Veo un partido de pelota. Un partidazo: una final del Parejas con un riojano, Titín III, en la cancha. La grada está que revienta; lo normal en estos casos.

Veo un montón de banderas riojanas. Pancartas («Aupa Titín»), gente ruidosa. Un puñado de caracoleros y otro buen montón de almas animosas, aplaudiendo en la victoria y en la derrota.
Veo también alguna pancarta de apoyo a los demás. A Olaizola, ese genio; a Laskurain, hasta a Mendizábal. Aunque menos: la clientela de la pelota tampoco ha sido nunca demasiado dada a pancarteos, ésa es la verdad. Eso es más bien cosa del balompié.

Veo, de todos modos, que éstas últimas son minoría. Que la mayoría de los que llevaban pancarta y no iban de riojano habían optado por otra cosa: por ir a un partido de pelota con un mensaje a favor de los presos de ETA.

Seguro que, apenas hayan ustedes cruzado el Ebro, habrán visto esas pancartitas a favor del acercamiento de los presos etarras al País Vasco. Están en todas partes: en bares, en tiendas, por la calle, hasta en algún Ayuntamiento. Ya parece que formen parte del paisaje.

Pero el otro día, viendo el partido por la tele, me dio por preguntarme por qué. Cómo es posible que, puesta a elegir, una parte de una sociedad tan moderna opte por los asesinos en lugar de por las víctimas. Por qué, cuando se trata de buscar un lugar donde depositar su compasión, un buen montón de vascos prefiere olvidar a los que son perseguidos y llorar por los que persiguen; cómo es que se apenan mogollón por las familias que tienen que hacer unos kilómetros para ver a sus familiares y no por los que sólo tienen que cruzar la calle, pero porque allí está el cementerio. Y no entiendo por qué el resto de esa sociedad lo ve tan normal.

Veo, al final del partido, cómo vuelan las pancartitas de marras. Había ganado Olaizola, creo. No lo parecía