«Mr. Sandman», un poema de José Luis Pérez Pastor

¡Qué bueno! Es uno de los mejores poetas de Logroño sin el menor atisbo de duda.

muy bello jose luis

¡Y sin tener que exiliarse ni nada!

A mí de José Luis me gustan sus traducciones de Catulo y sus abrigos (bueno, y como conduce que lo hace genial) pero su poesia me parece un poco sosa, no se puede comparar a la de nuestros grandes autores de la tierra, Carmen y Enrique.

Al contrario que el buen Markan creo que José Luis, junto a los poetas nombrados y otros más que pertenecen al 4 de Agosto son la primera generación -si hablamos seriamente de poesía- que existe en La Rioja. Lo demás era circo, teatro y estupidez. La poesía riojana, hoy por hoy, esta muy por encima de la narrativa escrita en la misma tierra.

es que tiene que ser dificil del carajo escribir buena narrativa en la misma tierra, en una mesa no te digo que no, pero en la misma tierra solo se pueden escribir chorradas como las del perros

Quién no escribe con tierra o vísceras no tiene ni puta idea de escribir.

Sí Maceo, tienes razón, todo lo que sea de 4 de agosto es bueno, lo demás es una mierda. Yo no he leído nada de lo demás, ni siquiera nada de 4 de agosto, pero como son un grupo super majo de gente me quedo con tu fino y nada desdeñable criterio.

Así es, ¡y vaya melenas que gastan!
Muerte a los patanes como tú, Monete.

Muerte a tu puta madre, Gaticos. Me sigo quedando con la basca de 4 de agosto, esa pandi mola y seguro que nunca le ha deseado la muerte a nadie...

¿Ves cómo eres bobo? Confundes el oficio de mi madre con el de la tuya.
Pringao, si desear la muerte de una mascota hijoputa o de un cabrón que pierde su vida jodiendo a personas que te caen bien es un pecado me preparo para la condena al infierno ya mismo. Seguro que allí les huele el aliento mejor que a ti.

Queridos amigos,

voy a pegar este mensaje en los diferentes post en los que pretendéis imponer vuestra basura.
Siento no ser la persona que deseáis que sea, si acertaseis de una vez seguramente dejaríais en paz a las personas que por aquí disfrutamos de la buena Literatura y de la amistad que hemos cultivado con mimo. No creo que sepáis mucho de Literatura, pero sé que nada sabéis de lo que es la amistad así que, simplemente, os invito a no faltar al respeto y mucho menos nombrando a terceros que o nada saben de vosotros (y, seguramente, nada quieren saber...) , personas que además no vienen a cuento.
Creo que esos insultos os describen mejor que cualquier adjetivo que pueda aplicar a vuestro comportamiento.
¿No habrá otra cosa mejor que hacer en el mundo que perder el tiempo aquí donde se desprecian tan claramente esos signos de envidia y torpeza notable?
Vamos a tratar de parecer normales, si os parece.

lunes 8 de enero de 2007
JOSÉ LUIS PÉREZ PASTOR

Mencionado por:
Sonia San Román

Enrique Cabezón

José Luis Puerto

Carmen Beltrán
Alberto Vidal

José Manuel Soriano Degracia

Menciona a:
Carmen Beltrán
Enrique Cabezón
Sonia San Román
José Mateos
José Luis Puerto

Enrique Falcón
Carmen Jodra Davó

Bio-Biobibliografía:

José Luis Pérez Pastor. Logroño, 1978. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de La Rioja, imparte clases de Lengua Castellana y Literatura en el IES «Escultor Daniel» de Logroño. Es miembro de Ediciones del 4 de agosto y dirige la revista de cultura popular Belezos, que edita el Instituto de Estudios Riojanos. Ha publicado los libros de poesía Albada y engranaje (Celya, 2003) y, junto al poeta Enrique Cabezón, El lenguaje de las serpientes (Eds. del 4 de agosto, 2005). Como coordinador, se ocupó de los libros Cuentos por encargo (2003) y El de la triste figura: visiones de El Quijote desde La Rioja (Instituto de Estudios Riojanos, 2006). Es coautor del libro Esa enfermedad incurable y pegadiza: los poemas de El Quijote (junto con Diego Marín A., Eds. del 4 de agosto, 2006) y de Las elegías de Esteban Manuel de Villegas (junto con Mª Ángeles Díez Coronado, en prensa). Aquí y allá, ha participado en revistas de investigación filológica como Criticón, literarias como Müsu, y en diversos libros recopilatorios de versos y prosas. Su obra poética ha sido recogida en antologías como Me chifla la poesía (Celya, 2003), Vento/ viento (Celya, 2004), Todo y nada: sonetos en homenaje a José Hierro (Ayto. de Ávila, 2005) y Orfeo XXI: poesía española contemporánea y tradición clásica (Libros del Pexe, 2005).

