Hay quien piensa que esto de viajar con un equipo mola. Y hombre, en realidad hay cosas peores que te pueden tocar en este trabajo. Pero un viaje como éste basicamente es: cinco horas de coche-dos de descanso-un partido-dos horas escribiendo-dormir-cinco horas de coche. Y encima, ésta me sale a pagar.

La culpa es de la guardia urbana de Barcelona, que decidió que mi coche estaba mal aparcado. Bueno, vale, en realidad lo estaba. Sólo un poco. Bueno, vale, en realidad MUY mal aparcado. Pero, en mi descargo, he de decir que yo estaba aún preso del aturdimiento que a todo pueblerino (a mucha honra) le entra cuando, tras tiempo sin hacerlo, se encuentra conduciendo por la Diagonal (o la Castellana, que para el caso…). Hace falta práctica para acostumbrarse a entrar a una rotonda y darte cuenta de que, contigo, hay otros 200 coches dando vueltas.

En fin. Así vuelvo de Barcelona: con mi multita y trece goles en la cartera. Ya ven, y aún hay quien dice que viajar mola.

Lo que sí mola: el Barça, su tamaño y lo que viene a significar. Que siempre haya turistas a los pies del Camp Nou. Que siempre haya un montón de niños y niñas a las puertas de Palau para pedir autógrafos de los jugadores de balonmano (sí, de balonmano). Que esos niños digan a los periodistas que salen: “¿Oye, tú eres famoso?”.

Barcelona mola. Hasta a uno del Madrid.

Mañana vuelvo. Que el Palacio también mola