Mi jefe es una mala persona. De hecho, muy mala: estoy por denunciarle ante el Tribunal de Jefes, o alguna instancia semejante. Porque no hay derecho al trato que me da, a mí, fiel subordinado que trabaja todo lo que debe. O casi.

Yo sólo le había pedido un favorcillo. Poca cosa, en realidad: que me diera media tarde libre para estar en casa a tiempo, cenar, mandar al niño con alguna abuela y prepararme, en religiosa intimidad, a disfrutar con toda mi mismidad de la Gala de La Rioja.

Pero menudo déspota, mi jefe. Dijo que no. Y eso que yo había hecho propósito de enmienda para este año: convencido de que tanta gente inteligente no puede equivocarse, había resuelto olvidar todas mis dudas, ensanchar mis tragaderas y darle una oportunidad a la cosa esa de la ‘Tierra Universal’. Y ya que no llegué a tiempo para conseguir entradas (y eso que mi señora ya había sacado el visón) al menos estaba preparado a no perderme detalle desde el sofá.

Pero no. Por culpa de mi jefe (no mía, dense cuenta) tendré que mantenerme en mi error. O sea: no me quedará más remedio que seguir pensando -equivocadamante, sin duda- que esta gala es una especie de residuo hortera y un poco pueblerino de la tele de otros tiempos, más pasado que Espinete. Seguiré manteniendo -por no poder verlo, claro- que es ridículo tragarse tres horas de desfile de artistas más o menos talentudos haciendo como que cantan, rodeados de barricas y cepas falsas: música de pega, decorado de pega.

Seguiré preguntándome por qué insisten tanto con lo de los 500 millones de ‘espectadores potenciales’, aunque luego la audiencia en TVE no supere el 12%, catástrofe en toda regla para cualquier programa no subvencionado. Y seguiré preguntándome -sin respuesta, por cierto- por cuánta pastita nos sale el invento a estos riojanitos tan universales.

Seguiré en mi error, en fin. Culpa de mi jefe. Que conste.