Mayo, prisionero de amor

- Hoy es uno de Mayo, día del trabajador, felicidades. Hoy podría escribir en este blog sobre los trabajadores, el uno de mayo, la situación actual del trabajo, de los primeros levantamientos ludistas de Gran Bretaña…. Pero no. Debido a mi inefable labor como orador quiero dedicar este post a la colectividad, a todos los que han hecho posible que nos hayan llegado hasta hoy, verdaderas joyas de la literatura, a los que las han transmitido oralmente y a los que las han escrito, por eso hoy, os dejo con este romance del prisionero. Alguno notará que no es el que se aprendió en la escuela de pequeño, pero debido a esa deformación popular, se pueden encontrar diferentes textos. Hubo ya en la Edad Media, un hombre, un tal Garci Sánchez de Badajoz, que mezcló la incipiente poesía cortesana con el romanceo viejo. Fruto de esa mezcolanza, nace la “glosa suya al romance que dize -por mayo era por mayo-”. Señores, que lo disfruten (y que pasen un buen puente)

ROMANCE DEL PRISIONERO

Por el mes era de mayo

cuando hace el calor,

cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor,

cuando los enamorados

van a servir al amor,

sino yo, triste cuitado,

que vivo en esta prisión,

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son

sino por una avecilla

que me cantaba al albor.

Matómela un ballestero:

¡Dele Dios mal galardón!

GARCI SANCHEZ DE BADAJOZ

- GLOSA SUYA AL ROMANCE QUE DIZE “POR MAYO ERA POR MAYO” –

Si de amor libre estuviera,

no sintiera mi prisión,

y si fuera donde os viera,

fuera gloria mi pasión;

lo que más me desespera,

más de todo mi dolor,

cuando siento más desmayo,

“por el mes era de mayo,

cuando hace el calor.”

El que tiene lastimado

el corazón de pesar,

en el tiempo aparejado

para más placer tomar

vive más desesperado;

tal estoy en llamas de amor,

vivo como salamandria,

“cuando canta la calandria

y responde el ruiseñor”

Y de verme así cautivo,

en todo sin libertad

es la vida que yo vivo

menos de mi voluntad

que la pena que recibo:

que en pesares y dolor

veo mis días gastados,

“cuando los enamorados

van a servir al amor.”

En el tiempo que las flores

cubren los campos suaves

de extrañas, lindas colores,

y comienzan ya las aves

a cantar por los acores,

todos viven sin pasión,

todos andan sin cuidado,

“sino yo triste cuitado,

que vivo en esta prisión”

En la cual la luz no veo

no viéndoos a vos señora;

y, sin veros, no la creo,

ni la noche sola una hora

no la duermo de deseo;

y de aquesta ocasión

tal estoy, señora mía,

“que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son”

No sé de mi qué hacer

si el morir no me socorre:

¿quién podrá el preso tener,

el cuerpo en aquesta torre,

y el alma en vuestro poder?

D´estas penas la menor

fuera imposible sufrilla,

“sino por una avecilla

que me cantaba al albor”

Esta es la breve esperanza

que en vos, señora, he tenido,

que ya por mi malandanza

¡ha tirado vuestro olvido

y, muerto en vuestra membranza

ya no espero redención,

que en su muerte desespero:

“matómela un ballestero,

dele Dios mal galardón”.

Este post está especialmente dedicado a mis queridas filólogas. Gracias.