- La noche, de pesado calor, no nos desanimó ni un momento, después de salir de casa algo más calentitos (y lo digo por los dos vasos de whisky que me metí pal cuerpo) fuimos a paso ligero a la discoteca. Puta manía en esta ciudad de cobrar a los tíos después de la una y las tías gratis toda la noche. (Habla X) Cuestiones de marketing, que lo he estudiado, Jesús. (Hablo yo) Pues me cago yo en el marketing y en tus estudios. Con lo tranquilo que soy yo para todo, y ahora venga deprisa.

- En la misma esquina de todos los días, como una jauría hambrienta de perros sarnosos se preparaba una amalgama de hombrecillos guiris, hijos de la Gran Bretaña, rubios colorados (que se ve que no conocen la crema del sol) abrumados por unos personajes, de extraño acento porteño, más cansos que una vaca de madera en brazos, y dicen que a estos tales les llaman relaciones públicas. (Advertencia a Jorge, ahora hablan los RR.PP) Chicas, chicos, a dónde van? (Narrador) Con acento argentino, deje alegre, pero cansado, por lo que sin duda es un trabajo de mierda. (RR.PP otra vez) Van de fiesta? Ya saben dónde van a ir esta noche? Pásense por aquí, chupitos gratis, fiesta de no sé qué y algo de mas allá. Mira, suben esa calle, y la primera a la derecha. (Ahora hablo yo) Que sí chato que sí, que ahora vamos. (Narrador) Y si consigues salir vivo, te juntas con 80 flyers, free pass (o simplemente tarjetitas odiosas que da esta gente) de veinte mil discotecas, anunciando la fiesta y el odioso chupito. Ay qué cosas te cuento, botijo.

- ¡Albricias Alvar Fáñez! Por fin llegamos a la discoteca, la noche ya era algo más fresca, pero la bocanada de aire viciado por los espirituosos y por algo más que tabaco sospechoso nos pegó en la cara como una bofetada. La música a tope, la gente hasta el culo y allí estaba ella, subida en un pódium, la gogó más hermosa que jamás habían visto mis ojos. Piel morena, ojos marrones, pelo negro y un cuerpo de infarto. Mi musa, que dirían los clásicos, un ser inalcanzable, pero en la que tampoco merece la pena malgastar versos sibilinos, mejor cantarle a mi amigo Jack. Ese sí que me escucha y me entiende. Largas y arduas disertaciones entre vaso y vaso hemos tenidos, y las que vendrán compañero, y las que vendrán. La noche pasó como pasan las noches de fiesta, entre baile y baile, y pasado un rato, afuera al jardincito. Gran acierto de las discotecas de esta ciudad, que como digo yo (y hablo yo) esto si lo patentas en Logroño, triunfa.

- Llegó la hora del cierre y como siempre en cada mochuelo a su olivo (el que por fortuna pudo, no acabó en el suyo, sino en otro, sin duda más placentero). Bajando a casa, hablando de las banalidades de la vida, se nos ocurrió al compañero Mallafré y a un servidor, que era pronto meterse en casa, y por estar cercana la hora del alba, pues allí que nos fuimos a ver amanecer en el Mediterráneo. Tras dirimir unos escasos minutos con las chicas si venían o no, siendo ellas en desbandada las que se fueron a casa, pusimos nuestros pasos camino hasta una playa cercana, algo más pequeña, que llaman dels capellans, para ver ese magnífico espectáculo de la madre natura como es el amanecer. No pude resistirme y la música de mi móvil; lenta, pausada y antigua se puso a sonar mientras esperábamos al alba. Hablando de la vida, de lo pasado, de lo que va a venir, y de lo que queríamos que viniese, nos pillaron las horas, pero aquello no acababa de salir. Un poco trastocado, se me ocurre mirar para atrás, y no sé qué puñetas hicimos, si tanto se enfadó con nosotros la madre naturaleza, o los astros del cielo o el hado, que salto: Hijos de puta; Jorge, está amaneciendo por detrás, no por el mar. No pudimos sino reírnos y marcharnos a casa con el recado; cabizbajos y afligidos, entre pozos de silencio.

A Jorge Mallafré Muro y por extensión al resto de la tripulación. Y no dejes de buitrear chatos.

P.D: Hubiese puesto fotos del amanecer, pero... no tengo ;)

AMAPOLA

Amapola linda,

amapola colorada

que surcas España

tintado con tu color

prados verdes y verdes campos de cereal

dorado y preciado oro del labrador.

Amapola roja que

pintas la soledad de castilla,

las alturas de Cantabria,

las depresiones de Iberia.

Amapola roja que

Bajo el sol andaluz buscas sombra;

Sombra entre los olivos de Jerez.

Amapola; flor

débil y tierna

hija de la sangre

derramada por la tierra

sangre roja como tú

como tú

amapola roja

ALAMGRO

Pueblo manchego eres;

de patios y corrales

de edificios medievales

palacios e iglesias.

Das tu vida al interior,

encajeras son tus mujeres

labradores son tus hombres.

En otro tiempo fuiste

tesoro de Carlos I

familias alemanas

gran pueblo te hicieron.

Tu vida pasa lenta y despacio

en los patios blasonados

de palacios solariegos.

