Antes de ceder al sueño saqué sigilosamente del fondo de la mochila un ducados y una cerilla como el artificiero que manipula una bomba vieja. Para evitar problemas salí del recinto y encendí el pitillo entre ráfagas de viento saboreando ese suave mareo que provoca llevar varias horas sin fumar. La sensación duró sólo dos caladas. De entre la bruma apareció de pronto un guardia de seguridad con biceps de estibador y facciones de ranger corrupto. En un inglés del que sólo entendí palabras sueltas como prohibido, multa y deportación (o algo así) me obligó a tirar la colilla como quien arroja un arma de destrucción masiva manteniendo los brazos en alto. Tan asustado me quedé que no pude replicarle que aquello era un espacio público, que estaba al aire libre y que en mi país jamás se llegaría a ese extremo de intolerancia. No sabía entonces que el tiempo me quitaría la razón.