sólo que lo vemos más tarde.”

“Probablemente en el momento de la muerte nos hallamos en el mismo estado. Imaginamos que nuestra vida hubiera podido liberarse del peso de los hábitos del conformismo social, de la repetición incesante de los mismos mecanismos de defensa (…) ¿Defender el qué?”

Refiriéndose a Lisa:“Su mirada en mí es la mirada de quien sabe que el blanco y el negro no deben formar nunca un gris, sino vibrar flirteando desaforadamente el uno con el otro, admirados por la seda de una caricia con la lengua, que siempre abolirá el azar” Alusión preciosa al poema de Stephane Mallarmé: “Un coup de dès jamais n’abolirá le hasard”

Antes he nombrado que es una novela polémica y es que, según leí, el autor se niega a mostrar el rostro, lo cual ha llevado al punto de crear hipótesis acerca de si se trata de otro autor enmascarado bajo este pseudónimo y esta historia tan llamativa como vía de marketing. Algunos de los nombres sobre los que se ha especulado han sido Eduardo Mendoza o Vila Matas.

Es algo curioso, un escritor sin rostro. Un escritor que ha creado un halo de fantasía pero a la vez realista a su alrededor, y que ha conseguido que me introduzca en ese mundo. Como él dice, enviaré una foto de espaldas para contemplar ambos a la vez el mundo desde la misma perspectiva, lector y escritor. Creo que no necesito ver su rostro para decir que me gusta su narración. Creo que eso no es lo que interesa. Un hombre que adopta de mascota un ciervo, el ciervo que en teoría destrozó su vida, para mí es simbólico y muy especial. Me da igual su rostro en este mundo audiovisual. Todos nos protegemos con máscaras.

*Con este libro me volvió a ocurrir otra casualidad...Sólo decir que hoy recomiendo "Deseo", de Pedro Guerra.

Hoy voy a hablar de cómo viajar en autobús puede convertirse en una actividad: sólo para valientes.

Al ser una usuaria a diario de este servicio y perder parte de mi tiempo en los vehículos, no he podido evitar pensar lo aburrido que tiene que ser trabajar como conductor de autobús. Entiendo que haya discrepancia. Mucha gente me dirá: estás todo el rato sentado/te pagan bien/ves caras nuevas continuamente [en Logroño lo dudo] y otra serie de argumentos, pero para mí, insisto, este oficio sería aburrido. Siempre realizando la misma ruta, parando en los mismos lugares, uff...

Mi larga experiencia como pasajera en los autobuses de Logroño me ha confirmado que muchos conductores piensan lo mismo que yo. Para ellos debe hacérseles aburrida la ruta, por lo que intentan marcarse rallyes para superar sus marcas, saltarse semáforos, paradas y no respetando la distancia de seguridad, para, seguidamente, dar un frenazo tremendo cuando en el autobús no cabe ni un alma más, y tirarnos a todos encima de la espalda/pecho/culo del de delante. Después de superar su anterior marca, se tiran media hora en la estatua del Labrador parados, para que se puedan realizar los diferentes trasbordos. De acuerdo.

Hace un tiempo, se abrieron las puertas en avenida de la Paz y todo el mundo se abalanzó para salir. El conductor estaba controlando la gente que entraba, miró por un momento a los espejos y cerró la puerta. Pilló por medio a una señora.

No hace mucho, me dispuse a bajar a toda prisa en la parada de la universidad, las puertas se abrieron, cuando puse el pie casi en el suelo del asfalto, ante mi asombro, se volvieron a cerrar y me pillaron por la mitad. Puede ser una situación incluso graciosa, mis amigas se rieron todo lo que quisieron y más, pero yo me pregunté qué ocurriría si le pasase lo que a mi o a la señora de avda. de la Paz a algún/a anciano/a de los que frecuentan los autobuses urbanos.

