Trabajar en un diario de provincias es ingrato. Al periodista le sucede lo mismo que lamenta cualquier parlamentario nacional cuando se critica su función: que trabaja mucho y cobra poco. A diferencia del político, en el caso del redactor suele ser cierto, con el agravante de tener que sufrir por convenio la mediocridad de muchos entrevistados y sentirse vocero de mensajes que como ciudadano le chirrían. A eso se suma el padecimiento puertas adentro de una serie de prácticas cada vez más extendidas como acudir a convocatorias donde no se admiten preguntas o lidiar con gabinetes de comunicación que ejercen de modernos censores cuestionando cada coma, autoinvitándose a leer las informaciones antes de publicarlas.

Cuando todo eso se acumula, el periodista de provincias llega a creer que su labor no sirve para nada. Que cualquier jornalero llega deslomado por la noche a su casa con la mínima satisfacción de haber levantado un muro, alicatado un baño, plantado un renque. Y lo piensa quizá mientras se envuelve el bocadillo con esa página que lleva tu foto y nadie ha leído porque seguro que no decía nada de interés.

Por eso, cuando el periodista publica la historia de Keita –ese chaval negro, cabal y de buen toque que juega en el Vianés tras llegar en patera y tenía todas las papeletas de ser expulsado del país– y el destino se alía para que su futuro no naufrague, recupera la emoción de creer que su trabajo es útil. Que, sólo en ocasiones, algunas noticias son buenas noticias.

Keita muestra en la foto un trofeo de fútbol logrado en los campos de tierra de su país.