Soy madridista y monárquico. Hay cosas peores, en fin. Pero me entenderán ustedes si les digo que la noche del miércoles anduvo cerca de mi definición de infierno. No sólo ganó el Barça un título (otro), y no sólo unos cuantos miles de tontos se echaron un buen rato a costa de insultar al Rey, sino que encima la única tele que tengo el derecho a llamar mía (la que pago, como todos) hizo el ridículo más lamentable.

No voy a insistir en lo de los pitos. A fin de cuentas, poco podemos quejarnos los españoles cuando en los partidos de la selección es tan normal ver a nuestros compatriotas silbar los himnos ajenos, ante el normal estupor del pitado. Y lo del Rey, en fin: uno tiene derecho a no sentirse representado por quien no quiera, aunque no sé qué andaban los Paus y los Patxis jaleando a sus equipos para ganar la Copa de ése que tan poco respeto les merece. Pero los nacionalismos, ya se sabe, son ideologías extrañas.

Peor me pareció, eso sí, lo de TVE. Primero, por regalarnos otra de esas retransmisiones horrorosas que tiene a bien dar el Ente. Luego por lograr, con su bonita idea de censurar los pitos, que esos pitos se hayan oído en las últimas horas más que cualquier otra cosa. Después por intentar solucionarlo emitiendo los himnos en diferido, en el descanso y con el audio de ambiente al mínimo, buscando de paso al único tipo del campo que escuchaba el himno con la mano en el pecho.

Ahí lo tienen. Entre envidia (del Barça), desprecio (de los pitos) y cabreo (por TVE) pasé una noche del miércoles muy entretenida. Menos mal que a los del Madrí siempre nos queda Florentino: nos hundiremos, pero con estilo.