Dije todo lo que pensaba, no me guardé nada, respondí a las críticas, sonreí ante los halagos, me ‘desnudé’ ante ustedes, pero al concluir el post anterior me hice prometer que no volvería a escribir sobre la polémica sanitaria que ha convertido el eje País Vasco-La Rioja-Navarra en un ‘triángulo de las Bermudas’ donde la razón, la cordura, la mesura y el buen gusto desaparecen sin dejar rastro. Sólo porque sí. Como la comezón continuaba, aproveché mi afeitado del domingo por la noche par, apoyado en dos cortecitos, leves pero suficientes, en el labio superior y en la zona derecha del cuello, rubricar mi compromiso en forma de juramento de sangre. Ni por esas, la picazón creció y ya lo ven, sucumbo y, con pesar, el justo, me dispongo a faltar a mi palabra.

No hacía falta ser Nostradamus ni un experto en la lectura de los posos del café para barruntar que mi augurio final no fracasaría. La cita con los garrulos habituales estaba garantizada: tres o cuatro días de sandeces, un ramillete de improperios, alguna ocurrencia con gracia, las monotonas ocurrencias de siempre y a otra cosa. Error. Una de las estrellas de ese tan poco selecto club decidió abandonar momentáneamente su prolongado letargo para, a escupitajo dialéctico limpio, situar los focos sobre su persona. Señoras y señores, con ustedes Iñaki Mirena Anasagasti Olabeaga, la cara (dura) del EAJ-PNV, y nuestra cruz por tener que aguantarle, afortunadamente cada vez menos a menudo.

Su culo, acostumbrado desde hace umás de un cuarto de siglo a los cómodos sillones de Las Cortes y, cómo no, a los privilegios y dietas de las instituciones españolas (perdón, estatales), se removía inquieto estos días a la espera de volver a aplastarse a partir de este martes y 13 de dieciembre en el confortable escaño de la Cámara Alta, donde volverá a hibernar durante otros cuatro años, excepto con algún despertar programada, como el de su censura anual al discurso navideño borbónico. Antes de comenzar su agotador trabajo a destajo, que volverá a dejarle sin tiempo durante esta legislatura para aprender euskera, Iñaki Mirena tenía que enseñar a los ciudadanos el equipaje con el que viaja a Madrid. No aguanta más y en plena bajamar y con la corriente a favor se ha apresurado a cobrar viejas facturas al presidente de La Rioja, Pedro Sanz, y de paso, como era gratis, a zumbarle al Gobierno vasco socialista, sin importarle que sangrase aún más la herida abierta entre vecinos condenados a entenderse y, de hecho, acostumbrados a llevarse bien, pese a los esfuerzos de muchos de sus representantes. Ni elegante ni educado. No es difícil imaginar su cara desencajada mientras tecleaba con saña en su blog un ramillete de perlas que destilan odio a todo aquello ajeno a su mundo sabiniano.

Podía haber sido el bonito del norte, callado hubiese estado mucho más guapo, pero ha preferido volver a representar el papel de malo y atacar a martillazos a todo aquel que no comulgue con sus ideas, como Ernest Borgnine en el excelente drama de Robert Aldrich ‘El emperador del Norte’ (1973), donde el oscarizado protagonista de ‘Marty’ (1955) borda al despiadado Sack, el sádico maquinista que no duda en reventar con su maza la cabeza de los indefensos vagabundos que no cumplen su ley y osan subir a su tren, pero que actúa cobardemente con quienes empuñan las armas. En fin, mejor no ponerse a su altura. En fin, a estas alturas será mejor que impere el espíritu navideño. Que Olentzero le colme de regalos. Zorionak eta urte berri on, Iñaki Mirena.

Felicidad para todos. Estoy contento, porque llegados a este párrafo, veo con satisfacción cumplido mi compromiso: no he hablado de la guerra sanitaria. Permítanme sólo una licencia en forma de deseo: que el pacto futuro que se rubrique en salud sirva para garantizar la atención a todos los ciudadanos y, de paso, contribuya a impulsar el avance en medicina, porque es urgente que alguien descubra pronto una vacuna que ayude a controlar a tanto tonto.

No deja de ser curioso, sin embargo, que lo que ha sido imposible en tres meses de reproches (por ambas partes), de victimismo, amenazas o avisos a las comunidades colindantes (directas y públicas a unas; también sin rodeos, pero de forma ‘discretica’ a otra) y medias verdades para sembrar el campo negociador de confusión (todo este ramillete de fuegos de artificio y real exportado desde Vitoria a la capital riojana, vía A-124 y AP-68), se logre en unas horas y en pleno ‘macropuente’ constitucional.

No menos llamativo resulta otro aspecto, el del vil metal, que ha pasado de ser el ‘eje del mal’ y la clave de la tormenta, los tan cacareados siete millones de euros, a quedar arrinconado y oculto entre las lonas del fondo de cohesión nacional; al menos de momento. Cualquiera diría que nuestros políticos, plenos ya de espíritu navideño, han decidido hacer suyas algunas máximas de la sabiduría popular: “El dinero no da la felicidad” y “La salud es lo que importa”. Hasta que el convenio definitivo ponga negro sobre blanco las nuevas reglas del juego, parece que el compromiso es la recompensa en especias, a la espera de que ‘Papá Estado’ saque la cartera y les suba la paga.

