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«La máquina de escribir», un poema de Antonio Fernández Molina

  La máquina de escribir es igual que una habitación. La máquina de escribir es como pipa de fumar. La máquina de escribir anda a lo largo del pasillo como una criada coqueta. Dan ganas de invitarla a pasear, dan ganas de invitarla a bailar. Se arregla el moño cada día se coloca el sujetador,

«El amor no se detiene ante la luz roja», un poema de Nizār Qabbānī

  No pienses jamás: la luz está roja, no hables con nadie: la luz está roja, no polemices sobre textos jurídicos ni sobre gramática, morfología, poesía o prosa: el intelecto es maldito, repugnante, despreciable… No abandones tu gallinero lacrado: la luz está roja, no ames a mujer ni a rata: la luz del amor está

«Cómo han de ser tus ojos», un poema de León Felipe

  Mujer… no tendré un beso de niño para ti ni de viejo, ni de sátiro… Cuando vengas no besaré tus mejillas ni tu frente, ni tus labios. Pondré mi boca en los pliegues recogidos de tus párpados y beberé el agua clara que suba a tus ojos claros. Trae unos ojos azules, mujer, trae

«Los poetas» de Aleksandr Blok

  En las afueras de la ciudad crece solitario un barrio Sobre una tierra movediza y pantanosa. Allí viven los poetas y se saludan Unos a otros con una sonrisa arrogante. El día se levanta inútil y radiante Sobre este triste pantano: Sus habitantes lo dedican al vino Y al trabajo arduo y persistente. Cuando

«Historia de un nudo», un poema de Alberto Vega

  Con Ángel González, pensándolo mejor Huele a café con prisa la mañana mientras ajusta raudo el nudo corredizo del deber. El hombre es racional, pues se alimenta de raciones de olvido y esperanza, de amor breve a destiempo, de infinito a diario. En la radio el portavoz de un ministerio habla de algo muy

«2» de «La columna de la peste», un poema de Jaroslav Seifert

  Nuestras vidas se deslizan como los dedos sobre el papel de lija; días, semanas, años, siglos, y había épocas en que pasábamos llorando largos años. Hoy todavía camino alrededor de la columna donde con tanta frecuencia esperé y escuché, cómo murmura el agua de las fauces apocalípticas, sorprendido cada vez por la amorosa coquetería

¿Qué fue de…? Subterranean Kids

 El regreso es ahora La historia de Subterranean Kids es la historia de una banda que fue, es, y será un referente mundial del estilo que la banda practicó, el hardcore. Hablar con Carlos Buira “Boliche”, batería fundador de la banda es un lujo, se trata de uno de los protagonistas de la movida punk/harcore de los ’80

«Autoquiromancia», un poema de Miguel Ángel Asturias

  Leo en la palma de mi mano, Patria, tu dulce geografía. Sube la línea de mi vida con trazo igual a tus volcanes y luego baja como línea de corazón hasta mis dedos. Mis manos son tu superficie, la estampa viva de tu tacto. Mapa con montes, montes, montes, los llamaré Cuchumatanes, como esas

«El amor en los tiempos de prosa», un poema del indio Naborí

  a Gabriel García Márquez Junto a mi cabecera una mujer marchita, celosa de la muerte, está velando día y noche, atenta a mis orines y mis heces fecales, sustituyendo con los ojos suyos los míos obsoletos, dándome el alimento como a un niño, bañándome, vistiéndome, besándome, acariciándome las manos. En un ambiente así –no

«Madrigal», un poema de José García Nieto

  Porque te hice de la nada, de la sorpresa y el deseo, de la carne de las palabras y con la forma de los sueños, y porque sólo una mirada, sólo un temblor entre mis dedos eres, y por mis labios pasas dándole alivio a mi destierro, en la alta noche me amenazan tus

La Rioja

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