–Si le gusta remar, detrás del bosque están el río y la barca– dijo la mujer de mi amigo. Me habían invitado a pasar el fin de semana en su finca y todo el mundo sabía lo que me gustaba el agua. Recuerdo a mamá explicando, con una especie de angustiosa precipitación, que desde muy pequeño cuando me
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«Con alguna palabra», un poema de Paúl del Río
Con alguna palabra hay que hablar después de este silencio. El peso de la tierra cargada de ellos es grande ahora. Pero hay que hablar y duro y hablaremos ahora que el odio es sabio que ha decantado y es arma. Con alguna palabra hay que hablar después de este silencio ahora que la
«Material corrosivo», un poema de Carolina Otero
Cuántas veces soy para mí misma lejía y bacteria. Mi carne es material corrosivo. El pasado, el museo que habito. «No me gustan las memorias»; —dice el personaje del film— «me complace su estética». Autodestructivo es el sueño. Y camino, camino, camino en la frontera de las cosas y lo que no existe. Mi
«Bueyes en la ciudad», un poema de Francisco José Cruz
Atraviesan las calles remotos e inminentes como temblor de tierra. Se tragaron el tiempo hace ya muchos tedios y son por eso montes, montes que han aprendido a dejarse llevar como yunta de bueyes. No se sabe si avanzan dormidos o despiertos porque están siempre a punto de ser petrificados cada vez que se paran. Cada vez que se
«Me gustaría para mí», un poema de Luis Buñuel
Lágrimas o sauces sobre la tierra de dientes de oro de dientes de polen como la boca de una muchacha de cuyos cabellos brotaba el río en cada gota un pececillo en cada pececillo un diente de oro en cada diente de oro una sonrisa de quince años, para que se reproduzcan las libélulas