No me hizo falta esperar mucho tiempo para comprobarlo. El autobús iba prácticamente vacío. Paró y abrió las puertas, dos mujeres se bajaron. Ví los ojos del conductor mirando a la anciana que con dificultad se dirigía a la puerta. Yo ví como la miraba y supuse que esperaría con tranquilidad y educación, sin meterle prisa a la pobre señora. Las cuatro personas que allí quedábamos vimos cómo el conductor cerró las puertas justo en el momento en que la mujer estaba entre el autobús y la calle. La pilló por la mitad. Todos comenzamos a chillar para que abriese las puertas, y tardó en reaccionar. Ni tan siquiera pidió disculpas a la pobre mujer ni se paró para ver si le había sucedido algo. Nosotros, indignados, comentamos la situación. Un señor nos dijo que no era la primera vez que veía al mismo conductor realizando la misma acción. Yo sólo recuerdo sus ojos en el retrovisor mirando a la anciana CLARAMENTE cómo se disponía a bajar.

Anécdotas en el autobús tengo miles, es lo que tiene tener que utilizar el servicio mínimo cuatro veces al día, varias con el conductor que acabo de nombrar, y no especialmente buenas.

Me parecía importante denunciar esta situación. Conducir un autobús es tener responsabilidad sobre todos los pasajeros que en éste van, y creo que no es tarea para encomendar a cualquier loco que tiene prisa por acabar su turno desde que entra.

Casualidades:

“Todos los ríos son metáforas de la vida, y todos los ríos, como cantó hace mucho tiempo Jorge Manrique, van a dar a la mar, que es, bueno, ya sabemos lo que es…”

Esta mañana comentábamos en clase lo que para Jorge Manrique significaba la metáfora del río y del mar.

Esta tarde, mientras leía el libro de Eduardo Jordá, último ganador del premio “Café Bretón” con: Esperando la tormenta, me aparece esa frase y tantas otras con las que me he identificado.

Un libro ameno, en el que Eduardo narra sus diversos viajes de una manera muy fresca y atractiva, con la que, ni más ni menos, me obliga a no soltar su libro hasta que lo acabe, y además, a seguir los dictados de mi cabeza y corazón y viajar y viajar, para tener historias tan atractivas como las suyas, y darlas a degustar.

Martes y trece. Viernes trece para la cultura anglosajona. Gatos negros, escaleras, andamios y “tocos madera” temerosos. Horóscopos, videntes y sueños premonitorios. Deja-vús e intuiciones. Supersticiones.

Hace tiempo fui supersticiosa. Creo que hace un par, o tres años. Tres años para mucha gente no son nada. Para mí, significan mucho.

Unos días vives, otros disfrutas y otros lloras. Experiencias turbadoras, gratificantes y voladas. Tantos días vivimos, que no nos queda más remedio que echar unos cuantos a la memoria del trastero.

Hace tiempo fui supersticiosa. Creí en mis sueños nocturnos, en mis intuiciones. Confiar en ellas nunca me vino mal. Mis intuiciones son mis impulsos, mis impulsos provienen de mis sentimientos, de mis valores, de mis pensamientos. Tal vez no sean tan sólo instantáneos como a veces pienso. Pueden ser tan premeditados de manera oculta en nuestro cuerpo que ni nosotros mismos nos demos cuenta. Quizás no haya nada escrito, como muchas veces he oído, ni todos los astros se pongan de acuerdo para que hoy sea un día nefasto para toda la humanidad (excepto los británicos, claro, que ellos prefieren “joderse” el último día de la semana, para ir calentitos al finde…)

Probablemente todo venga del interior de cada uno. Seguramente que no exista esa superstición como la llamamos nosotros, tan sólo supercherías de brujas y adivinos, o gente con alto grado de credibilidad en la sociedad y muchas ganas de vender el boleto de la tómbola, dispuestos todos juntos a confluir en la sociedad de la que participamos.

Muchas veces leí carpe diem, algunas menos collige virgo rosas, pero una vez escuché de la pluma de Bertolt Brecht: “No os dejéis engañar con que la vida es poco. Bebedla a grandes tragos, porque no os bastará cuando hayáis de perderla”.

No soy muy partidaria del tan típico y recurrido, por algo llamado tópico carpe diem. Algunos días sólo, tal vez, otros prefiero vivir conforme al tiempo, sin adelantar acontecimientos. Mañana quizás me levante con ganas de mandar la lluvia a las nubes y haga lo que pueda por cambiar mi día, aunque los astros o los adivinos se hayan puesto de acuerdo para que sea nefasto.

Poco a poco voy aprendiendo que la vida no es sino una balanza que se equilibra cuando en ambos extremos se coloca el mismo peso. Lástima que la perfección sea tan aburrida…

Mi día no es peor porque así lo quiera el calendario.

