Un empresario privado gasta su dinero en un negocio. Inversión. Va a recuperar sus euros multiplicados. Le llueven las críticas.

Propongo a todos los que se escandalizan por el dinero que ha costado CR9 asuntos vergonzosos de verdad.

Actuales y conocidos. Una pequeña muestra de entre muchos ejemplos

Por ellos sí tiene sentido sentir rubor:

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Me gusta recordar la hazaña de julio del 69 y creo en ella. Creo de verdad que el hombre llegó a la Luna, me encanta esa aventura, esa búsqueda constante del lugar extraño, del sitio al que nunca se ha ido. Eso es lo que nos hace seres humanos.

Este verano se cumplirán cuarenta años del primer alunizaje tripulado. Después del Apollo 11 vendrían otras cinco misiones que lograron colocar sobre ese suelo gris, rocoso y polvoriento los pies de doce afortunados.

Doce. Doce personas han pisado la Luna. Pequeño paso, gran salto. Neil Armstrong personaliza a esa docena, pero también a los cientos, a los miles de ciudadanos, de ingenieros o políticos que -por uno u otro motivo- creyeron en ese sueño.

Armstrong fue el primero, huella, bandera y frase para la historia. Buzz Aldrin descendió por la escalerilla algo después, pero ha pasado también a la historia. Él es el astronauta de esta famoso foto conocida como Man On The Moon, formidable imagen que siempre me deja congelado, como si el astronauta me estuviera preguntando algo.

Pero el tercero, el indispensable y olvidado Michael Collins, fue seguramente el hombre más solo del mundo, del cosmos, de la historia. Por lo menos durante los minutos en los que la sonda en que orbitaba pasaba por la cara oculta de la Luna y todo era silencio.

Abajo, Aldrin y Armstrong paseaban y recogían muestras lunares, izaban una bandera y sacaban cientos de fotografías. En La Tierra, millones de personas aguardaban en vilo, otras muchas ignoraban la hazaña o dudaban del logro que estaba a punto de conseguirse.

Collins no dudaba. O sí. Quién sabe. A veces pienso en él, en su orbitar silencioso pero capital para la hazaña que llegaba. Pienso en Collins, y me gusta imaginar sus pensamientos durante esos minutos fríos, eternos y negros de una misión en la que le tocó cumplir ese papel, el del hombre más solo de la historia.

Llevo días con ese verso en la cabeza. Lo vi en un reportaje de TVR. El poeta Adrián Pérez lo recitaba en pleno campo, junto a su rebaño de ovejas.

cuando florecen las ortigas

Hacía mucho tiempo que no escuchaba palabras tan bonitas.

Salgo a la calle y llueve.

Abro un paraguas barato.

Recuerdo que le pagué tres dólares a un vendedor mexicano en Carnegie Hill, Nueva York.

De repente me fijo. Pone MADE IN CHINA.

Llueve en Logroño.

Abro un paraguas barato.

En estas fechas uno recibe y envía cartas, manda e-mails, desea, sueña... A veces hay tiempo incluso para recordar, para mirar el año que se va. Buscando algo para escribir en el blog he encontrado una vieja carta. Está amarillenta y raída. La tinta casi ha desaparecido de algunos párrafos, pero aún se lee bien con algo de esfuerzo. Me gusta esta carta, y eso que apenas recordaba quién la escribió y por qué lo hizo.

Es mi carta para despedir el año. Ni siquiera la escribí yo. Ni siquiera es auténtica. Bueno, sí es cierto que el reportero Smith estuvo allí. Escuchó el sermón que dio el jefe Seattle en aquel invierno de 1855, pero en realidad no entendía una palabra de la lengua de los indios Squamish.

No sé... Supongo que el Seattle Sunday Star era un periódico como casi todos los de entonces, repleto de historias fabulosas, hambriento de héroes con hazañas y palabras emocionantes. Mi vieja y polvorienta carta no es real, pero estoy seguro de que Henry A. Smith recogió en aquella noticia el espíritu de lo que dijo el anciano jefe indio.

