Andreas Lubitz era una persona normal. Muy agradable, alegre y educado, como suelen describir sus vecinos a cualquier homicida después de una masacre. Uno de tantos jóvenes aficionado al deporte, extrovertido pero reservado. Un triunfador de cara limpia y currículum envidiable como piloto precoz al que un día, sin saber por qué, un click en su cabeza provoca una catástrofe aérea donde la estupefacción que genera se aplaca con el despliegue informativo habitual. Por ahí desfilan los expertos detallando los procedimientos de emergencia en cada vuelo internacional, fileteando las entrañas de un Airbús para entender cómo fueron sus últimos pasos, descubriendo el perfil de pasajeros anónimos que la tragedia convierten en protagonistas para mayor dolor de las familias que quedan en tierra leyendo los titulares de prensa. Los que más al alza cotizan cuando las explicaciones técnicas se agotan son los especialistas en describir el protocolo de las muertes inesperadas. Profesionales en la recreación del drama a quienes las grabaciones de una caja negra facilita describir cómo el piloto salió de la cabina, su compañero bloqueó la puerta, todos gritaron de pánico, el pasaje tuvo tiempo para ser consciente de su fin. Pero lo que todos ansían es hallar la otra caja negra. La que no va instalada en la cabina de ningún avión, sino en el cerebro de gente tan normal como Andreas y alberga las inextricables razones para pulsar el botón que acciona la depresión.