El fin del Blog&Roll ha llegado.

La verdad es que la noticia me ha llegado de sopetón.

Todavía recuerdo la mañana en que mi madre me pasó el periódico y me dijo: toma hija, lee la contraportada, que hay un concurso de “blos”, ahí tienes que participar.

Yo cuando leí las bases me apunté ilusionada. No sabía bien por qué, pero era una nueva meta para mí. Escribir todos los días, practicar haciendo lo que ahora sé que es lo que más me gusta…me ilusionaba, aunque no veía muy posible con mi vida ajetreada poder llevar un blog diario de manera decente.

Cuando yo elegí estudiar Filología Hispánica lo hice porque siempre me habían atraído las letras, la lectura y…la escritura, aunque nunca me había puesto a escribir con frecuencia.

Como una tonta, siempre tuve claro que yo quería escribir, pero también que no lo haría hasta que no tuviese seguro de qué quería hablar y, sobre todo, de tener buena base, es decir, me exigía tanto que yo misma sabía que hasta dentro de muchos años no lo iba a poder realizar de esa manera. A pesar de ser tan impulsiva siempre en mi vida, pienso mucho las cosas.Lo que yo me pedía a mí misma era la experiencia y la sabiduría que tan sólo la vida y la abundante lectura te pueden dar. Lo bueno es que yo era consciente de que eso sólo ocurriría dentro de mucho tiempo. Lo malo es que no me daba la permisividad de contemplar por mí misma mi evolución, mis propios cambios, mi vida en constante movimiento a través de las palabras.

Gracias a varias personas me di cuenta de que eso es al fin y al cabo lo más importante. Contemplar el cambio, ver cuales son tus raíces inmutables, y contemplar con risa o llanto lo que varía. Es alucinante. Ahora sólo siento la necesidad de escribir todo lo que pasa por mi cabeza. Para colgarlo aquí, para reservarme la mejor parte, para regalarlo, para comerlo o… yo que sé… para soltarlo simplemente.

De verdad que es un placer leer. Pero que te lean lo es todavía más.

Por cierto, creo que… haciendo un resumen de mi blog, si puedo presumir de algo, es de no haber tratado el tema del amor. Muchas veces sentí la tentación, pero, me parece tan inexplicable… no, lo siento, no pude. El amor es algo de lo que tanto se ha hablado y que, personalmente, para el que lo siente, me parece algo tan inexplicable, que....prefiero no hablar de ello hasta no saber innovar, por muchas cosas que pueda decir de ello. Ademas, para mí, es algo mutable, se crea y se destruye día a día...

Supongo que de cine hablé menos de lo que debía. Jose, mi compañero de sección no me lo perdonará.

Creo que pocas veces recomendé un libro, necesito conocer a la persona para hacerlo.

Os intenté introducir subliminalmente poesías, tanto mías como descubrimientos, os intenté inundar de buenas canciones, a las que creo que ningún oído puede hacer ascos.

Pero, sobre todo intenté dejar mi esencia en cualquier artículo.

Sólo me despido con un hasta pronto. Porque mañana volveré a dejarme leer, ya os digo que mi vicio no es precisamente fumar…

Y allí voy, allí me espera mi nuevo destino...

El bosque Aokigahara, también conocido como Mar de Árboles está en las laderas del monte Fuji, en Japón, y se ha convertido en uno de los lugares preferidos para los suicidas japoneses.

Es un bosque muy antiguo, al que rodea una historia humana muy profunda. Hay muchísimas leyendas e historias que se cuentan acerca de este lugar tan misterioso y a la vez atrayente. Un mito muy popular es que los depósitos magnéticos que se alojan en el bosque hacen que las brújulas y GPS dejen de funcionar, causando la pérdida de los viajeros. Es un mito desmentido y no deja de ser otra historia más que alimenta la leyenda del lugar.

Seicho Matsumoto, un conocido autor japonés de novelas de misterio, eligió este lugar como final para la pareja protagonista de una de sus novelas, escrita hace más de treinta años.

Más reciente ha sido el "Manual del suicida" de Wataru Tsurumi en el cual el bosque de Aokigahara era descrito como "el lugar perfecto para morir". Se llegaron a hacer más de noventa ediciones del manual, llegando a superar el millon y medio de ejemplares vendidos, dando lugar a que fuese retirado de las librerías y, con ello, a su venta clandestina.

