Las uñas de animales inexistentes arrancan nuestros ojos en los sueños. Así es la noche. Antonio Gamoneda, Arden las pérdidas (Tusquets, 2003).
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Un poema sin título de Eduardo Milán
hora de decir no con los dedos hora de decir tartamudeó el habla sonó, cortó el desierto hora cortada desierto paró, que lo parió la hora arena, que negó la parte
Un poema sin título de Eduardo Milán
He visto poemas salvar vidas sin que lo supieran ni los poemas ni las vidas. No digo prolongar vidas: salvarlas, sacarlas de allí de la tiniebla inminente. Los he visto hacer lo que no sabían que sabían o al menos eso creo: que no sabían que sabían salvar vidas. Y vi esas vidas sin
«El superviviente», un poema de Ángel Guinda
Cuando yo tenía cinco años, el doctor Labayén certificó que no llegaría a cumplir siete. Algunas cicatrices me recuerdan que, unos meses después, me libré de perecer en un incendio. Cuando alcancé los veintiséis, me apasionaba tomar las curvas rectas con un deportivo Alpine Renault. Y a los cincuenta y siete, un marcador de cáncer
Una voz en el desierto de J.L. Rodríguez García
Corta el pescado. Él. Su nombre es Manuel. Le han regalado un móvil, un puzzle, el libro de un imbécil, una pitillera de plata. Ha cumplido sesenta años. Nada más.
