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«El amor no se detiene ante la luz roja», un poema de Nizār Qabbānī

  No pienses jamás: la luz está roja, no hables con nadie: la luz está roja, no polemices sobre textos jurídicos ni sobre gramática, morfología, poesía o prosa: el intelecto es maldito, repugnante, despreciable… No abandones tu gallinero lacrado: la luz está roja, no ames a mujer ni a rata: la luz del amor está

«V. Lo que dijo el trueno», un poema de T. S. Eliot

  Después de la roja luz de antorchas sobre rostros sudorosos después del silencio escarchado en los jardines después de la agonía en lugares pétreos el clamor y el llanto prisión y palacio y retumbar del trueno primaveral sobre montañas distantes aquel que vivía ahora está muerto nosotros que vivíamos ahora estamos muriendo con un

Antonio Alfaro Sánchez presenta en Agosto Clandestino sus «Coplas a la muerte de una época»

VIERNES 10 DE AGOSTO DE 2012 | 22.00 H. RIFF BAR (Carnicerías 7) | LOGROÑO ANTONIO ALFARO PRESENTA SU NUEVO POEMARIO EN AGOSTO CLANDESTINO Presentará en el acto sus nuevo libro Coplas a la muerte de una época, publicado por la editorial aragonesa Eclipsados. El acto será presentado por la poeta Carmen Beltrán. En palabras del poeta

Agosto Clandestino reaviva el mito vampírico homenajeando a Bram Stoker en el centenario de su muerte

JUEVES 26 DE JULIO DE 2012 | 20.00 H. SALA MUSEO AYUNTAMIENTO | EZCARAY 25 POETAS HOMENAJEAN A BRAM STOKER EN EL CENTENARIO DE SU DESAPARICIÓN La poeta Sonia San Román (Villamediana de Iregua, 1976) escribe en el prólogo del libro que se presentará esta jornada: El 20 de abril de 1912, a la edad de

«Crisoles de amor», un poema de Robert Graves

  ¿De dónde vienen los poemas? ¿De los talleres de la mente como las armas destructoras, los cálculos filosóficos, los planes para el mejoramiento del hombre? ¿O nacen simplemente de crisoles de amor? ¿No podríamos tú y yo juntos, absortos el uno en el otro, medir su longevidad? Pues quién más puede juzgar méritos o

«Amor y sueño», un poema de Algernon Swinburne

  Tendida y dormida entre caricias nocturnas vi a mi amor inclinarse sobre mi triste lecho, pálida como el fruto y la hoja del lirio más oscuro, rasa, despojada y sombría, con el cuello desnudo, listo para ser mordido, demasiado blanca para el rubor y demasiado ardiente para estar inmaculada, pero del color perfecto, ausente

«Literatura patológica», de Julio Camba

  Desgraciadamente, en la literatura española no hay más que genios. Ese tipo de escritor culto, ponderado, sano, inteligente y bien nutrido, que Lemaitre considera superior al genio y del que pone como ejemplo a Anatole France, no existe entre nosotros. Todos nuestros escritores pertenecen a la categoría genial. Yo mismo, en mi pequeñísima escala,

«Desde la embajada», un poema de Robert Graves

  Yo, embajador de Otrolado de los Estados Infederados de Aquí y de Allá gozo (como dice la frase) de privilegios extra-territoriales con Aquís y Allás, seguido vengo en soplos o necesito enarenar ya mis ventanas y aunque la moneda Otrolada no puede ser valuada oficialmente aún encuentro menos impedimentos con el tipo de cambio.

Lucian Freud

Odio el hábito y la rutina, que son precisamente aquellas cosas que los perros aman. Les gusta que todo sea regular y yo no soy nada regular. Tengo una agenda, pero nunca una rutina. Lucian Freud, in memoriam.

El viejo Amis tenía razón…

Dejó dicho: si no puede uno hacer enojar a alguien, escribir tiene poco sentido. Así es Kingsley, tal cual, hagamos daño.

La Rioja

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