Cuando ya simplemente percibes que el cruzar la esquina de tu propia manzana ya no es suficiente que,

sin darte cuenta sigues en el mismo laberinto

aunque no lo parezca

aunque tú veas el día y la noche con la misma magia,

aunque la luna creciente te llenase de energía...

Sólo ilusiones, quimeras enredadas en la misma vía de una estación olvidada...

hasta por mí misma.

Jamás entendió por qué dicen que el horizonte es la línea que une el cielo con el mar. Para ella el horizonte era mucho más que eso. El lugar donde la mirada se pierde al contemplar la inmensidad.

-Me encanta navegar.

Sus ojos grandes y risueños se abrían de par en par cuando era sacudida por la brisa del levante. Su tono aceitunado era consecuencia de las horas de exposición al sol contemplando el infinito o, simplemente, con la cabeza en otro sitio.

Por qué un escalador no puede negarse a subir un pico que no le inspira confianza o un médico no puede temer algunas veces a la sangre derramada. Por qué una niña de interior no puede amar el mar. Por qué no llamarla inexperta si...tan sólo es una niña.

Por sentir el calor veraniego de la arena en los pies como si una dosis de energía se tratara o hundir los talones en la playa invernal sin ninguna preocupación.

Tan sólo una niña. Quizás en otra vida fuese la pieza clave de un submarino, una sirena o mejor, una estrella de mar, ahora, tan sólo una niña.

La nostalgia, en el peor de los casos, lo único que puede hacer es ponernos tristes.

Soy consciente de que cada lágrima que derramé pensando en ello iba acompañada de sal. Nunca quise desprenderme de tus cosas, ni tan siquiera de tu olor.

Esta mañana te ves como pura brisa...decadente y con pocas fuerzas, voluptuosa y flotante.

Te secaste y tendiste el pañuelo al sol, y se mecía contigo, al son de las olas, en un vaivén remojado del que me era imposible salir.

África con un par es el título de uno de los últimos libros que he leído. Álvaro Neil es su autor.

Álvaro Neil no es un escritor cualquiera. Álvaro Neil además es un payaso, y no lo digo en sentido despectivo, sino literal.

Álvaro Neil es un escritor en primera persona, y un payaso extraordinario. Seguro que también lo es en sus actuaciones, pero en sí, Álvaro Neil es extraordinario.

Es algo fuera de lo normal, y es que, para coger una bici y un par de bultos y recorrerte África sin miramientos, hacen falta, como bien dice el título UN PAR.

Este hombre se ha recorrido el continente viviendo experiencias que, estoy segura, para él, inolvidables, y para mí, excitantes.

Narra de una manera excelente cada país por el que su trayecto discurre, contando la historia y acontecimientos relevantes de una manera objetiva, dando paso después a hechos reales, eso que tanto nos llama la atención en el "mundo civilizado". Parece que en cualquier película leemos: Basado en hechos reales, y es como si un escalofrío recorriese nuestro cuerpo, aunque sea la historia más estúpida del mundo.

Con esta manera de contarnos su historia, lo que hace es que además de que nos conmovamos con los duros y paralizantes hechos que han ocurrido en este desdichado país, y nos formemos de una manera amena en la historia africana, nos metamos en la piel de esa gente de la calle, de los africanos, nos metamos en el alma que tantas luchas lleva de generación en generación.

Además yo me he inmiscuido en las carnes de Álvaro, en cada pinchazo de su rueda, en cada grieta de "Koba", su resistente bici, en cada pedalada, en cada malaria, y en cada turbante de los que utilizó. Por supuesto también me enriquecí con sus buenas experiencias, y me asusté con las malas. Aprendí de las relaciones sociales, de dar todo sin saber qué vas a recibir si tienes la suerte de recibir algo, de que, como bien dice en el libro, donde comen dos comen cuatro, y aún sobra comida para otro, de que "África se escribe con H de HUMILDAD"...

África, continente del que estoy enamorada sin apenas haberlo pisado (un día en Túnez, lo cual no es nada).

África, continente para el que mañana parto, emocionada para descubrir y emocionarme, para llenar mi baúl de recuerdos y anécdotas que merezcan la pena contar durante el resto de mi vida.

Porque señores, estoy cansada de oír las mismas cosas a todo el mundo cuando se enteran de que me voy allí.

Porque hoy brindo por los prejuicios nublados, por las limitaciones sorteadas, por los estereotipos difuminados, por la libertad del ser. Porque si puedo comer y tengo hambre, como, porque si quiero intentar ayudar y así sentirme llena, lo hago, y que mi corazón se agrande. Y que ojalá tantos se ablanden.

