Aquí, esta idea de beso que jamás resucita en mi boca, mientras cae la ceniza del cerebro consumido en la quemada de mis labios, por el beso que llevo dentro goteando sus dudas como alcohólicas de esta vida, que dicen dejarla y una y otra y una y otra vez vuelven reptando a probarla. Cada una de mis palabras resuena sin vida, como mis tacones por la calle vacía.

- Cuando me falla la prosa, escribo en verso. Ahora comprobarán por qué no puedo escribir rimado. EL CAFÉ, SOLO Me gusta el café, nunca lo he negado, pero el café solo. Sólo café. En casa con el periódico, en un bar con los amigos, pero el café solo. Sólo café. Dicen que me susceptibilizo, que ironizo, que dandizo,...