Hugo Chávez, el autodenominado como político "bolivariano", vuelve a montar el espectáculo. Y es que sus salidas de tono son ya más que habituales. Por lo que se ve, el mandatario venezolano no puede callarse y, lo que es peor, no puede expresarse con un mínimo de educación y respeto hacia sus adversarios políticos. Hagamos una pequeña recapitulación de los ataques de este perro rabioso. En primer lugar, sus insultos fueron dirigidos contra el ex-presidente mejicano, Vicente Fox, al que calificó como "el perrito faldero del imperio". Más tarde fue Donald, secretario de Defensa estadounidense, el que recibió la puñalada al decir de él que es "uno de los perros del demonio"; ese demonio del que dijo que olía a azufre en la tribuna de la sede de las Naciones Unidas de Nueva York. Y podríamos seguir la cuenta de quienes han recibido puñaladas. Entre ellos, por ejemplo, los directivos de Globovisión o los líderes de la oposición venezolana.

Esta vez le ha tocado a Ángela Merkel. La canciller alemana es para Chávez "de la derecha alemana, la misma que apoyó a Hitler y la misma que apoyó el fascismo". Bajo el agudo análisis del ex-golpista, la derecha alemana no ha sufrido un proceso de depuración que le llevó a ser uno de los máximos garantes de la democracia cristiana en Europa y que incluso ha podido hacer coalición con los socialdemócratas del SPD. No. Todo se puede reducir a bueno y malo, a Dios y el diablo, a fascismo y socialismo. Pero ahí no quedó todo. "Señora canciller, se puede ir a..." y "porque es una mujer no voy a decir nada más" siguió diciendo Chávez. Además le ha invitado a que no acuda a la próxima cumbre entre América Latina, Caribe y Unión Europea (ALC-UE) que se celebrará en Lima, Perú.

¿Y todo esto a qué viene? ¿Es un simple capricho? Pues, la verdad, no es que sea un arrebato. La dirigente alemana había aconsejado a los gobiernos latinoamericanos que no se acercaran mucho al gobierno venezolano. Viendo esto, pues la verdad es que hay razones para el enfado, pero las formas deslegitiman todo lo que se puede llegar a decir con razón o no. Pese a esto, comparto las palabras formuladas por la canciller. Chávez, como he dicho en muchísimas ocasiones, no debe ser el referente de la izquierda en Sudamérica. Hay otros modelos, más eficaces y estables como pueden ser los de Bachelet en Chile, Lula Da Silva en Brasil o Tabaréz Vázquez de Uruguay. A otro lado deben quedar los Correa o los Evo Morales, ejemplos de la buena mezcla entre populismo y nacionalismo.

Cómo no, el perro rabioso, como si se encontrara acorralado desde la derrota que sufrió en el último referendo celebrado, sabe que tiene que lanzar sus últimos ataques infructuosos contra quien pueda. Así que, siguiendo este principio, ha vuelto a referirse al Rey Juan Carlos y su famoso "¿por qué no te callas?". Le da mucho juego el Borbón. Usando la figura del monarca consigue activar el victimismo frente a la aristocracia. No es que sea yo un firme defensor del Jefe de Estado, pero ya vale de tanta manipulación interesada.

Dicen que un perro, cuando tiene la rabia y babea mucho por la boca, se esconde en lugares oscuros y muerde todo lo que encuentra por su camino. En ese momento tienen el cerebro inflamado y no puede evitar los interminables dolores. ¿Hace cuánto no sale Chávez del estudio de 'Aló Presidente'?

En el anterior post comentábamos el caso de un joven que puso en jaque, por lo menos durante unos segundos, a altas instancias del gobierno cubano. He aquí un vídeo con la recopilación de varias cuestiones difíciles de escuchar, aunque fáciles de hacer.

"El Comandante lo ha dejado, no me lo puedo creer" -piensa Sergio mientras le están cortando el pelo al aire libre. A la par que caen los mechones en la tierra como si formaran parte de una paradoja sobre Fidel, dos hombres, uno más moreno que el otro, esperan pacientemente su turno mientras echan un trago de ron que les enciende el ingenio. No están hablando de la noticia sorpresa que afecta a la Isla, sólo se centran en vanalidades y en la mujer que acaban de ver. Quizá no sepan nada del anuncio castrista, pero resulta más creíble pensar que probable no quieran decir nada al respecto. Pueden que ahora estén vigilándolos para descubrir a los detractores internos del régimen, no podría ser nada extraño. Y es que hay que estar con los ojos bien abiertos: cualquier gesto, cualquier palabra puede delatarte.

