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«Mi tiempo, padre…», un poema de Víctor Sandoval

  Mi tiempo, padre: Himnos de guerra y tableteo de metralletas. Lo estoy viviendo apenas pero lo estoy viviendo. Soy el aire del arquero y su brazo. Te veo escribiendo tus poemas, como éste, padre, como éste. ¿Para qué, para quiénes? ¿Para quiénes abres tu cartapacio, tu horrenda máquina de escribir como dentadura postiza? A

«Mañana de sábado», un poema de Joaquín Juan Penalva

  En el patio, juegan los niños al fútbol, al baloncesto, a la vida… y todo sigue su curso. Los observo desde la ventana del segundo piso; me siento en la mesa del profesor, en mi mesa, sobre la tarima, rodeado de nada: los corredores vacíos, el aula en silencio… pero, de repente, todos regresan

Un poema sin título de Ósip Mandelshtám

  Yo he regresado a mi ciudad, que conozco hasta las lágrimas, Hasta las venas, hasta las inflamadas glándulas de los niños. Tu regresaste también, así que bébete aprisa El aceite de los faros fluviales de Leningrado. Reconoce pronto el pequeño día decembrino, Cuando la yema se mezcla a la brea funesta. Petersburgo, todavía no

Un haiku de Miguel Correas

  Hojas caídas. Al pasar los camiones vuelos rasantes.   Miguel Correas, Contra viento (Autoedición, 2012).

«Historia de un nudo», un poema de Alberto Vega

  Con Ángel González, pensándolo mejor Huele a café con prisa la mañana mientras ajusta raudo el nudo corredizo del deber. El hombre es racional, pues se alimenta de raciones de olvido y esperanza, de amor breve a destiempo, de infinito a diario. En la radio el portavoz de un ministerio habla de algo muy

«El gamo ante la casa solitaria», un poema de Thomas Hardy

  Afuera, en las tinieblas, alguien mira a través del cristal de la ventana desde la blanca sábana aterida. Afuera, en las tinieblas alguien mira cómo, en vela, aguardamos la mañana junto a la lumbre de la chimenea. No alcanzamos a ver esos dos ojos que nos contemplan desde la intemperie y reproducen los destellos

«Píos deseos para empezar el año», un poema de Jaime Gil de Biedma

  Pasada ya la cumbre de la vida, justo del otro lado, yo contemplo un paisaje no exento de belleza en los días de sol, pero en invierno inhóspito. Aquí sería dulce levantar la casa que en otros climas no necesité, aprendiendo a ser casto y a estar solo. Un orden de vivir, es la

«Jueves clandestinos», un poema de José Antonio Labordeta

  Los jueves por la tarde las visitas acudían a casa como viejas gaviotas fatigadas. Mamá nos preparaba, engalanados, para los turbios besos de las viejas visitas desdentadas. Con nuestros escapularios de la Virgen del Carmen y engominados a tope nuestros cabellos las tardes nos parecían una tortura insoportable. Durante más de una hora chismorreaban

«españa uno holanda cero», un poema de Carmen Camacho

  Ningún proceso cíclico es tal que el sistema en el que ocurre y su entorno puedan volver a la vez al mismo estado del que partieron. Rudolf Clausius Corolario del Segundo Principio de la Termodinámica Aquella noche el tal iniesta marcó el gol de nuestras vidas españa entera se fundía en un abrazo de

¿Qué fue de…? Subterranean Kids

 El regreso es ahora La historia de Subterranean Kids es la historia de una banda que fue, es, y será un referente mundial del estilo que la banda practicó, el hardcore. Hablar con Carlos Buira “Boliche”, batería fundador de la banda es un lujo, se trata de uno de los protagonistas de la movida punk/harcore de los ’80

La Rioja

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