Hipótesis de trabajo:

¿Cómo decir «la poesía es…» o –incluso– «la poesía debe ser…» a estas alturas de la dulce e irreparable posmodernidad? Sin embargo, a veces sobrevienen intuiciones entre el maremágnum de neblinas estampadas que van dejando los poetas tras de sí. De forma quizá poco filológica diré que percibo la Literatura como un juego de cucaña realizado sobre los hombros de los gigantes literarios del pasado que acunan y aúpan nuestras obras, pero que también abruman con su sombra alargada.
El proceso: la tradición y la Historia ponen al alcance de la mano formas y motivos que escoger, mezclar y adulterar con la propia sensibilidad de cada uno.
El resultado: artilugios verbales para resucitar en cabeza ajena, vislumbres enlatados en signos elegidos en pos de una mejor indagación, conservación, disfrute y sufrimiento compartidos.
Ya vendrá después el viento leonfelipeño y el caprichoso caos editorial para hacer su trabajo. El del escritor –como tal– acaba justo antes.

Poemas

Penélope

Cansada del estruendo del banquete
que roe su firmeza cada día
la reina se retira, absorta y fría,
al telar donde devana y comete

el crimen de engañar a las arenas
en espera callada de un vacío.
Siempre teje —y desteje— allí un navío
que pasa junto a rocas y sirenas.

A veces en el tálamo incompleto,
en las noches azules, que son grises,
un sueño busca que esperanza irradie.

Y a veces se despierta del asueto
y tiembla sudorosa y grita: «¡Ulises!»
y sólo escucha: «nadie, nadie, nadie».

(del libro Albada y engranaje)

Los muertos

Los muertos sólo son símbolos
de seres queridos
o no queridos
(que de todo hay, como en botica).
Sólo símbolos como un palacio de congresos
deshabitado y con ratas muy maltrechas.
Los muertos son monumentos que se pudren,
y por eso les ponemos mármol,
alabastro, placas de metales
(plomo, bronce, quizá plata u oro),
fotografías en cápsula de vidrio
y otras máscaras solemnes.
No voy a entrar en cuestiones
como si es cierto o no
que hay muertos en vida
en Dublín
o en cualquier otra parte
—París, Roma, Londres, Katmandú
o Logroño, por qué no—.

Diré nada más que los muertos
no son lo que eran.

No ven.
No tocan.
No disfrutan de un asado
ni de su crepitante olor.
Ni cosen ni cantan.
Los muertos no están muertos.
No están.
No son.

Cómo me alegro de que a veces
me duela un poco el costado
a la altura aproximada del alma,
amigos míos.

O tal vez la rodilla.

O incluso un dedo
(incluso el meñique).

(del libro Albada y engranaje)

MR. SANDMAN

Desde que yo recuerde, me asustaron
los ruidos de las sombras de la noche:
las puertas de la casa, los quejidos
de las cosas que duermen con nosotros.
Todo ello parecía un aquelarre
de extraña seriedad, de diarios ecos.

Diciembre, como todo el mundo sabe,
es un terco ladrón de raudas piernas:
me quitó aquellos miedos prontamente
como quita la pintura a las fachadas.
Al cabo, no quedaron ya temores
acerca de las cosas de la casa.

Algún lustro ha pasado desde entonces
y ya no son proteicos y terribles
los objetos, y a nada se parecen.
A cambio de los miedos aventados
me dejan a su paso los diciembres
otro miedo, otras sombras, otra noche.

(inédito)

REFLEXIÓN DE RINGO KID

La diligencia:
cuatro bestias nos llevan
hacia el progreso

(inédito)

A mi la literatura me la sopla, ni entiendo ni quiero entender, pero sí que doy especial importancia a la amistad. Viene a suceder que hace poco me he quedado colgao de amigos, me han echao del grupo neocatecumenal al que he pertenecido desde mis tiernos años en Alsasua. Veo que por aquí hay gente de bien, vamos, peña enrollada, ¿me hacéis un hueco? Busco amigos y estoy solico. Me ofrezco como aplaudidor en el Angosto Clandestino o en cualquier otra cuchipanda donde tengáis a bien ajuntarme.

¿Cómo puede ser tan molesto un poema?

" Del nosotros "
Autor: José Luis Pérez Pastor


Tú y yo:

Sabes que sí.
Sabes que no.

Tú,
Tibia luz de los soles y la uva,
siempre tú, nunca ella, siempre amada,
con esa feliz duda en tus palabras:

-¿Lucharás por mí?
(Sabes que sí)

Yo,
Oscura sed de viento y rebeldía,
triste eco de los templos de la Tracia,
con esta feroz duda en mis entrañas:

-¿Me darás tu amor?
(Sabes que no)

Tu y yo:

Sabes que sí.
Sabes que no.

A mí me parece muy bueno.