Para comer con el diablo hace falta una cuchara muy larga

Tenía pensado escribir un artículo dedicado a las consultas de atención primaria esta semana cuando el miércoles a las 6 de la mañana, al levantarme como acostumbro a hacer rehabilitación antes de ir a trabajar, escuché la noticia del atentado de Legutiano. Desde ese momento he sufrido un proceso de bloqueo literario total: las muestras de dolor, solidaridad, condena, se me han quedado vacías de verlas repetidas en y por personajes de una catadura moral deplorable. Es tal el desgaste de todo el exceso de palabras, de sinvergonzonería y demagogias cíclicas que cualquier artículo relacionado con el atentado me resultaba vacío.

A Dios gracias, -curioso haciendo protagonista al demonio- el jueves tuve una entrevista semi-profesional con la personificación de Belcebú, y comprendí que los 7.000 guardias civiles que están destinados en el Pais Vasco tienen que tener una cuchara muy larga para comer todos los días con el diablo. El jueves comprendí que no hay peor trabajo que aquel al que tienes que acudir obligado para sacar adelante tu hipoteca, tu familia y tus hijos. El trabajo para el cual te has preparado durante años con una ilusión infantil o juvenil y que tus superiores no te dejan desarrollar de la forma que podrías hacer y para la que compañeros, familiares y amigos te educaron en unos valores morales arraigados y profundos. Ayer me dí cuenta de que no hay peor trabajo que aquel que te obliga a contemplar diariamente el desprecio de tus vecinos y congéneres por el mero hecho de hacer una labor que redunda en su beneficio. Que el peor trabajo es aquel que consume tu vida, tu juventud, tus amigos, tu familia, tus alegrías y tus decepciones y te condena a comer todos los días con gente que hacen bueno al mismísimo angel caído.

Ayer comprendí tras observar los tejemanejes de un Mefistófeles que me dijo sin pestañear, que tanto él como sus amigos pretendían mi condena profesional en vida, mi exilio y mi alejamiento de mis amigos, que el peor trabajo es el que te obligan a hacer jefes mediocres. Personajillos dirigidos por ciclos políticos o intereses comerciales, por corruptelas y amiguismos, y que te dejan en la estacada, abandonado a un caos perpetuo, a una sensación de inseguridad eterna, a un viaje en círculo hacia la muerte sin disponer de una moneda para Caronte. Hoy, cuando he venido a trabajar me he dado cuenta que este tipo de trabajos te desquician, te rompen física y psíquicamente y te condenan a la infelicidad. Por eso, mientras hoy operaba jurando en arameo (“me cago en las tumbas de mis putos muertos” que es uno de mis juramentos preferidos) pensaba que la vida de los 7.000 guardias civiles destinados en el País Vasco es esa misma sensación lancinante pero en estado continuo…

Todos los días te levantas y miras que no te hayan puesto una bomba, saludas sin que te miren, eres insultado por el mero hecho de acudir a tu trabajo, se menosprecia toda actividad profesional, eres abandonado por tus superiores, la mayoría de las veces ineptos… los mismos que se sacarán una foto con tu familia cuando se inaugura un cuartel o tú o un compañero tuyo estéis muertos… y piensas, por muy jodido que esté a mi me queda cierta ilusión política en UPyD, y puedo distraerme con este blog. Porque si has de comer todos los días con el diablo tienes que procurarte una cuchara muy larga para poder tratar de seguir viviendo con cierta normalidad en tu propia casa, con tu familia, con tus amigos y con aquellos compañeros o vecinos. Incluso con aquellos que ya han vendido su alma al diablo por unas monedas de plata, o una cuchara un poco más larga.

A los guardias civiles de Calahorra que tantas veces me han parado en la carretera 232 para quitarme puntos -casi siempre de forma merecida- y a los que están destinados al otro lado del Ebro, gracias por comer a diario con el diablo... tantas veces sin cuchara.