José Diego es un chico normal. Lo dicen los psiquiatras y lo dice él mismo que, casualmente, es un psiquiatra de expediente brillante.

Nagore también era una chavala normal. Lo aseguran las amigas con las que salió en Pamplona la noche de San Fermín del año pasado. Así lo corroboran sus compañeras enfermeras y lo ratificaría ella misma si no fuera porque un joven normal como José Diego la asesinó con saña aquel día y ahora está muerta.

Él había salido de fiesta. Como corresponde, iba ataviado con el pañuelico rojo y la camisa y el pantalón blancos. Hizo lo esperable en estos casos. Se tomó unos cubatas, trasegó no sé cuantas cervezas y en compañía de los colegas se tomó varios tequilas en honor al Santo. A última hora de la noche se topó con Nagore, que nunca se habría marchado con ningún desconocido si no fuera alguien tan normal como ese guapo psiquiatra que había visto alguna vez antes en la clínica donde ambos trabajaban.

Llegó a una casa que, como muestran las imágenes vistas en el juicio que se celebra estos días, pudiera ser la de cualquiera. El suelo de parqué, las paredes pintadas con gotelé, un fluorescente que parpadea levemente en el baño, ese pesado olor a cerrado. La normalidad del escenario alcanza a un machete como el que seguramente usted tiene en su propia cocina y que sólo saca para cortar esas piezas gruesas de carne que se han descongelado mal. La misma herramienta con la que, ya casi de madrugada, José Diego acuchilló y golpeó sádicamente a esa chica a la que pensaba llevar a la cama.

Nagore no sabía entonces que los monstruos nunca son anormales.