En estas fechas uno recibe y envía cartas, manda e-mails, desea, sueña... A veces hay tiempo incluso para recordar, para mirar el año que se va. Buscando algo para escribir en el blog he encontrado una vieja carta. Está amarillenta y raída. La tinta casi ha desaparecido de algunos párrafos, pero aún se lee bien con algo de esfuerzo. Me gusta esta carta, y eso que apenas recordaba quién la escribió y por qué lo hizo.

Es mi carta para despedir el año. Ni siquiera la escribí yo. Ni siquiera es auténtica. Bueno, sí es cierto que el reportero Smith estuvo allí. Escuchó el sermón que dio el jefe Seattle en aquel invierno de 1855, pero en realidad no entendía una palabra de la lengua de los indios Squamish.

No sé... Supongo que el Seattle Sunday Star era un periódico como casi todos los de entonces, repleto de historias fabulosas, hambriento de héroes con hazañas y palabras emocionantes. Mi vieja y polvorienta carta no es real, pero estoy seguro de que Henry A. Smith recogió en aquella noticia el espíritu de lo que dijo el anciano jefe indio.

Ese es el camino de mi carta de Navidad. Un recorrido que, sin necesidad de sello ni de oficina postal, pasa por las palabras de un hombre que habla a su pueblo con lágrimas en los ojos, un reportero que se emociona y pregunta"¿qué dice? ¿a qué se refiere?" y una noticia publicada en un periódico local años después. Aquí os la dejo. No sé muy bien por qué escribo esto. Supongo que después de leerla de nuevo y aunque el papel sea frágil y su voz suene débil y ronca, el mensaje es tan poderoso que hoy, terminando el año 2007, sigue resonando intensa y fuerte, urgente y triste, la carta de Seattle, el Jefe Indio.

Al Presidente de los Estados Unidos de América, Sr. Franklin Pierce. Año 1855:

El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.

¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.

La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia.

Tararea la melodía y ya sientes como vuelve esa sensación. Camina feliz bajo la lluvia, y por un momento te gustaría estar ahí , mojándote con Gene Kelly en lugar de estar viéndolo al otro lado de la pantalla.

Da igual que aquella tarde de 1952 el bailarín tuviese 40 grados de fiebre. Es igual. Da lo mismo saber que no era lluvia de verdad, que había decenas de personas encima del escenario regando al pobre enfermo con litros de leche diluida en agua. No importa.

Es el encanto que tienen algunas cosas. De repente uno se entera de que aquello que hace tiempo creía que era de una manera no realmente así. A veces sientes esa bofetada de realidad en la mejilla y, bueno, en el momento te quedas ahí, en el sofá, mirando al protagonista sorprendido y extrañado... ¿Es esta la misma película?... ¿Cómo que agua con leche? Para qué me lo habrán contado....

Lo bueno que tienen algunas cosas es eso que no se puede definir, que no se puede poner en dos líneas de un blog un jueves por la noche. Es esa fuerza extraña y mágica que hace que algunas cosas -muy pocas- nos gusten y nos cautiven sin saber por qué.

Pero bueno, la película continúa, eso es lo bueno, y vuelves a mirar a Gene Kelly, que ya tiene los pies dentro del charco... y recuerdas que es ahora cuando viene el policía. Ahí está. Se acerca al bueno de Gene con cara de pocos amigos y... ya sabes... vuelve esa cara entre avergonzado y divertido que tan bien le salía al actor.

“I’m dancing and singing in the rain”

Eso es todo lo que le dice al agente mientras la cámara empieza a alejarse en un plano general. La melodía resuena todavía en tu cabeza y dices.. es cierto... claro que sí.. al mal tiempo, buena cara.

Central Park. Los judíos disfrutan del Sabbath. Un hombre canta canciones típicas americanas. De repente se calla y le dedica la siguiente canción a un tipo en silla de ruedas que, junto a su perro, acude cada sábado desde hace 16 años al parque a verlo actuar. Todo el mundo aplaude al espectador fiel. Él sonríe y escucha la canción.

Estoy en la cola para subir a la Estatua de la Libertad. Detrás de mí hay unos turistas griegos. Acabamos hablando del Real Madrid y de Cesc Fábregas.

Entro en una pizzería de la 7ª Avenida. El dueño es un italoamericano descamisado y sudoroso. Está al teléfono. De repente le grita a un cliente "¿De qué talla son los pantalones que quieres?"

Times Square. El centro de Nueva York. Las calles están repletas de gente. Un hombre me sonríe con un cartel colgado. Me dice que no vote por Hillary Clinton, porque sabe que es el demonio en persona.

El metro. Vagón lleno. Un tipo con sombrero empieza a hacer trucos de magia. En su camisa se puede leer "Magic Lorenz". Convierte pompas de jabón en cristal, saca tangas de las orejas de las viajeras, aparece una paloma de la nada. La gente le ovaciona, le llena de dólares y le pide su tarjeta. No tiene.

