Ayer mi periódico me sacudió un puñetazo en toda la boca. A veces uno adivina lo que aparece en la portada del día, o incluso la ha visto la noche anterior. Pero ayer no. Y no me lo esperaba.

La foto es una de las más desagradables que he visto en años. Muestra a unos cuantos africanos muertos, flotando en dos palmos de agua en el fondo de una gran barcaza azul. Algunos llevan impermeables amarillos, otros lo que parecen camisetas de fútbol. No veo ninguna cara, pero sobre la superficie del agua asoman piernas, culos, la parte de atrás de una cabeza afeitada con una oreja.

Seguro que han visto la imagen, porque ayer apareció en todos sitios. No habrán visto ustedes, gracias a Dios, ningún cadáver carbonizado del Spanair de Barajas; pero los culos negros de los africanos ahogados no están así de protegidos.

Quizá la obscena aparición de tanta muerte sirva para algo. Fíjense. En Barajas murieron 154 personas, una cifra terrible que es más o menos la mitad de la cantidad de africanos que, según se estima, se han ahogado este año cerca de Canarias.

Y con ser tremenda, la cifra («300») dice poco si no le echamos imaginación. Hoy, 5 de septiembre, se monta usted en una barca con otras 70 personas. El próximo día 17 llegarán 57 de ustedes a Canarias, tras vagar al sol, sin agua, poco a poco sin comida, viendo cómo a su lado muere gente que se va deslizando al fondo encharcado de la barca.

A veces hay niños, como el pasado día 9. Entonces no hubo foto, pero la imaginada estampa de una madre viendo cómo su bebé muerto se hunde en el mar está en mis pesadillas.

Supóngase en ese lugar, en el borde de la barcaza azul, viendo como la cara de su hijo (su nieto) desaparece en las aguas.

Y luego, cuando vean asomarse a ese pequeño cabrón racista que todos llevamos dentro, recuerde que no eligió usted dónde nacer; y que, por tanto, sólo la suerte ha hecho que no ande usted ahora mismo buscando plaza en una barca azul.