Al final, a uno le queda la sensación de que la crisis -no podía faltar tampoco en este baile- ha destapado tanto despilfarro pasado y despreocupación manirota, que hoy los obligatorios recortes degeneran en picores, urgencias y necesidades que satisfacer. Han sido tres meses de cortejos, de guiños, de desaires, de escenas de celos y amenazas de ruptura en los que hemos asistido a sorprendentes ofertas de apareamiento entre compañeros de cama imposibles.

Pero no se preocupen, no hubo orgía política, tan sólo galanteos interesados. ¿Se acuerdan? El puñetazo en la mesa (de operaciones) propinado por el presidente regional, Pedro Sanz, recibió la airada censura de sus compañeros de partido en el País Vasco, Antonio Basagoiti y Ramón Rabanera, entre otros; y el reproche en forma de huelga de hambre del alcalde popular de Oyón, Rubén Garrido. En casa, el jefe del Ejecutivo riojano cosechó los aplausos de su Gabinete y de la sede del PP de Duquesa de la Victoria, la división de opiniones tradicional (una vela a Dios y otra…) del PR y el silencio socialista (el PSOE está en lista de espera para un transplante multiorgánico). Fuera de la región, Sanz sólo encontró el ¿salvavidas? de Bildu, mientras los tertulianos ‘intereconómicos’ y asociaciones católicas le zumbaban hasta en el DNI por el episodio de los abortos. Tampoco el mandatario regional escatimó maquillaje y abalorios en el flirteo; mientras los socialistas le tildaban de antivasco, él le ponía ojitos a los nacionalistas.

En definitiva, un largo coqueteo de tres meses para dar rienda suelta a las necesidades más básicas y primitivas de la clase dirigente, una eterna danza de cortejo rubricada con un polvete rápido (con perdón) sin amor ni ternura; pese a todo, mejor, dónde van a parar, que el ‘gatillazo’ navarro.

Sólo resta esperar que la coyunda sirva para alumbrar un acuerdo definitivo y un final feliz, aunque, como siempre, los garrulos que ha destapado este encontronazo (los ultraortodoxos riojanos y vascos) seguirán con su insoportable ruido. Estos, también sin amor, ni siquiera copulan, pero, créanme, vaya si joden.

Gestos groseros, ruines acusaciones de insolidaridad, desplantes irresponsables, amenazas indecentes… Las discrepancias en el diagnóstico impiden, de momento, elegir el tratamiento adecuado después de tres meses de pruebas, tomas de muestra y analíticas. Mientras, el rasguño se ha convertido en una herida sangrante en la que el riesgo de infección amenaza con necrosar las relaciones de unos vecinos condenados (y deseosos) a entenderse.

Convencidos todos de que en caso de urgencia no hay que perder ni un segundo y que la atención médica y humanitaria debe ser de obligado y rápido cumplimiento, tampoco deberían quedar hoy dudas de que el resto (tratamientos especializados, citas previas y operaciones programadas) se tienen que realizar en la comunidad autónoma de cada paciente (los de Laguardia a Vitoria; los de Haro a Logroño; los de Miranda a Burgos; y, evidentemente, los de Castro, aunque sean bilbaínos, a Santander) o derivarse al hospital más cercano, previo acuerdo entre las administraciones del precio y el modo de pago: en metálico, en cheque, en especias, en carne o en pescado.

Pero no. Han optado por el portazo y la venganza. Desde La Rioja, el presidente regional, Pedro Sanz, se ha negado a contar hasta diez, pero en alto para que se enterara todo el país de lo que pasaba y lo que reclamaba, y ha tirado por la calle del medio, la más empinada, bacheada y ruidosa. Mientras, el Gobierno de Vitoria, por boca de su consejero de Salud, Rafael Bengoa, admite que no le apetece nada rascarse la cartera y recurre a la vieja estrategia nacionalista del victimismo y, lo que es peor, a la mentira o a las medias verdades al poner sobre la mesa el número de operaciones de órganos donados por altruistas vascos que han acabado en el interior de los cuerpos de decenas de riojanos, ocultando que eso sí esta redactado, rubricado y tasado económicamente en un convenio nacional.

Y para rematar el fracaso negociador los adversarios reclaman ahora el arbitraje de Mariano Rajoy, como si el futuro inquilino de La Moncloa no tuviese ya bastantes pitos que tocar. Es de esperar que una vez que se vista de corto, el mandatario gallego zanje la jugada con tarjeta amarilla para ambos, como ya hizo el Ministerio de Sanidad en funciones, que, tras previa advertencia verbal a ambos capitanes, optó por el bote neutral de la recomendación de alcanzar el acuerdo.

Pero a estas alturas del partido, el peligro sigue ahí porque la gran tragedia de toda contienda bélica (ahora sí me apetece, lo siento, me he calentado), da igual que la batalla sea entre militares o políticos, es que la verdadera víctima, quien paga la gruesa factura de los denominados daños colaterales, es la población civil. Por eso, a la espera de que sellen la paz, al resto de mortales sólo nos queda desear que no haya que lamentarse de verdad y que además del sudor por el bochornoso espectáculo, esto le cueste a alguna familia -da igual que sea vasca o riojana- sangre y lágrimas.