…El BuLeVaR De LoS VeRsOs SiN TeChO…

A lomos de la sombra de mis piernas…por un bulevar para poetas destinados al fracaso…entonando un par de notas con ronco silbido…para andar sin encontrarme…para desordenar papeles en la ausencia de sábanas cerradas por derribo…Si al menos arrastrase unos ojos bonitos…

Entro en mi caos si hay suerte…me dejo ir río abajo…

Ana…qué no darías tú por ver un día…tu ropa en el rincón de una guarida…formando un banderín multicolor…

Ofrezco un sol que ciega por carecer de una sombra que lo impida…Ofrezco la candela delatora que hable del misterio oculto e inesperado que se acaba…

Flores marchitas y olvidadas yacen en despensas mutiladas…

Resaca de lunes y hastío…en mitad de la calle…

…y desnuda…

Si hoy muero…mañana vuelvo…

Lo peor del ‘no hago otra cosa que pensar en ti’ son las prendas bien dobladas, en el armario de alcobas ventiladas…Lo malo de la pasión, los despojos de después…Lo malo de un punto final al que no le siguen tres puntos suspensivos es que, muerta la musa, escribo…
Quién cayese cien veces en tu trampa con cabida para otra canción de amor, en lugar de andar siguiendo los ecos de un instinto adormecido, que no quita con arte vestidos…Lo mejor del ‘no hago otra cosa que pensar en ti’ son los días que te olvidé…Y contigo mis penas…que no quisiste servirme la cena…Me valgo de la estética de esos versos que emanan de corazones arraigados para escupir sobre papel…porque ya no sufro de desamor, pero me sigue encantando como suena…y para escribir, echando mano al romanticismo, me quedo con él…

Me desenvuelvo en la burbuja efímera de la libertad…y aunque “libertad” gritemos a los cuatro vientos, es bien sabido que no siempre hace gracia…Camino tan pronto a ciegas como sin prisa y le vuelvo la espalda, por miedo, a cualquier mueca de cautiverio…En busca de musas que luego olvidar o quien sabe si con ansias de encontrar…Soy el caos intentando luchar porque el desorden no cale en los de mi alrededor…Sin prometer, por ello, la eternidad de las cosas que pueden ser eternas… Quizás el mundo no ha cesado su silencio aún…Ahora simplemente, estoy…y dejo que, haciendo uso de esa libertad de la que hablaba, se me vea o no…
…Lo primero que quise fue marcharme bien lejos…

Arráncame la esencia que subsiste en mí de ti…que aunque agonizante y casi efímera sigue penándome…Es mejor nuestra distancia para dimitir…Pues bien sabes, amor, que canalizando mis penas no logro más que nuestra propia destrucción…Cada fracaso me enseña algo que necesitaba aprender y aún así, luego vendrán las explicaciones…o ni eso…

Maldito sea el desamor y toda su historia…que no hace más función que hacer sombra al amor, palabra tan usada de la que emanan sentimientos tan comunes…

Amor…tema tan exprimido por hombres y mujeres que no sufrieron ni más ni menos de lo que el resto podemos sufrir…Estas muriendo para mi corazón…y cuando mueres, el mundo calla….

Digamos que en el desamor, la moneda poética tiene dos caras…Una cara que inventa versos y pasiones que posibilitan su permanencia, apta para fábulas…y otra cara dispuesta a creerlas…Pero amigos, en la poesía hay más verdad que en los cuentos…

Al cesar la pasión, cesa el empeño…En el instante en que el otro se va, nos quedamos en el más recóndito de los vacíos y nuestra vida se muestra como un lienzo sin matizar, también vacío de toda tonalidad…El mundo calla…Y las caricias se notan como un irritante roce de cadenas…El desamor…flaqueza del espíritu…que es como una novela de barro que con el paso del tiempo se disuelve en la tierra…Desastre y estupidez…

“El lobo devora al cordero en la oscuridad de la noche, pero las manchas de sangre subsisten para acusarlo al día siguiente” (Khalil Gibran)

Bien dijo una vez Stefan Zweig, que aquellos que anuncian luchar en favor de Dios, son siempre los hombres menos pacíficos de la Tierra. Como creen percibir mensajes celestiales, tienen sordos los oídos para toda palabra de humanidad.

Y ante esto me planteo el debate que como yo, muchos se habrán planteado estos días de procesiones y tamboreadas, ¿Dónde acaba la fe y empieza el folclore?.

Acostumbrada a la poesía que pedía una cruz sencilla al carpintero, sin aderezos ni ornamentos, al cura de la iglesia de mi pueblo, predicador de esa sencillez y simplicidad en las fechas señaladas, he de expresar mi asombro ante esta primera Semana Santa con el nuevo párroco. Ni mejor ni peor que años pasados, diferente, y a la vez portentoso.