La entrada al bosque está contaminadísima. Hay una serie de caminos marcados con cinta de plástico que indican caminos para los voluntarios que se ofrecen a recuperar cadáveres. Cuando te adentras en el bosque se dice que está casi sin restos de contacto humano, y que no hay sonidos, tan sólo se escucha el viento soplando entre las hojas.

Japón es el país con más tasa de suicidios por año. Normalmente, el número supera los 30.000.

Esta alarmante cifra ha llevado a las autoridades a realizar un estudio para comprobar qué es lo que lleva a la gente al suicidio. Según esta noticia, Japón es el país con más índice de sentimiento de soledad del mundo.

A pesar de citar Japón, el suicidio es algo existente en todas las culturas, especialmente se da en lugares muy urbanizados, y los lugares elegidos para la acción suelen ser las vías del metro o los puentes.

Por esto mismo yo me pregunto qué causas son las que hacen que esto ocurra.

¿Simplemente es adelantar el final que tarde o temprano va a llegar?

En Japón el suicidio se considera como una forma "honorable" de escapar de las situaciones humillantes que no tienen solución. Ya desde la antigüedad los samuráis practicaban el conocido "hara-kiri" 腹切, cuyo significado literal es "cortadura de vientre" ya que consideraban su vida como una entrega al honor de morir gloriosamente, rechazando cualquier tipo de muerte natural. Por eso, antes de ver su vida deshonrada por un delito o falta, recurrían con este acto a darse muerte.

En otras culturas el suicidio es pecado, e incluso un delito.

Mis cinco motivos de hoy por los que vivir:

-Anthony and the Johnsons: Hope there is someone.

-Afterglow, Jorge Luis Borges.

Los otros dos motivos valen por los dos días de mi vida que he desperdiciado en la fiesta universitaria de "Barras".

Espero que todos nuestros esfuerzos no sean en vano...

El día diez comienza nuestro calvario para poder gozar un verano a tope. Ahora toca pasarnos por "el bar de la biblioteca" como bien denominó Josean o, directamente "El parque".

¿Por qué el día diez? Mañana comienza la mayor fiesta universitaria. Comunmente conocida como "LAS BARRAS". Una carpa con escenario rodeada de barras de cada carrera o de asociaciones vinculadas a la universidad dispuestas a abastecer a los sedientos estudiantes.

Es mi primer año ahí sin tener el cargo de conciencia de los exámenes finales tres días después, pero tampoco la voy a disfrutar a lo grande. Voy a estar "tras la barra del bar" como decía Fito. Dándolo todo.

Es entonces cuando aparecerán "viejos amigos" con eso de... ¡Hombre, Raquel, cuánto tiempo! Me pones un 'X' con 'X' y... [de paso me rebajas un par de euros] ¿cómo te va la vida?

Espero que estos dos días no sean mucha muerte para mí, aunque la cama la pisaré poco, mis piernas gruñirán y mi madre también.

Todo sea por sacar un dinerillo para costearnos el verano...

¡Por ahí nos vemos!

La suerte está echada.

Lo siento, pero ya no puedo pensar más en exámenes ni en trabajos. Este puente me he quedado ciega de tanto leer y escribir además...

Mañana sabré si me voy a un campo de trabajo en Alemania. No me ha quedado muy claro cual es mi función allí si me toca la plaza. Tampoco me queda claro el alemán.
Pero ahí estoy yo con mis venadas y con mi impulsividad, que siempre me acaba dando buenos frutos... (toco madera).

Todo sea por no pegarme un verano de vagancia y piscina en esta ciudad que me encanta pero que ya tengo muy vista. Todo sea por aprender algo del idioma germánico, de la cultura, de su gente y de la fiesta...aunque tenga que currar, sé que merecerá la pena la experiencia, y tendré algo nuevo que contar y algo más que me habrá curtido en la vida.

¿Alguien ha estado alguna vez en un campo de trabajo de los organizados por el IRJ?

Alemania...allá voy, y, si no me toca, me apunto a las islas Chafarinas, que tiene buena pinta...

¿Algún plan más para el veranito? Festivales, vuelos baratos...