Hola hola,

el próximo 31 de mayo estaremos tocando en el Black Rose de Burlada, por ese motivo y porque nos apetece (eso es lo más importante), vamos a repasar algunos de nuestros temas favoritos de algunas de las bandas navarras que más nos molan: Tahúres Zurdos, Barricada, Dikers, Marea, Koma, Tijuana in Blue, Koma, Flitter...
Trataremos de sorprender con alguna cosilla más. Para ir abriendo boca aquí os podéis descargar nuestro disco...
http://rapidshare.com/files/67570085/enBlanco-_Fracaso__etc_tera.rar.html

Salud a todos

Madrid, aguanieve. Nada original en el bolsillo. Quince días de año. En los papeles muchos escriben sobre un poeta muerto, doloridos textos abigarrados como los troncos de parra se postran por la pérdida de uno de nuestros últimos genios. Me entretengo solo: me moriré en Madrid con aguacero, / un día del cual tengo ya el recuerdo. / Me moriré en Madrid —y no me corro— / tal vez un jueves, como es hoy de otoño, que me perdone Vallejo este pecado nuestro de cada día, definitivamente, Madrid no necesita ser París, tampoco es otoño. Por teléfono me entero de la muerte de mi tío Enrique, vivía aquí, a pocos kilómetros; en la guerra estuvo en el servicio secreto del ejercito republicano, el verdadero ejercito legal de este país de golpistas y desmemoriados (no me gusta el ejercito), un hombre hecho a sí mismo, un buen hombre; mi tía Carmen llora su soledad antigua y sagrada. Demasiado duro, pienso, para una visita relámpago, llamaré desde Logroño, buscaré el valor en algún hueco de este cuerpo laberíntico. Cojo el autobús, la chica que habla por el micrófono tiene la voz grave, podría dedicarse a la radio o hablar cerquita de los hombres, pongo la radio, se han follado a Gallardón. En mi ciudad, Rut aprende a soplar como sólo saben hacerlo las mujeres. Nervioso, rezando un rosario de mensajes de texto en el móvil, leo a Corcobado, dice que querría ser un perro, mala suerte la de esos animales, en mi cabeza han quedado asociados a un personaje que, afortunadamente, se ocupa de anularse a si mismo, mala suerte Corcobado, me traes malos recuerdos de personas non gratas. Vuelvo, los poetas lloran como se apaga una estrella y en Madrid cae la lluvia como la baba de un viejo, cruzo los campos de Guadalajara, y de la Castilla de Antonio, Rut trae al mundo a mi sobrino Hugo. Gilipollas de mí, escribiendo en un autobús, perdido en la noche prosaica de los días entre semana, borracho de cambiante paisaje. El cielo es negro como el ano de un toro. Como en los documentales, una línea discontinua marca su piel, piel de un país como otros, naciones que importan poco cuando la vida resta y suma, suma y resta, con su vigor inexorable.