Las calles se llenaron de pasos meticulosamente acicalados y acompañado de tambores, bombos y el casi silencioso sonido de los palos en los que se ayudaban los costaleros. Frente a ese panorama, el recuerdo de las más silenciosas procesiones de otros tiempos, en las que el silencio del que hablo, se cortaba con hilos de voz que entonaban las mujeres. Ni mejor ni peor, diferente.

No se hasta que punto habremos dado un paso hacia atrás o hacia delante. Por un lado, es bonito ver la creación de una “cofradía” en el pueblo, de menor tamaño que las de la capital, claro, pero ahí está la gracia y el esfuerzo. También la curiosa novedad de nuevas procesiones y rituales, como el encuentro entre la virgen y el cristo resucitado (nunca antes visto por estas calles) y la puesta de blanco de la dolorosa. Si, ¿Por qué no?. Pero por otro lado está nuestra tradición, que no es más que un puñado de sencillez y sentimiento interno. No creo que un creyente necesite grandes redobles para sentir la noche del Jueves Santo, para guardar vigilia o para festejar la resurrección, pero lo respeto y a la vez lo contemplo como curiosa espectadora de estos actos.

El año pasado, tuve que hacer una crónica de la Semana Santa para la asignatura de géneros informativos de primero de carrera. Bien pude bajar a Logroño a vivir una procesión majestuosa, pero consideré que sería más curioso hacer una crónica que reflejase cómo vivíamos estos días en mi pueblo natal. Recuerdo que comenté lo que muchos comentan todos los años…La iglesia se llena de caras nuevas, ves llorar de emoción al más malo malísimo, siempre hay cuatro gatos manejando todo el cotarro y las señoras se mueren por llevarse a casa uno de los claveles rojos que adornan el paso de la dolorosa…A Dios rogando, y con el mazo dando… Yo es que verán, me eduqué en la simplicidad, y realmente creo, que por mucho patrimonio que sea, a cuántos daríamos de comer con una de esas figuritas bañadas en oro…

Si no entiendes lo que pasa…corre. Tan rápido como puedas. Deja que tu cuerpo avance mar adentro dejando que el céfiro dibuje siluetas con tu pelo. Para a coger aire una vez hayas rozado las cosquillas del agua…y sumérgete a ritmo de yembés “baho el mar”…Acuérdate de lo que te decía tu madre…”Que a ti no te pise nadie”…Pisas, agradeciendo sus palabras, todas las caracolas del cantábrico…Y déjate rozar por el sol…Que en lo más profundo del firmamento de funde con las nubes que nublan tu cabeza y la mía…Tengo el corazón a saltos por la garganta…los latidos me cortan el aire…Necesito de tu luz…y me estoy conformando con un rayito de sol…No acaricies mis labios, deja que beba del agüita del mar…

No te fíes si te juro que imposible…vete lejos…suelta mi mano…

Somos libres frente a la ilegalidad…Podemos ver por los mismos ojos…Voy a locutar la despedida de los escenarios de mi payaso…El que se pinta la sonrisa debajo de una lágrima y una pequeña margarita que desojar…El que espera a los aplausos de después de la función…Si no comprendemos algún atardecer el significado de lo que escribo, llama a mi habitación por las noches…Si no te escucho grita…Aunque tu no lo sepas, has sido de lo único que he escrito durante largas jornadas…Sucio atardecer en el que arranqué todo lo que me sonaba a amor del envés…

Si no entiendes lo que digo, es porque no pretendo decir nada…

Calificados en la Wikipedia como tribu urbana con un estilo de comportamiento o un estado general de infelicidad y melancolía…los “emos” han empezado a multiplicarse…Cuando yo tenía 14 años nos dio por vestir con pantalones vaqueros y camisetas de rayas debajo de un palestino blanco y negro…Mi medio de transporte era una vieja bicicleta y las horas comiendo pipas en el plaza del pueblo eran interminables…No recuerdo estados casi depresivos y melancólicos sobre una bicicleta, de lo cual, me alegraré eternamente…

Ahora es mi hermana la de los 14…Sara es ahora una amante incondicional de las extensiones rosas y los flequillos desiguales y ladeados que dejan entrever uno de los dos ojazos que tiene…Ahora forma parte del club “no sabía que era tan dificil ser una princesa” o “tia, gracias por too!tkm mi niñaaa!No cambies”…Que claro, hace muchisima gracia…Porque además de extresante, ser partícipe telespectadora de la adolescencia de mi hermana, que hasta hace poco se tomaba biberones de colacao por las noches, es divertidísimo…

pues bien,mi único miedo es que sea cierto lo que dice la wikipedia, y no me este dando cuenta del estado depresivo que puede tener mi hermana a sus 14 años…Claro que yo la veo muy tranquila y feliz…sin complicarse mucho la vida…y deseando que llegue el fin de semana para tirarse a la bartola…