Estoy en la cola para subir al Empire State. Un hombre me pide que le haga una foto. Es de Bulgaria. Acabamos hablando de Hristo Stoichkov.

Battery Park. Dos hermanos negros hacen acrobacias y bailan al son de música Hip Hop. El público aplaude y ellos pasan la gorra. Se acercan y me piden que les dé un dolar porque si no, me dicen sonriendo "remember, black guys run faster..."

Camino por la Quinta Avenida bajo el sol de otoño de Manhattan. Un hombre de traje y corbata pasa con una pancarta por delante de mí. En el cartel se lee "3.818 american soldiers killed in Irak. Stop War". Soy el único de toda la calle que le dedica dos segundos de atención.

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Cuando uno no encuentra las palabras, mejor que las diga otro.

Dale Juanjo

Vivimos en un tiempo de censura. Cada vez que aparece un nuevo anuncio mostrando al Papa en cueros, a Mahoma fumando cannabis o a una mujer atada con cintas de cuero, miles de fervorosos espectadores ponen el grito en el cielo (no sé si en el del Papa o en el de Mahoma) pidiendo, en el mejor de los casos, la retirada de tan ofensivas imágenes.

Salvando las distancias con regímenes anteriores donde la tijera troceaba a su antojo, estamos permanentemente dispuestos a sentirnos heridos y ofendidos. Parece que algunos quieren indignarse para después censurar. Y sin embargo, tras tanta polémica absurda me sorprende como el principal motivo de ofensa pública de este país permanece en el olvido.

Cuando cualquier asociación de carniceras, agrupación religiosa o patio de vecinos hubiera quemado productoras y cadenas de televisión, los hombres de este país aguantamos imperturbables la permanente humillación que suponen para nuestro género las series de ficción españolas. En su inmensa mayoría nos presentan el estereotipo del español gañán, zafio, poco inteligente, rudo, impulsivo y obsesionado con el sexo opuesto.

Es un bombardeo continuo, que cala poco a poco y que a nadie parece molestar. Párense a pensarlo un segundo.  Si cualquier otro colectivo fuese obsequiado con semejante tratamiento tendríamos pancarta, manifestación y -en este país somos así- algún iluminado pidiendo leyes nuevas para acabar con el ultraje.

En realidad a mí me da cierta pereza protestar por estas sandeces, pero no deja de sorprenderme que nadie se percate de que, puestos a quejarnos, los hombres tenemos motivo. Seamos un poco serios y dejemos los escrúpulos para otras cosas, que las hay en abundancia. A ver cuándo alguien censura los precios del los pisos, los seiscientoseuristas, la profusión de inauguraciones previas a las elecciones o las míseras pensiones con las que sobreviven millones de españoles.

Yo les dejo, que me marcho ahora mismo a poner el grito en el cielo... pero no sé muy bien si en el del Papa o en el de Mahoma.

Política (Del lat. politĭcus, y este del gr. πολιτικός )

- Actividad de quienes rigen o aspiran a regir los asuntos públicos.

- Actividad del ciudadano cuando interviene en los asuntos públicos con su opinión, con su voto, o de cualquier otro modo.

- Cortesía y buen modo de portarse.

Demagogia (Del gr. δημαγωγία )

 - Acción y efecto de crispar.

Crispar (Del lat. crispāre)

- Irritar, exasperar.

Algunos medios  de comunicación han incorporado en sus ediciones digitales una nueva prestación. Se trata de la sección titulada lo más leído. Es un servicio revelador, pues nos da buena muestra a los profesionales de la comunicación de los temas y enfoques que mejor funcionan entre la audiencia. Por primera vez -confiando en la transparencia de esos medios digitales- tenemos al alcance de la mano y del ratón esos datos que siempre hemos deseado conocer: ¿Interesa este asunto? ¿Es esto actualidad? ¿Leerá alguien esta noticia? Ahora por fin lo sabemos.

El caso es que, movido por una mezcla de  curiosidad personal e inquietud profesional, llevo varios días navegando en diferentes medios buscando lo más leído. Observen los resultados: Detenido el asesino del alcalde de Fago. Halladas varias notas manuscritas en el piso de Erika Ortiz. Polémica por el desnudo de la peluquera gallega. Apedreadas y enterradas vivas en Cabo Verde. Revelador.

Uno siempre se había resistido a creerlo. Oíamos a los ejecutivos de los grandes grupos de comunicación usar la excusa de siempre: "Es que la audiencia pide esto" y "esto" no era otra cosa que carnaza, basura y morbo. Algunos decíamos que no, que el análisis no era tan sencillo. Que lo que sucede es que hay una saturación de contenidos similares y que la gente los consume porque no hay otra cosa.

Lo cierto es que somos así. Vivimos movidos por el espectáculo, el show, el morbo, el cotilleo y la crítica permanente. No soy el primero en decirlo, ni es un argumento nuevo, pero esta vez contamos con la frialdad de las cifras, con la consistencia que supone conocer el número de internáutas que busca y demanda ese tipo de argumentos.

