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Jean Dubuffet y la creatividad artística

  Para mí, la locura es cordura. Lo normal son los psicóticos. Normal significa falta de imaginación, falta de creatividad.    

«Mañana de embriaguez», un poema de Arthur Rimbaud

  ¡Oh mi Bien! ¡Oh mi Bello! ¡Charanga atroz en la que ya no tropiezo! ¡Mágico potro de tormento! ¡Hurra por la obra inaudita y por el cuerpo maravilloso, por la primera vez! Empezó bajo las risas de los niños, acabará por ellas. Este veneno ha de permanecer en todas nuestras venas aun cuando, agriada

«La muerte no es nada», un poema de Charles Péguy

  La muerte no es nada. Simplemente pasé a la habitación de al lado. Yo soy yo, ustedes son ustedes. Lo que fui para ustedes lo seguiré siendo siempre. Llámenme con el nombre con que siempre me llamaron. Háblenme como lo hicieron siempre, no cambien el tono de voz. No se pongan solemnes ni tristes.

«Tatuajes», un poema de Marilyn Buck

  La observación de una prisionera: Leo sobre la operación “golpe y espanto”, tu país despojó a Irak: luces, teléfonos, televisores, hasta el agua. En mi país, no te quitan la ropa, no te envían lejos miles de millas. Aquí los prisioneros conocen el golpe y el espanto, aquí me dejaron desnuda, se lo llevaron

«Helena», un poema de Paul Valéry

  ¡Azul! Soy yo. Regreso de lúgubres canteras a ver el mar lanzando sus escalas sonoras, y al filo de los remos de oro, en las auroras, zarpando de su rada nocturna las galeras. Mis manos solitarias invocan los monarcas -yo hundía entre su barba de sal mis dedos puros-. Llorando he visto, al eco

«Cuatro de agosto», un poema de Daniel Aldaya

  Marilyn Monroe tiene una sonrisa triste, como si un instante después de la foto se echara a llorar. Joe Di Maggio la desposa, la cuida, y le sirve el desayuno en la cama (sin barbitúricos). … Pero ahora es de noche y Hollywood redime en secreto sus pecados: todas sus almas son de cera

«El poeta de treinta años», un poema de Jean Cocteau

  Heme aquí pues a la mitad de mi vida cabalgo sobre mi hermosa casa; a los dos lados veo el mismo paisaje, pero sin vestirse con la misma estación. Aquí está la roja tierra de viña encornada como un joven corzo. La lencería colgada, con risas y señales, recibe el nuevo día; allá viene

«Opio», un fragmento de Jean Cocteau

Me gustaría mucho no tener compostura. Es difícil. La falta de compostura es la marca del héroe. Hablo de una falta de compostura hecha de cifras, cuentas de hotel y ropa sucia. Leit-motiv del De Profundis: —El único crimen consiste en ser superficial. Todo lo que se comprende está bien—. La reiteración de esta frase

«Saturno», una canción de Georges Brassens

Es triste y taciturno y preside las cosas del tiempo. Tiene un bonito nombre: Saturno, pero es un Dios muy inquietante. Haciendo su camino, despacio, para entretenerse un poco, juega a empujar las rosas. El tiempo mata el tiempo como puede. Este vez, eres tú, amada mía, quien ha sido objeto de sus juegos y

La Rioja

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