La mañana me trajo el comienzo de lo que puedo clasificar como segunada etapa en mi vida paralela…Esa vida en que empecé a ser una universitaria más…

Se que nunca decoró su habitación en la la residencia de estudiantes de la avenida, porque siempre la vió como un habitáculo de transición…No podiamos ser mujeres que vivían con monjas cuando la aspiración venía de la mano de la independencia de un piso para cuatro…

Se que nunca decoró su habitación porque esperaba el momento de verse fuera de ella…Sé que esta mañana la había soñado antes…y me alegra formar parte del paso a lo real de sus quimeras…De una inocente alegria por haber visto de cerca la ilusión…Sobre su mente se apreciaba tatuado a henna un por fin interminable…

Del mismo modo en que fue con ella con la que ví por primera vez el centro de bilbao desde la humedad de un banco de madera vieja, ha sido con ella la primera supervisión del que podía haber sido el piso de nuestras vidas…

Lejos de un si rotundo, el suelo quebrado que sujetaba viejos colchones y vecinas de la tercera edad, trajo consigo el adiós a un piso de 750 euros en el centro de Basurto…

Sin llegar a tener el más alto de los niveles por bandera…terminamos por negarnos a pasar un año entero en un piso sin calefación en el que cubrir el frio con estufas…Evitamos pasar un año entero, también, sin un salón en el que poder aprender a jugar al mus, a un sofá que soporte el cansancio de todo un día por las noches…

Que no bastaba que en el fracaso nos refugiasemos la una en la otra bajo la risa y la mofa de la primera derrota…Ante dos hombres que habíamos conocido esa mañana para dejar que nos harían la pelota intentando alquilarnos un piso en un edificio cómico propio del entrañable barrio de Manolito gafotas…Un carabanchel donde las vecinas se maquillaban en las ventanas con un espejo de aumento, donde los bajos de las faldas de los edificios se cubrian de ultramarinos de toda la vida y los bares olían a zurito recién tirado…

Aqui damos paso al comienzo de la transición hasta la segunda experiencia, sin olvidar, que fueron esos ojos los que vieron un poco más de cerca la silueta de la ilusión…

Se que nunca decoró su habitación porque esperaba el momento de verse fuera de ella…

Solía levantarme de la cama con un salto cuando se trataba de fabricar una maratón de domingo…En esas mañanas de inocencia que recreaban en mi cabeza los mismos sueños que podía tener aquella Heidi de mofletes piruleta…

“Era vivir en una nube de felicidad”…recuerdo que dijo una vez mi amiga Beatriz…

Pudimos recorrer el mundo en ochenta tardes después del cole…En Neverland no existían los relojes y llegamos a volar de forma onírica con polvos de hadas…

Es probablemente cierto que Barrio Sésamo tuvo algo que ver en nuestra educación…Todos los chicos de clase querían ser chicho terremoto y creimos en la existencia de David el Gnomo…

Quisimos tener un gato cósmico cuando conocimos a Doraimon y un perro que nos acompañase como Milú fue fiel amigo de Tintín…

Dibujos de interminable sonrisa…Una vida entera en imágenes…

Nuestras fuerzas guardadas en una bola de dragón…

Olvidamos el corazón en un puerto Italiano al pie de las montañas…

Las princesas son ahora super nenas y el principe azul es un pringado al lado de “xin chan”…a la vuelta del cole, los concursantes de Gran Hermano esperan a los niños para contar a las seis de la tarde que si, que se han acostado con una tal Lulú…

http://www.youtube.com/watch?v=GcRY4YQNvQg

Tampoco creo que haya una explicación lógica a esta manera de pintar la realidad y construír una putrefacta sociedad, donde lo masculino y lo femenino se da a distintos niveles tan dispares entre ellos…
Este año está siendo especialmente alarmante la situación de malos tratos y muertes sin sentido…

Hace por lo menos un año, escuche hablar de este cortometraje…Desde hacía más tiempo aún, andube participando con mis amigas en un concurso de cortometrajes regional…y desde el primer año que tuvimos una cámara en las manos que nos permitiese narrar una historia, me muevo en el mundo audiovisual…

Aquí os lo dejo, como reflejo de la sensación que tendreis al acabar de verlo…De frío, de angustia, de pena…

Pero no será la intención de impregnar en los espectadores tales sentimientos…Me importa más y me quedaría conforme, si logro despertar en vosotros cierta necesidad de hacer algo, como generación, que cambie la realidad actual…

Me dijeron una vez que el aleteo de una mariposa en la amazonia podía degenerarse a un terremoto en vietnam…