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«La máquina de escribir», un poema de Antonio Fernández Molina

  La máquina de escribir es igual que una habitación. La máquina de escribir es como pipa de fumar. La máquina de escribir anda a lo largo del pasillo como una criada coqueta. Dan ganas de invitarla a pasear, dan ganas de invitarla a bailar. Se arregla el moño cada día se coloca el sujetador,

Un poema sin título de Antonio Gamoneda

  Las uñas de animales inexistentes arrancan nuestros ojos en los sueños. Así es la noche.   Antonio Gamoneda, Arden las pérdidas (Tusquets, 2003).  

«La poesía, mi válvula de escape», un poema de Antonio Pérez Morte

  Para Antonio Huerta Orihuela La poesía es mi válvula de escape. Lo he venido diciendo desde niño, en entrevistas, periódicos, en libros: Asomado a la Ventana de mi Estudio, Ricardo Arnó conversó conmigo y llegó a la conclusión de que Antonio, el poeta de Zuera, pensaba poemas y vivía versos. Quizá fuese verdad, quizá

«[Ha venido tu lengua; está en mi boca]», un poema de Antonio Gamoneda

  Ha venido tu lengua; está en mi boca como una fruta en la melancolía. Ten piedad en mi boca: liba, lame, amor mío, la sombra.   Antonio Gamoneda, Libro del frío (Siruela, 1992).

«Cumpleaños», un poema de Fernando Pessoa

  En el tiempo en que festejaban el día de mi cumpleaños, yo era feliz y nadie estaba muerto. En mi antigua casa, hasta cumplir años era una tradición de hace siglos, y la alegría de todos, y la mía, armonizaba con una religión cualquiera. En el tiempo en que festejaban el día de mi

Un poema sin título de Fernando Echevarría

  Octubre es casi un licor. Centellea por el frágil contorno de la copa, mientras reina la soledad vacía solamente en su soledad diáfana. Octubre tiene aquella forma antigua atenta a los labios, a la contención sagrada de ver contornos de sabiduría tras la felicidad de contemplarla. Mas, sobre todo, la frágil transparencia del maduro

«Reconsideración del romance», un poema de Wallace Stevens

  La noche nada sabe de los cantos de la noche. Es lo que es como yo soy lo que soy: Y desde esta comprensión me percibo a mí mismo mejor, También a ti. Sólo entre nosotros podemos intercambiar Lo que cada uno de los dos tiene para dar. Sólo nosotros dos somos uno, no

«Si yo muero…», un poema de Alberto Caeiro

  SI YO MUERO joven, Sin poder publicar ningún libro, Sin verle la cara a mis versos en letra impresa, Pido que, si quisieran molestarse por mi causa, Que no se molesten. Si así se dio, así está bien. Aun cuando mis versos nunca sean impresos Ellos tendrán su belleza, si fuesen bellos. Pero ellos

«Por qué la experiencia no es la maestra de nada», un poema de Leonard Cohen

  No el mío -el cuerpo que te prometieron está enterrado en el corazón de una máquina inutilizable que nadie puede detener o poner en marcha. ¿Yacerás con él? Podrás cavar hasta muy profundo- escapar de una o dos Leyes- ver un relámpago de luz. Jamás llegarás a acercarte al corazón. Yo lo intenté -soy

«Agosto Octubre», un poema de Víctor Gato Cid

  Caben muchos meses en una calurosa noche de verano, todo el deseo en unas poca horas sofocantes. Es Agosto. Ojalá fuera Octubre.   Agosto Octubre es también el título del último EP publicado por la banda de Víctor, Distryto 13. Distryto 13 regresa en esta primera mitad de año a los escenarios nacionales (elige

La Rioja

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