Su futuro empieza a escribirse mañana dentro de un granero. Una modesta caseta de madera y olor a maíz situada, además, a miles de kilómetros de aquí. Quizás usted no sea consciente de ello. Tal vez aún sea cómplice de la fantasía de que lo que le suceda de aquí en adelante depende de lo que votó el 20D o del color del pacto que lleguen a fraguar si Rajoy, Sánchez, Iglesias, Rivera y compañía. Pero no. O sólo en una  parte ínfima. El destino del planeta se decide en ese desvencijado granero de un estado situado en mitad de la nada donde EEUU arranca la campaña electoral que el 8 de noviembre dirá quién ocupa la Casa Blanca. Los que estos días acudan a ese establo y el resto de los espacios domésticos habilitados para escuchar a los aspirantes republicanos y demócratas tienen en su mano escribir la primera línea de las crisis y euforias que nos afectarán a todos. Marcar, como ha ocurrido casi siempre históricamente, la tendencia de quién será el candidato a través del voto en unas primitivas asambleas que luego se irán replicando más sofisticadamente por el resto de estados. Definir si el hombre (o la mujer) que acabará gobernando el país que domina al resto de los gobiernos es consciente del poder que acumula o un xenófobo machista con una pistola al cinto. Porque si al final es así, dentro de cuatro años usted se interesará más por saber dónde está Iowa, qué son los caucus o quién ese tal Donald Trump que hizo que hoy George Bush parezca un adorable estúpido.