Porque Álvaro, la sonrisa es la distancia más cercana entre dos personas.

Porque mis héroes, al fin y al cabo, casi siempre son anónimos.

Chin Chín.

El hecho de tener todo el día para mí significa hacer muchas cosas, no me lo creo, pero ayer pude tumbarme en el sofá un rato y ver la tele en la actitud más vaga del mundo, a pesar de todo, he de reconocer que echaba de menos esos ratos.

Al encender el aparato me repantingué en el sofá y puse un programa misceláneo, en el que ponían un mini-reportaje sobre el fin de curso en los colegios... os podéis imaginar, todos los niños felices de la vida haciendo merendolas en las aulas, jugando con pistolitas de agua en el recreo, en fin, la bomba. Yo me quedé como tonta viendo las imágenes, recordando aquellos viejos tiempos (como diría Jesús, "Raquel, yo...cuando era joven") de preescolar, cuando mi única preocupación era hacer mariquitas de papel maché y preocuparme de que la plastidecor no se saliese de las líneas marcadas en el folio...

En esos mundos estaba cuando comienzan a sacar imágenes de una escuela, en la que se puede percibir que todos los niños son extranjeros. Apareció una maestra hablando, y comentó que en el mundo en que vivimos, eso lo normal, y que en la escuela se imparten clases de multiculturalidad, se hacen trabajos sobre los diferentes países de los alumnos, el mejor amigo del chino es el portugués y el niño de zimbawe juega todo el día con la única española de la clase.

Qué bonito, me pareció genial la idea de adaptación que tuvo esa escuela, fomentar el compañerismo entre todos, hacer ver a los niños que la convivencia entre razas es lo normal, partir desde la infancia de una verdadera educación, porque sí, porque igual la globalización ha servido de algo en este aspecto, porque en el mundo ya no hay distancias y ahora es frecuente la multiculturalidad en todas partes y es algo maravilloso, una mezcla de culturas que todos aquellos que no saben disfrutar y aprender de ello deberían pensarse las cosas dos veces.

En contraste con este bonito ejemplo, por la noche con mucho sueño me tiro de nuevo en el sofá y en mi vagueza post-exámenes enciendo la tele y veo el típico programa de niños "súper graciosos".

Ese típico programa en el que sacan a los niños por parejas respondiendo preguntas metafísicas como ¿qué es para ti el amor? ¿qué diferencia hay entre amistad, amor y sexo? Y ahí los tienes, respondiendo que ellos han tenido ocho novias, pero que no se dan besos, que en el sexo hay mucho meneo pero en la amistad sólo se va al cine. Olé.

Es entonces cuando sale el tema de los homosexuales, y la opinión es conjunta, los "homosexuales no se pueden querer porque eso es malo" "los gays no pueden estar juntos porque Dios no creó a un hombre y a un hombre, ni a una mujer ni a una mujer, sino a un hombre y a una mujer" dice la niña con mirada angelical.

Y es entonces cuando salta el que no paraba quieto por coger el micrófono:

"los homosexuales no pueden estar juntos porque llega Zapatero y los quema en la hoguera"

-¿Y quién te ha dicho eso?

-Lo escuché en la radio.

-Pues niño, ¿qué emisora escuchas? Bueno, mejor no lo digas.

Ahí los tienes, olé olé y olé, las dos Españas señores. Por cierto, qué reguapos que salían todos en el vídeo con el uniforme del colegio ...¿público?

Sólo voy con mi pena, sola va mi condena, correr es mi destino...

La libertad se palpa en el ambiente.

Se palpa en mi casa, dejo de estar nerviosa e irritante.

Se palpa en mi caminar, intento hacerlo más lento.

Se palpa en mis descansos bibliotequeros, son más abundantes y relajados.

Se respira en mis noches, espero que el insomnio poco a poco me abandone.

Se respira profundamente en esa segunda casa, en el segundo hábitat que he ocupado junto a diversas especies durante aproximadamente el último mes de mi vida.

Esa reserva natural plagada de olores familiares, es la biblioteca universitaria, ese plácido locus amoenus que cada día abría sus puertas ante la multitud alocada de jóvenes deseosos de estudiar (o mejor dicho, de escoger un lugar privilegiado en la escala de asientos bibliotequeros).