Ese es el camino de mi carta de Navidad. Un recorrido que, sin necesidad de sello ni de oficina postal, pasa por las palabras de un hombre que habla a su pueblo con lágrimas en los ojos, un reportero que se emociona y pregunta"¿qué dice? ¿a qué se refiere?" y una noticia publicada en un periódico local años después. Aquí os la dejo. No sé muy bien por qué escribo esto. Supongo que después de leerla de nuevo y aunque el papel sea frágil y su voz suene débil y ronca, el mensaje es tan poderoso que hoy, terminando el año 2007, sigue resonando intensa y fuerte, urgente y triste, la carta de Seattle, el Jefe Indio.

Al Presidente de los Estados Unidos de América, Sr. Franklin Pierce. Año 1855:

El Gran Jefe Blanco de Wáshington ha ordenado hacernos saber que nos quiere comprar las tierras. El Gran Jefe Blanco nos ha enviado también palabras de amistad y de buena voluntad. Mucho apreciamos esta gentileza, porque sabemos que poca falta le hace nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego a tomar nuestras tierras. El Gran Jefe Blanco de Wáshington podrá confiar en la palabra del jefe Seattle con la misma certeza que espera el retorno de las estaciones. Como las estrellas inmutables son mis palabras.

¿Cómo se puede comprar o vender el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea extraña.

La vida ha terminado. Ahora empieza la supervivencia.

Tararea la melodía y ya sientes como vuelve esa sensación. Camina feliz bajo la lluvia, y por un momento te gustaría estar ahí , mojándote con Gene Kelly en lugar de estar viéndolo al otro lado de la pantalla.

Da igual que aquella tarde de 1952 el bailarín tuviese 40 grados de fiebre. Es igual. Da lo mismo saber que no era lluvia de verdad, que había decenas de personas encima del escenario regando al pobre enfermo con litros de leche diluida en agua. No importa.

Es el encanto que tienen algunas cosas. De repente uno se entera de que aquello que hace tiempo creía que era de una manera no realmente así. A veces sientes esa bofetada de realidad en la mejilla y, bueno, en el momento te quedas ahí, en el sofá, mirando al protagonista sorprendido y extrañado... ¿Es esta la misma película?... ¿Cómo que agua con leche? Para qué me lo habrán contado....

Lo bueno que tienen algunas cosas es eso que no se puede definir, que no se puede poner en dos líneas de un blog un jueves por la noche. Es esa fuerza extraña y mágica que hace que algunas cosas -muy pocas- nos gusten y nos cautiven sin saber por qué.

Pero bueno, la película continúa, eso es lo bueno, y vuelves a mirar a Gene Kelly, que ya tiene los pies dentro del charco... y recuerdas que es ahora cuando viene el policía. Ahí está. Se acerca al bueno de Gene con cara de pocos amigos y... ya sabes... vuelve esa cara entre avergonzado y divertido que tan bien le salía al actor.

“I’m dancing and singing in the rain”

Eso es todo lo que le dice al agente mientras la cámara empieza a alejarse en un plano general. La melodía resuena todavía en tu cabeza y dices.. es cierto... claro que sí.. al mal tiempo, buena cara.

Central Park. Los judíos disfrutan del Sabbath. Un hombre canta canciones típicas americanas. De repente se calla y le dedica la siguiente canción a un tipo en silla de ruedas que, junto a su perro, acude cada sábado desde hace 16 años al parque a verlo actuar. Todo el mundo aplaude al espectador fiel. Él sonríe y escucha la canción.

Estoy en la cola para subir a la Estatua de la Libertad. Detrás de mí hay unos turistas griegos. Acabamos hablando del Real Madrid y de Cesc Fábregas.

Entro en una pizzería de la 7ª Avenida. El dueño es un italoamericano descamisado y sudoroso. Está al teléfono. De repente le grita a un cliente "¿De qué talla son los pantalones que quieres?"