Lo habían dado a conocer por la noche. Por lo que se ve, interesaba mucho que la noticia fuera acogida en pleno sueño, ese rebelde que no sabe de verjas ni muros pero que no sabe escuchar. El Granma se hizo eco enseguida con un titular, rojo como la sangre, que anunciaba: "Mensaje del Comandante en Jefe". Sergio siente en sus dedos, gastados por años de trabajo en la caña de azúcar, que el papel no muestra nada nuevo. Mientras terminan de quitarle los pelos que le han caído sobre los hombros, puede leer que el texto de Castro lo deja claro: "Ha llegado el momento de postular y elegir al Consejo de Estado, su Presidente, Vicepresidentes y Secretario". A pesar de ello, Sergio no se queda muy convencido. Quizá sea el fin de este Castro, pero llegará otro. En el mejor de los casos -o quizá en el peor- será un joven quien le supla en los cargos. Un amigo del club de dominó le dijo hace unas semanas que uno de los probables podría ser Carlos Lage. Puede que lleve razón, pero a Sergio, la verdad, es que le da igual. Sabe que debe elegir el pueblo.

Lucio le quita el batín y le dice que son cuatro pesos pesos. Mientras busca en el bolsillo, Sergio le pregunta que si sabe algo de lo de Castro. "Ya sabes que no hablo de política" le sentencia mientras clava sus ojos como estacas. Se despide Sergio y camina hasta la tasca más cercana. Allí vuelve a ojear su ejemplar del Granma. Cada vez que lo relee le queda más claro. No van a cambiar muchas cosas a corto plazo y si deciden dar un paso adelante, será gradualmente porque el buró se tiene que cubrir las espaldas. Fidel es tajante: "No me despido de ustedes. Deseo solo combatir como un soldado de las ideas".

El arrugado anciano no sabe cuáles serán las consecuencias de lo que ha pasado hoy. Quizá como víctima del aparato propagandístico, Sergio se muestra receloso con su vecino del norte. Sabe que no tienen por qué ser tan malos porque hay muchos cubanos en Miami, pero prefiere tenerlos más bien lejos. Guantánamo no le ayuda a creer en su talante; el embargo sobre Cuba aún menos. Se siente así solo, no cree que ningún país les de la fuerza necesaria para salir adelante: España se aprovecha con sus hoteles, la Unión Europea le sigue el juego a su gran enemigo y, para colmo, algunos se dedican a hacer la pelota a lo que consideran "el paraíso comunista".

Sergio no sabe qué sentir. Quiere cambios, quiere que sus nietos puedan vivir en libertad, pero también desea que la isla sea independiente, que no acabe en manos de nadie. No sabe si hay alguien detrás apoyando a la oposición que se calla. No sabe que su canosas cejas está en la constante incentidumbre, algo muy típico de Cuba. Sergio sabe que toca esperar.

A Milene le han dicho que no es nada difícil, que han cambiado mucho las cosas en el mundo del transporte de droga y que no se preocupe porque la policía anda atrasada con respecto a la tecnología de los cacos. Es la primera vez que coge un avión en su vida desde su Brasil natal y sólo tiene que hacer de mula de una cocaína que no tiene el aspecto habitual. Milene, que tiene unos 35 años, pensaba que la "nieve" era blanca. En cuanto le dieron la mercancía se le fue esta vana idea de la cabeza. Ahora es negra, no hay que engüírla en bolas envueltas de plástico y se puede llevar en cualquier lado.

Se queda un rato mirando lo que tiene en las manos. Parece una lámina de caucho, no huele extraño y es maleable. Al lado está Julia, la que ha sido su inseparable amiga desde el colegio que tuvieron que abandonar a los 14 años para trabajar como leonas. "No se preocupen señoritas -dice Marcos, quien les paga el billete de avión a España-. La Policía no se enterará de lo que llevan". Quizá lleva razón ese hombre de rasgos indígenas, aquello no era cocaína, parecía más bien caucho que podía ser escondido de mil y una maneras. Con determinación mira a Julia. Esta parece no estar muy convencida de lo que va a hacer pero le mueve suavemente la cabeza de arriba a abajo. "Lo hacemos" sentencia Milene.

Marcos les explica lo que deben hacer. No tiene por qué pasar nada. Las láminas irán en unos falsos fondos de las maletas. Si los funcionarios revisan los enseres pensarán que son contrafuertes y no les prestarán atención. Milene y Julia lo entienden a la perfección y cogen el primer avión hacia la Terminal 2 de Barajas.