Los más avispados se cuelan entre los que han llegado a las nueve menos diez y escogen el extremo izquierdo próximo a la puerta de entrada. A las nueve y cinco las puertas se abren y sesenta personas se abalanzan ante la mirada de algunos estupefactos (seguridad y sonámbulos-yo-) rumbo a alcanzar ese puesto deseado-ruedan botones sueltos por el suelo, chicas tropezándose, arañazos...peor que las rebajas del Corte Inglés, en fin, como decía, ese puesto deseado:

EL CAJÓN, mesa individual con espacio vital para poder explayarte en el estudio, (al igual que lo harías en la pedazo de mesa de tu casa, pero con los amigos cerca, la máquina de café cerca, el césped cerca y un largo etcétera de distracciones cerca) aún así, las distracciones bibliotecarias para mí son menores que las caseras.

En casa opto por vaciar el frigorífico, por tirarme en el sofá, por escuchar música a tope, por hacer cualquier cosa menos estudiar. En la biblioteca al menos, como dice mi padre "se os contagiará algo del ambiente".

Un ambiente lleno de pitilleros que no dejan de salir y entrar, cafeteros adictos a la máquina de Nestlé de la entrada (como dice un amigo, ese sucedáneo de café nos está quitando años de vida...) y muchachos nerviosos con la selectividad... definitivamente SÍ, es un sitio muy propicio para estudiar, yo lo hago...(¡!)

Bien, ahora sólo queda un poco de nostalgia aportada por Jorge Manrique, aventuras épicas del que en buena hora ciñó espada, una pizca de religiosidad aportada por el señor de Berceo...algún llanto de enamorada en lengua mozárabe y una pizca de alcahuetas y trotaconventos, aderezado con un examen de inglés oral y escrito....

Sí señores, smelling freedom... SOFTLY FREEDOM!!!!!!!!!!!

I'm going ON!

Aquí estoy, carcomida por los exámenes pero sí, sigo viva.

Hace un par de semanillas que terminó la VIAJATECA 2008 de la Gota de Leche. Verónica y yo nos apuntamos a un concurso para conseguir dos billetes de interrail, para lo que tuvimos que estar durante tres semanas haciendo una gymnkana en la que aprendimos bastante, aparte de comprobar que en la Gota de Leche hay muchísimo material para todo aquel que sea viajero empedernido y necesite consultar cosas (además la gente de allí son muy simpáticos).

El mismo día que me dijeron que no me tocaba el portátil se celebró el concurso y tampoco me tocaron los billetes. El día 30 no fue mi día. (Por cierto, enhorabuena Josean).

Pero bueno, siempre he pensado que a todo hay que mirarle el lado positivo y el día 30 tuvo su lado positivo, y tanto.

Después del sorteo de la viajateca los chicos del grupo musical alfareño People (www.zonapeople.com) nos hablaron del proyecto que llevan en el Sáhara apoyados por DYA La Rioja.

La verdad que yo me quedé impresionada. No tenía mucha idea de la situación en la que se encontraba el conflicto saharaui, y la verdad es que me llamó tanto la atención lo que hace esta gente que me dieron ganas de marcharme para allí en ese mismo momento.

El Sáhara Occidental fue colonia española allá por 1975, cuando Marruecos lo invadió mediante la Marcha Verde. Para esas fechas, España, a instancias de la ONU, básicamente ya se había comprometido para poner en marcha un referéndum para la libertad de este territorio.

Con la salida de España del territorio la situación fue degradándose, hasta el funto de que se enfrentó al Frente Polisario con sus vecinos del norte y el sur: Marruecos -que invadía el territorio por el norte,- y Mauritania -que hacía lo propio desde el sur-. En 1979, Mauritania, al borde de la quiebra, firma la paz con el Frente Polisario y renuncia a sus pretensiones sobre el Sáhara Occidental.

En 1991 los enfrentados firmaron un alto al fuego auspiciado por la ONU, que asumió la responsabilidad de buscar una salida pacífica al conflicto y estableció su Misión para el Referéndum en el Sáhara Occidental. Se inició la identificación de los potenciales votantes y el secretario general y el Consejo de Seguridad fijaron la fecha de la celebración del referéndum para febrero de 1992. La consulta nunca se celebró.

Así pues, la invasión marroquí obligó a decenas de miles de saharauis a huir adentrándose en el desierto hasta territorio argelino, donde levantaron campos de refugiados cerca de la ciudad de Tinduf.

El desierto en este lugar, como bien nos explicaron los People, no es un lugar ideal de vacaciones, el suelo es pedregoso, y las condiciones de vida son, como podéis imaginar, bastante duras.

Aquellos que no pudieron huir al desierto permanecen en el territorio que está ocupado por Marruecos, situación que ha sido denunciada por muchas organizaciones, ya que los saharauis que ahí habitan viven en condiciones que constantemente violan los derechos humanos, siendo incluso perseguidos.

