En la antigua pereza del domingo la casa lentamente se recuesta. Cada esquina su luz en oro acrece, va la vida tejiendo sus moradas y abanicos de frío agazapado esparcen el breve polvo de mis días. Mis máscaras deshago, voy por sueños al pozo oculto que descifra el alma. De Serafina Núñez en VV.AA. Álbum
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«Triste oficio», un poema de Marilyn Bobes
Poetisas, dijeron. Serán tibias y falsas y pequeñas. Aunque seres livianos, no tomarán altura porque son imperfectas, pero si alguna toca en la palabra como el burro en la flauta, postulemos que es mucho hombre esa mujer y no que es mucha mujer un ser humano. (No una mujer nacida de la sombra donde seremos