A la sombra de la Historia

Almagro vive la comedia.

Fachadas blancas; negras celosías

coloradas de geranios

del color de las amapolas

que tintan la soledad

de los campos de Castilla

Patios de arena y cal,

pozo al centro

sombra de árboles centenarios

cuyas ramas tocan

las estrelladas noches de Almagro.

Corral de comedias que indiferente,

te eriges en la plaza mayor

patio porticado de fachadas blancas

caladas que se extienden

rectas por las calles.

Calles de piedra que hablan

del paso del tiempo y del

lento trote de caballos

que cansados miran

las piedras de los empedrados suelos de Castilla.

- Aquí os dejo con estos dos poemas, en mi línea, ya saben, como no soy poeta… que los disfruten.

HABLEMOS DE AMOR

Hablar del amor me pides,

¿y qué te digo?

Te puedo decir que las golondrinas volverán;

Que esta noche puedo escribir los versos más tristes,

Que tu mirar ardiente, honesto me quema de gozo,

Que el cisne me mira interrogante,

Que la paz de mi alma se turba con tu mirar,

Que cuando estoy contigo, estoy sin mí, sin Dios y sin ti…

¿Para qué quieres que te diga eso?

Otros ya lo dijeron,

no seré yo quien de memoria recite.

No, no somos ni Romeo ni Julieta,

Ni Calisto ni Melibea,

Ni Cristian ni Roxana,

Ni Bonnie ni Clyde,

Ni Rick ni Ilsa.

Y esto, ni es Verona,

ni es Castilla, ni es Francia,

ni es América, ni es Casablanca.

Si quieres oírme hablar de amor,

Bésame y cállate.

CUANDO ERA JOVEN…

Cuando era joven hablé del amor,

cuando era joven hablé del paso del tiempo,

cuando era joven hablé de las flores,

cuando era joven hablé de ti,

cuando era joven hablé de las nubes,

cuando era joven hablé de poetas muertos,

cuando era joven no hablaban de mí.

Ahora viendo el crepúsculo en la costa,

viviré.

Viviré el amor,

viviré el tiempo,

viviré por las flores,

viviré por ti, por las nubes;

viviré por los poetas que han de venir;

pero cuando suba al navío,

y el bajel pirata se aleje de la costa,

entonces,

hablarán de mí.

(versión en castellano)

Escucha, España, la voz de un hijo
que te habla en lengua no castellana;
hablo en la lengua que me ha legado
la tierra áspera;
en esta lengua pocos te hablaron;
en la otra, demasiado.

Demasiado de los saguntinos
y de los que mueren por la patria;
y por tus glorias y tus recuerdos,
recuerdo y gloria de cosas muertas,
triste has vivido.

De distinta manera quiero hablarte.
¿Por qué derramar la sangre inútil?
La sangre es vida, si está en las venas,
vida hoy, vida para los que vengan;
vertida, es muerte.

Demasiado pensaste en tu honor
y escasamente en tu vida:
tus hijos, trágica, diste a la muerte.
Mortales honras te satisfacían;
tus fiestas eran tus funerales,
¡oh triste España!

Yo vi barcos zarpar repletos
de hijos que a la muerte entregabas:
sonriendo iban hacia el azar,
y tú cantabas junto a la mar
como una loca.

¿Dónde tus barcos? ¿Dónde tus hijos?
Pregúntalo al Poniente, a la ola brava:
perdiste todo, a nadie tienes.
¡España, España, vuelve en ti,
rompe el llanto de madre!

Sálvate, sálvate de tantos males;
que el llanto te haga alegre, fecunda y viva;
piensa en la vida que te rodea;
alza la frente,
sonríe ante los siete colores del iris.

¿Dónde estás España, dónde que no te veo?
¿No oyes mi voz atronadora?
¿No comprendes esta lengua que entre peligros te habla?
¿A tus hijos no sabes ya entender?
¡Adiós, España!

- Lo prometido es deuda, y aunque hoy pensaba hablar del dos de Mayo, digo seguro que ya estarán cansados de tanto historicismo barato, pues les dejo con unos poemitas. Lo dije, y me sigo declarando no poeta, pero hay cosas que sólo ella puede expresar. Ya lo dije en otro post, aquí tenéis la segunda parte de mis versos. Espero que os gusten, y si no pues lo siento, pero el dinero no se devuelve. Ahí van, algunos de los versos más tristes que pude escribir anoche. Suerte y Justicia; Salud y República.

TU PELO

El frio viento del norte

esparció tus dorados cabellos;

Los esparció entre las gotas de azul y vida;

Los esparció entre las confundidas lágrimas de tus ojos;

Los esparció entre tu vida y la mía;

Los esparció tapando tu rostro y mi vida.

"Muchacha peinándose" P.A. Renoir

MAÑANA PARTIRÉ

Partiré mañana hacia mi viaje;

Partiré sin ti;

Sin tus labios rozando mi rostro,

sin tus ojos pequeños

negrillos ojos de golondrina,

sin tus manos abrazando mi cuerpo

mañana partiré sin ti

pero mañana,

partiré en soledad con tu amor.

C.D. Fiedrich. Caminante ante un mar de niebla