El referéndum para la independencia del Sáhara ha sido aplazado constantemente, debido a que el principal problema es la contabilización del censo de votantes, situación que hace que estas personas no tengan ni voz ni voto en Marruecos, ni en España, ni en su tierra, el Sáhara.

Recuerdo que hace pocos días el telediario se hizo eco de la masiva afluencia de saharauis en los juzgados de Córdoba, debido a que allí se les ofrecía un DNI español, estando en todo su derecho de figurar en los registros como ciudadanos para poder gozar de otros tantos derechos y libertades.

Como véis, la situación del Sáhara no es algo de hace cuatro días, sino que ya son más de treinta años de lucha continua, en la que los que pueden hacer algo se lavan las manos denegando la libertad a aquellos que se la merecen.

Ahora vuelvo al proyecto que estos chicos comentaron.

Básicamente, el primer año apoyados por diversos patrocinadores se encargaron de suministrar a la población algunas medicinas, dinero y mucha ropa y calzado, además de hacerles disfrutar con un concierto improvisado.

Ese año se dieron cuenta de que la principal carencia de este territorio es la falta de medicinas, ya que son un recurso principal y más en un lugar de condiciones tan difíciles, así,se encargaron de que su principal tarea fuese enviar medicinas variadas además de otros tipos de ayuda.

Me pareció muy bueno el proyecto de esta gente, me encanta ver que por lo menos el mundo no está tan perdido habiendo gente que no sólo piensa por unos minutos en este tipo de cosas, sino que se mueve y sacrifica sus horas en este tipo de cosas que, al final, merecen mucho más la pena que tirar el tiempo en el sofá y, por supuesto, enriquecen el alma muchísimo.

www.umdraiga.com

www.zonapeople.com

www.saharalibre.com

Por supuesto...

El otro día "aparcando" la bici en una farola me apareció una pegatina de este tipo...ya me dí cuenta de que era otra señal y de que seguramente la próxima Semana Santa me involucre en esto.

Una, dos, tres ovejas llegué a contar. Mi collar, mi sombrero y mi foulard.

Desde que nació, lo colmamos de rosas, de buena brisa, de las comodidades que disponíamos. Le enseñamos a jugar, a leer, a escribir, a ser autosuficiente. Su madre y yo siempre procuramos que conociese ambas caras de la vida, la del trabajo y la de la felicidad.

Un niño muy despierto. El maestro siempre que nos convocaba nos decía lo mismo: Zhang es un niño asombroso, conoce curiosidades sobre todas las materias, es muy alegre y siempre pacifica las peleas entre compañeros.

Nosotros siempre hemos estado orgullosísimos de él. Supimos siempre que nunca defraudaría a nuestra familia. Supimos que, cuando nuestro fin llegara, dejaríamos buen legado en él. Sabría salir adelante trabajando para su futura familia.

En el iluminado comedor, Marta y Lua estaban sentadas a la mesa. -Mamá, dame un poco más de pan- dijo tímidamente Lua. Marta no le escuchó, estaba mirando atentamente al televisor, del que salían las horribles palabras: El seísmo, que alcanzó los 7.8 grados en la escala de Ritcher ha azotado todo el sudeste de China, causando unos daños que tememos irreparables. Las víctimas se van sucediendo, pero parece incontable el número de desaparecidos entre los escombros. Las sacudidas continúan creando grandes daños en las estructuras de las viviendas. Les seguiremos informando a medida que lleguen las noticias.

-Lua, hija, es tarde, debes ir a la escuela-.

Zhang ese día había sido el encargado de borrar la pizarra al finalizar la clase de plástica. Todos sus compañeros habían salido al patio cuando comenzó a sentir algo raro. La tierra se movía.Sus pies se retemblaban, todo se venía abajo. Una cortina de polvo se abalanzó sobre él. Todos los alumnos corrieron la misma suerte.

Todos los alumnos son hijos únicos. O eran. Todos los alumnos, todos los niños, todos los futuros herederos, los futuros políticos, escritores, carpinteros, comerciantes, todos estudiaban para prepararse un futuro. Todos eran la esperanza de sus padres, su dedicación para relegar en ellos sus funciones.

Todos eran la esperanza de unos padres que también han muerto en el seísmo, o que lloran la desaparición de sus primogénitos como si su propia alma hubiese sido derrumbada en la misma escuela en la que su niño querido jugaba en el patio del recreo.

