Las grabaciones destapadas ahora sobre la reunión secreta entre el presidente de la Comunidad de Madrid y dos comisarios en noviembre del 2011 a los que Ignacio González sugiere que acallen los datos de que disponen respecto a la más que turbia adquisición de su ático en Marbella tienen la virtud de que no sólo se escuchan, sino que también huelen. La charla desprende hedor a estiércol. Es el tufo del agua estancada en la acequia, el cieno pegado en la suela del zapato, la carne caducada entre cuya viscosidad asoman ya bichos negros. El tono chabacano que emplean los contertulios apesta. Si usted pega la nariz a la charla, puede hasta oler el sudor a sobaco de la clientela de esa cafetería en el centro de Madrid donde se citaron. La cáscara de cacahuetes mezcladas con serrín en el suelo, la fritura de calamares agrios, el coñac barato en cada carajillo. Porque como queda demostrado en esas voces entrecortadas y rasposas, los asuntos viscosos se ventilan en lugares públicos a la luz del día y se airean a las puertas de unas elecciones para derribar a unos y encumbrar a otros. Dejando, eso sí, la duda de cuántas grabaciones idénticas con personajes de similar catadura se guardan en cajones ocultos a la espera de enmierdar el aire y salpicar de asco a la audiencia. Como contrapartida, la lección de que los números de teléfono se anotan en servilletas de papel para que nadie los intercepte y que si llaman, usted debe decir que no es usted, sino el primo Iñaki. El perfume de las cloacas.