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Un fragmento de «La visión de Colón» de Ciro Bayo

  ¿Qué misterioso afán, cuál aliciente éstos encerrarán, que tal atraen al humano, y asi continuamente á ellos su memoria retrotraen? ¿Por qué este golpe de lucida gente de los caseros goces se distrae y dándose á la vela, desde el puerto se dejan lo seguro por lo incierto? Es el afán de libertad bendita

«La línea de ruptura», un poema de Jacques Dupin

  Destruir la escritura de este espacio opresivo y perderse escribiéndolo para la indivisión en el fuego contra el letargo de las fuentes las migas del festín están de pie sobre el mantel irreprochable mimando lo que vuelve ejemplar su execración, el “yo” hostigador y plural, diezmado se mezcla con el agua legamosa de las

«La máquina de escribir», un poema de Antonio Fernández Molina

  La máquina de escribir es igual que una habitación. La máquina de escribir es como pipa de fumar. La máquina de escribir anda a lo largo del pasillo como una criada coqueta. Dan ganas de invitarla a pasear, dan ganas de invitarla a bailar. Se arregla el moño cada día se coloca el sujetador,

«Mi tiempo, padre…», un poema de Víctor Sandoval

  Mi tiempo, padre: Himnos de guerra y tableteo de metralletas. Lo estoy viviendo apenas pero lo estoy viviendo. Soy el aire del arquero y su brazo. Te veo escribiendo tus poemas, como éste, padre, como éste. ¿Para qué, para quiénes? ¿Para quiénes abres tu cartapacio, tu horrenda máquina de escribir como dentadura postiza? A

Un poema sin título de Antonio Gamoneda

  Las uñas de animales inexistentes arrancan nuestros ojos en los sueños. Así es la noche.   Antonio Gamoneda, Arden las pérdidas (Tusquets, 2003).  

«El amor no se detiene ante la luz roja», un poema de Nizār Qabbānī

  No pienses jamás: la luz está roja, no hables con nadie: la luz está roja, no polemices sobre textos jurídicos ni sobre gramática, morfología, poesía o prosa: el intelecto es maldito, repugnante, despreciable… No abandones tu gallinero lacrado: la luz está roja, no ames a mujer ni a rata: la luz del amor está

«Amen», un poema de Luciana Reif

  En Cali conocí a una mujer que tenía la habilidad de rezar con una sola mano. Para sentirse más cerca de dios le bastaba con hundir sus dedos bien profundo debajo de su falda Rezaba de día rezaba de noche en el nombre del padre del hijo y del espíritu santo. Amén  

«La poesía, mi válvula de escape», un poema de Antonio Pérez Morte

  Para Antonio Huerta Orihuela La poesía es mi válvula de escape. Lo he venido diciendo desde niño, en entrevistas, periódicos, en libros: Asomado a la Ventana de mi Estudio, Ricardo Arnó conversó conmigo y llegó a la conclusión de que Antonio, el poeta de Zuera, pensaba poemas y vivía versos. Quizá fuese verdad, quizá

«Y, por otra parte, eso otro», un poema de Tere Irastortza

  Y, por otra parte, eso otro de lo que, hablando con las amistades del pasado y del futuro, de lo que, ante el molino de Belauntza fui consciente: Perdida la felicidad o una vez de haber aprendido a sobrevivir sin felicidad, ya no se es infeliz: esa es la realidad. A veces el río

«Oficio de la mortaja», un poema de Lêdo Ivo

  Futuro, el vivo yace dentro del muerto y su mano inmóvil no fustiga las moscas circundantes, ni las flores reales y metafóricas que lo rodean. El hombre muerto desvive y forja la fábula de una tumba cambiada en luz y altura. Las moscas abren las alas para verlo pasar en dirección a la eternidad.

La Rioja

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