Ya hablé en un artículo que hice sobre las modas de aquello que una vez me explicó mi profesora Pepa. Los humanos, desde tiempos muy remotos, han importado objetos de otras culturas a la suya, no siempre dándoseles el mismo significado que tenían en la cultura original.

En aquel post puse el ejemplo de la tela vaquera, si mal no recuerdo. Hoy voy a hablaros de los pendientes, más comunmente conocidos como piercings, aunque yo me niegue en parte a utilizar mucho ese término, tomado quizás como extranjerismo. Manía de filóloga, pero me parece mejor utilizar el término pendiente.

Las culturas más olvidadas por el mundo desarrollado, desde una época bien antigua, han perforado su cuerpo bien como adorno o bien como símbolo de distinción de una determinada tribu, al igual que ocurría con los tatuajes.

Una de estas culturas fue la de los esquimales, que perforaban a los niños que pasaban a ser adultos y tenían las aptitudes para comenzar a cazar con sus mayores. También está la tribu de los masai, en la que sus mujeres se perforan la boca para introducir en ella discos y agrandarla, así como los lóbulos, de los cuales cuelgan piezas metálicas.

Yo siempre me pregunto...¿de qué manera se alimentan, besan, beben....¡hablan!?

Algo curioso que he encontrado es que mujeres de Nueva Guinea se atraviesan las aletas y el tabique nasal con espinas de pez, mientras que los hombres se colocan dientes de pez en el tabique.

Parece un bisonte...

Los indios Cashinawa se perforaban la nariz para insertarse plumas de colores que indicaban su rango.

Y así, una infinidad de culturas más.

El pendiente en las aletas de la nariz comenzó a hacerse en las indias, la cultura hippie lo tomó y así ha llegado hasta nuestros días. Yo tenía ese pendiente. Digo tenía porque ha sido hasta hace veinte minutos. Muchas veces me pregunto por qué me lo hice. Simplemente, era algo que me llamaba la atención desde bien pequeña. No me gustaba ninguno más, sólo el de la nariz. Cuando cumplí dieciocho, como ya no necesitaba a mi madre para hacérmelo, ahí me lo planté. Mi madre ya estaba mentalizada, le llevaba aburriendo desde los trece años, así que, cuando me lo vio, al igual que mi padre, lo único que hicieron fue reírse de mí y decir…a ver hasta cuándo te dura.

¡Qué lindas son las niñas indias!

Las madres siempre llevan razón. Y si no es siempre, casi siempre. El piercing nunca terminó de encajar en mi cara. Y ya, cuando me planté un aro aquello pareció la hecatombre. Un toque muy grunge si, pero no…no encajaba para nada. Hoy he decidido cambiármelo por un brillantito discreto.

La cuestión es que me he quitado el aro, he ido a colocarme el brillante y…¡oh oh! Agujero cerrado. En cuestión de veinte segundos. Lo volvía a intentar, se abría un poco y tan pronto se volvía a cerrar.

Ha sido una respuesta de mi cuerpo. Queda claro que los pendientes son un elemento extraño para las células de la piel, aunque el ser humano insista en implantarlos desde bien atrás. El cuerpo lo rechaza continuamente. Por más que intentaba meterlo, era imposible.

La tontería de los trece años creo que ya se me ha pasado, aunque no he podido disfrutar mucho tiempo de ese caprichito, que no dejaba de ser una estupidez. Ahora veo mejor mi naricilla como llegó al mundo, con una pequeña muesca, eso sí. Pero 100% natural...

El negro nos envuelve, aunque sea teñido de rubio.

Le ha salido la competencia a Amy Winehouse, Duffy, con nombre de cazavampiros y una voz muy dulce, se presenta en todos los medios como la nueva promesa.

Quizás sea porque el rehab ya lo tengo muy oído, pero esta canción me tiene enganchada y, en días como hoy que parece que es mejor no levantarse de la cama, tan sólo me apetece escuchar música.

¿Quién será la próxima voz influenciada por las diosas Billie Holiday o Ella Fitzgerald? No lo sé. Pero yo encantada de que este género renazca con toques modernos. Tal vez penséis que las comparo a las anteriores, cosa que no hago, pero ¿no es mejor que resuciten estos sonidos que no los del bacalao que están ya en plena extinción? Creo que ya lo dije alguna vez, pero yo soy de las que piensa que sobre gustos hay MUCHO escrito.

Por hoy nada más. Sé que he sido un tanto breve, pero quizás es mejor por hoy que nadie me de cuerda y que os quedéis con las notas de la canción antes que con mis virguerías.

Mañana más, lo prometo. Espero que disfrutéis la canción, sino, siempre quedará Air Mail Special.

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