Times Square. El centro de Nueva York. Las calles están repletas de gente. Un hombre me sonríe con un cartel colgado. Me dice que no vote por Hillary Clinton, porque sabe que es el demonio en persona.

El metro. Vagón lleno. Un tipo con sombrero empieza a hacer trucos de magia. En su camisa se puede leer "Magic Lorenz". Convierte pompas de jabón en cristal, saca tangas de las orejas de las viajeras, aparece una paloma de la nada. La gente le ovaciona, le llena de dólares y le pide su tarjeta. No tiene.

Estoy en la cola para subir al Empire State. Un hombre me pide que le haga una foto. Es de Bulgaria. Acabamos hablando de Hristo Stoichkov.

Battery Park. Dos hermanos negros hacen acrobacias y bailan al son de música Hip Hop. El público aplaude y ellos pasan la gorra. Se acercan y me piden que les dé un dolar porque si no, me dicen sonriendo "remember, black guys run faster..."

Camino por la Quinta Avenida bajo el sol de otoño de Manhattan. Un hombre de traje y corbata pasa con una pancarta por delante de mí. En el cartel se lee "3.818 american soldiers killed in Irak. Stop War". Soy el único de toda la calle que le dedica dos segundos de atención.

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Cuando uno no encuentra las palabras, mejor que las diga otro.

Dale Juanjo

Vivimos en un tiempo de censura. Cada vez que aparece un nuevo anuncio mostrando al Papa en cueros, a Mahoma fumando cannabis o a una mujer atada con cintas de cuero, miles de fervorosos espectadores ponen el grito en el cielo (no sé si en el del Papa o en el de Mahoma) pidiendo, en el mejor de los casos, la retirada de tan ofensivas imágenes.

Salvando las distancias con regímenes anteriores donde la tijera troceaba a su antojo, estamos permanentemente dispuestos a sentirnos heridos y ofendidos. Parece que algunos quieren indignarse para después censurar. Y sin embargo, tras tanta polémica absurda me sorprende como el principal motivo de ofensa pública de este país permanece en el olvido.

Cuando cualquier asociación de carniceras, agrupación religiosa o patio de vecinos hubiera quemado productoras y cadenas de televisión, los hombres de este país aguantamos imperturbables la permanente humillación que suponen para nuestro género las series de ficción españolas. En su inmensa mayoría nos presentan el estereotipo del español gañán, zafio, poco inteligente, rudo, impulsivo y obsesionado con el sexo opuesto.

Es un bombardeo continuo, que cala poco a poco y que a nadie parece molestar. Párense a pensarlo un segundo.  Si cualquier otro colectivo fuese obsequiado con semejante tratamiento tendríamos pancarta, manifestación y -en este país somos así- algún iluminado pidiendo leyes nuevas para acabar con el ultraje.

En realidad a mí me da cierta pereza protestar por estas sandeces, pero no deja de sorprenderme que nadie se percate de que, puestos a quejarnos, los hombres tenemos motivo. Seamos un poco serios y dejemos los escrúpulos para otras cosas, que las hay en abundancia. A ver cuándo alguien censura los precios del los pisos, los seiscientoseuristas, la profusión de inauguraciones previas a las elecciones o las míseras pensiones con las que sobreviven millones de españoles.

Yo les dejo, que me marcho ahora mismo a poner el grito en el cielo... pero no sé muy bien si en el del Papa o en el de Mahoma.

Política (Del lat. politĭcus, y este del gr. πολιτικός )

- Actividad de quienes rigen o aspiran a regir los asuntos públicos.

- Actividad del ciudadano cuando interviene en los asuntos públicos con su opinión, con su voto, o de cualquier otro modo.

- Cortesía y buen modo de portarse.

Demagogia (Del gr. δημαγωγία )

 - Acción y efecto de crispar.

Crispar (Del lat. crispāre)

- Irritar, exasperar.