El abuelo Tasio entra en su banco de toda la vida y se topa de bruces con la reforma financiera. Cuando pone sobre el mostrador los míseros diez euros con que contribuye a su decrépita comunidad de vecinos, el empleado le informa de que debe abonarle otros dos por la operación. «¿Operación?», le pregunta el yayo, ajustándose el sonotone para comprobar qué parte de la frase no ha oído bien. El oficinista pronuncia un neutro «nuevas normas, señor» y gira la vista a un cartelito escrito en letras traicioneras que sanciona la obligatoria comisión para pagos en metálico en la cuenta de un tercero.

De nada sirve la pataleta de Tasio. Ni un solo fluorescente parpadea al intentar explicarle que él, como inquilino del inmueble, se está concediendo los diez euros a sí mismo. El empleado se limita a mirarle por encima de las gafas cuando le espeta que nunca antes le han cobrado por algo tan absurdo. Una cosa es quitar los caramelos rancios y pegajosos del mostrador. Hasta acata que le nieguen un calendario de propaganda a principios de año. Pero pagar por salir de casa y entregar en mano unas monedas en una sucursal que maneja millones… Al final se pone farruco y amenaza con llevarse su (famélica) fortuna a otra entidad. Ni De Guindos tiembla. Recoge la calderilla, sale altivo por esas puertas empotradas que le hacen sentir un reo y, efectivamente, se va rabioso a otro banco. En el que se sienta todos los días y nadie le cobra por usarlo. Todavía.