Unidas más que nunca, las dos amigas se disponen a pasar los controles del aeropuerto brasileño. Cuando jugaban en el recreo no pensaban que iban a llegar a estos límites, simplemente se imaginaban casarse con un príncipe azul y vivir en una pequeña casita en la que plantarían unas papas. Pero casi nunca se cumplen los sueños, más bien suele suceder lo contrario por lo que toca luchar para conseguir llevarse algo a la boca. Les preguntan en el control aduanero que a dónde van. Siguen las directrices marcadas por Marcos y afirman que se dirigen a España de vacaciones .

Unas 12 horas escasas les separan de quitarse la pesada carga que les dará la oportunidad de empezar una nueva vida. Julia está asustada, no puede dormir pensando en qué le puede pasar si les descubren. Milene le tranquiliza, le dice que ya está todo hecho y que lo que toca ahora es rezar. Consiguen entonces dormir un poco y se despiertan con la dulce voz de una azafata: "Estamos sobrevolando Madrid. Abróchense los cinturones porque vamos a aterrizar".

Julia y Milene salen del avión. Se les nota una cierta inquietud que les hace temblar. Un agente les pregunta el motivo del viaje y le responden. Es entonces cuando les dice que deben pasar a una sala adjunta. Es blanca y está bastante bien iluminada. Allí un hombre no muy alto les señala las placas. El sueño había acabado mientras Marcos se lamentaba porque había perdido una semana.

Nihat nota que la inoportuna luz le está dando en los ojos. Es entonces cuando se revuelve entre las sábanas que, por cierto, tiene que lavar. Los culpables de que se haya cortado su sueño han sido los rayos de sol que entran por el agujero de su persiana, un agujero cuyo arreglo todavía no puede pagar. Cree que es tarde pero no le importa porque hoy no tiene que ir a trabajar en su aburrido puesto de clasificación de cartas. En la oficina de correos le han dado fiesta para que celebre que Kosovo se ha declarado independiente; así que cumplirá con su deber como ciudadano de la nueva república.

Con tal objetivo se ducha, se viste su jersey nuevo y los vaqueros que le ha regalado su novia y se dispone a salir a la calle. Baja las escaleras de la sucia portería y abre la puerta. Enfrente, a escasos 10 metros, ve una marea de banderas kosovares, estadounidenses y europeas. No le llaman la atención porque ya habían sido colocadas hace unos tres días pero hoy tienen un significado especial que se expandirá por las calles de Pristina. Es verdad que han recorrido un camino a través de atajos, sin hacer caso al Derecho Internacional, pero si tienes buenos aliados todo es posible.

Ha decidido que va a desayunar en el centro donde la gente estará más efusiva. Así que llega a la cafería de siempre. Le pide al camarero un café -turco, por supuesto- y empieza a echar una ojeada a los periódicos. Los titulares no pueden ser más explícitos: "Independencia", "Hoy Kosovo". Nihat nota que algo grande está pasando, pero se muestra un poco receloso. Todavía no se cree que ha llegado el momento y se pregunta qué pasara con las relaciones serbo-kosovares y con la minoría serbia de la región. Hoy nadie se cuestiona eso y a Nihat le llama la atención. No hay ni un simple análisis sobre el futuro, sólo se piensa en vivir al máximo el momento.

Termina su último sorbo de café que, por cierto, estaba bastante bueno. Nihat no sabe qué hacer ahora, así que decide que va a dar un paseo. Mientras dirige sus pasos hacia la estatua del líder nacional "Skanderbeg", ve a unos niños jugando. Son tres. Uno de ellos sostiene una bandera albanesa mientras los otros dos le persiguen corriendo. Resulta curioso ver cómo esta escena muestra con toda fidelidad la actual situación del nuevo país: la joven república corre por delante de sus detractores serbios y rusos para decidir ser algo sin contar con nadie.

Se ha hecho un poco tarde, han pasado unos minutos del mediodía. Nihat tiene que ir a comer a casa de su novia, Sheila. Allí reunido con los que dentro de muy poco serán su nueva familia ve en el telediario al primer ministro, Hashim Thaçi. El político anuncia el nacimiento de la nueva República Democrática de Kosovo. Es entonces cuando a Nihat se le escapa una lágrima. Ojalá sus padres, víctimas del conflicto de 1999, vivieran para poder ver este momento.

Ya son las 4 de la tarde así que Nihat decide ir a casa. Le da un beso a Sheila y a su madre y un fuerte apretón de manos a su futuro padre político. Sabe que después seguirán las celebraciones del día de la independencia pero ya está bastante saturado por lo que decide que no va a salir más a la calle. Han cambiado las cosas -piensa el joven- pero no es para tanto: en la persiana seguirá presente el agujero que le despierta a las 5 de la mañana. Ha habido una independencia política, es verdad, pero la población sigue sujeta al yugo de no llegar a fin de mes.