Así somos. Una sociedad fascinada consigo misma, con el dolor ajeno, con la muerte y el escándalo. En las encuestas algunos dirán que escuchan las tertulias de actualidad en la radio y ven los documentales de La 2. Pero lo más leído nos devuelve a lo que somos,  a una sociedad que hace tiempo prefirió  la emoción a la razón.

Eso nos enseña lo más leído, que, nos guste o no, formamos parte de una masa infecta y narcotizada que madruga, trabaja y se vuelve a acostar, y que -en medio de esa rutina- bucea en las miserias de si misma para entretenerse un rato.

Entrevisto a una persona en la radio. Me sorprende su vehemencia, la claridad con la que expone sus argumentos y la aparente indiferencia que muestra ante las consecuencias de sus palabras. El entrevistado critica, argumenta, amonesta y reprende sin preocuparse. Resulta ser un borde y además un grato invitado.

Me paro a pensar en la candidez con la que trabajamos en general los medios de comunicación, una asepsia obligada o auto impuesta que en pocas ocasiones se rebasa. Además, los que tenemos que preguntar y entrevistar a personas más o menos relevantes nos encontramos casi siempre con que al otro lado del micrófono el personaje en cuestión tampoco se sale del guión.

Esa es la ficción que presentamos a menudo. Una calma pactada y sosa. Pero lo cierto es que el borde vende, el desagradable, el maleducado cae bien, seguramente por que escasea. Por eso triunfa el Dr. House y su versión española, el admirado Vilches de Hospital Central. Por eso en la pequeña pantalla Antonio Gasset nos manda a paseo con la misma facilidad con la que hunde cualquier película en Días de Cine. Y nos encanta.

El borde escasea, pero escasea sólo en los medios de comunicación, tan acostumbrados como digo al dulce y al pastel de cada día. Porque en la vida real hay maleducados por doquier: groseros detrás del escaparate, clientes descorteses, vecinos malencarados y compañeros insoportables. Pero esos -sobra decirlo- no nos caen bien.

Ahora se explota lo borde y lo incorrecto. Y la moda, como siempre, pasará. Mientras tanto algunos contertulios y periodistas incendiarios se suben al carro de la grosería permanente. No se equivoquen, ellos son también personajes de ficción, igual que el Dr. House. 

Para el cierre, una cita que atribuyen a mi admirado Antonio Gasset, un borde de verdad, porque ya  lo era antes de esta moda pasajera:

Sed buenos, y si por lo que fuera no podéis, seguid siendo malos. La diferencia es mínima.

Voy a La Habana con la mochila llena de preguntas.

Vuelvo cargado de dudas

La televisión es puro show.  Por definición el medio televisivo esta concebido para atraer la mirada, y para ello utiliza el morbo, la sangre, el rumor o el sexo. Son ingredientes que, a lo largo de décadas, se han revelado más atractivos para ese fin que otros como la reflexión, el análisis o la información aséptica. Estos últimos aburren.

En los últimos meses se ha abierto la guerra de los informativos (si es que alguna vez no lo estuvo) de forma declarada. Lo que más cuenta en un noticiero nacional no es la calidad de las noticias, su desglose o profundidad; lo importante son los números y la audiencia, y para ello cada noche a las nueve se monta un espectáculo. Se trata del show.

En esta funesta batalla hay rostros que han sabido adaptarse. Seguramente no sea culpa suya, pero es el caso de Matías Prats, ese hombre que es capaz de saltar con absoluta naturalidad desde los cuarenta y tres muertos en Irak hasta el chino que jamás se ha cortado las uñas. Con esta fórmula Prats y su equipo de informativos se han consolidado como los preferidos por la audiencia española. Además de las cifras, sus espacios de noticias y el propio rostro de Matías son los que más credibilidad proyectan entre la ciudadanía.

Parece que la receta se expande, porque en la actualidad los "telediarios" se componen de un poco de política, bastante de sociedad, buena dosis de morbo-espectáculo y mucho, mucho deporte. Como diría Matías, éste es su modelo y cada día el de más gente.

El panorama es desolador. De cadena en cadena los informativos recuerdan cada vez más a "Vídeos de Primera", eso sí, con un poco de ZP o Rajoy, según sea la línea ideológica de los dueños de la cadena.

Por si quedaba alguna duda esta semana se pudo comprobar como el show-bussines se ha adueñado sin pudor de los espacios de noticias. Es la guerra por captar al televidente, y para ello nos ofrecieron en titulares y con detalle la detención de la ex mujer de un político marbellí. Unos días después enviados especiales cubrían con exquisito rigor informativo el trascendental enlace entre una pareja de actores por el rito sectario de la cienciología. Estas eran las noticias que abrían los informativos durante la semana.

Enviado especial a Marbella, conexión en directo con el evento desde Roma, noticia de los record Guinnes, Imelda Marcos enseña sus joyas, los bomberos de Bilbao agotan sus calendarios...

Estoy confundido y pegado a la pantalla. Bruce Lee me sonríe en blanco y negro.

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