El programa de televisión hace una pausa a traición. Sin previo aviso comienzan los anuncios. El primero que aparece en la pantalla, donde el volumen además se ha elevado sin que nadie haya pulsado el mando, repite tres veces un puñado de palabras entre un bombardeo de imágenes luminosas y fragmentadas: entra, entra, entra; mira, mira, mira; sube, sube, sube; grita, grita, grita; apuesta, apuesta, apuesta. La descarga de adrenalina es brutal si uno no está en guardia. Como para edulcorarlo, los treinta segundos se rematan con la sonrisa amable de un conocido presentador que presta su rostro a esa invitación a dejarse el dinero en el azar. La agresividad del anuncio es sólo un síntoma: el de la exponencial proliferación de las apuestas deportivas en una fulgurante carrera (presencial y on line) donde las empresas interesadas y a quienes patrocinan buscan incrustarlas en nuestro a día a día como un hábito más. Y peor aún, entre tantos jóvenes que encuentran en Internet una puerta sin cerrojos para algo que disfrazado de entretenimiento puede convertirse en una condena para ellos y quienes les rodean. Lo vienen advirtiendo las asociaciones especializadas en adicciones, que vislumbran ya cuadros que se parecen demasiado a lo que se sufren con otras patologías. Si las administraciones responsables no pone límites a un negocio en el sólo los riojanos se dejaron 32,6 millones euros el año pasado, las consecuencias serán infaustas. Y no sólo por el roto económico que genera entre los que acaban sumidos en esa espiral, sino por el trastorno psicológico, humano y social que provocará (está provocando ya) en una generación entera.

El Debate sobre el estado de la Nación podría eliminarse del calendario político y el mundo seguiría girando a igual velocidad. La expectación que genera en la previa a la subida de sus señorías al atril del Congreso y después de que hayan concluido sus respectivas intervenciones resulta inversamente proporcional al contenido de sus palabras porque, entre otras cosas, sus discursos ya han sido pronunciados antes hasta el infinito. Sabiendo de antemano que las realidades que van a describirse desde la tribuna serán antagónicas porque cada cual pisa calles distintas o simplemente por cálculo electoral, el único aliciente mediático reside –como bien se encargan de explotar sus protagonistas y los contertulios afines– en ese titular redondo, aquel gesto estudiado, un tic de victoria, algún renuncio. Tan fútil es el resultado de sesiones maratonianas leyendo rígidos legajos que todo parece deber resumirse en quién ha ganado el debate. Como si la dialéctica fuera un ring donde en vez de contabilizarse los uppercuts del contrincante todo se midiese a golpe de los tuits generados desde las propias filas para ser replicados hasta superar los retuiteos del rival. Todo es tan anodino, las palabras tan huecas y los exégetas que interpretan el sentido último de sus líderes tan sobreactuados que a mí lo único que me interesa es la única verdad del debate. La épica, el arrebato, la improvisación. Saber si Celia Villalobos logró pasar de nivel en la partida de Candy Crush que jugó en el hemiciclo.

El deporte predilecto en estos tiempos de crisis consiste en proponer qué partida se podría suprimir para salvaguardar otra sobre la que acecha la guadaña del recorte. Se trata de un juego en el que puede participar cualquiera. Las reglas son sencillas, no hace falta estar en forma y tampoco se requiere un conocimiento exhaustivo de economía ni contabilidad. Como esos aficionados al fútbol que, aunque jamás han pateado un balón, se erigen como entrenadores y dictan cerveza en mano desde el salón de su casa a quién debería poner Mourinho o quitar Guardiola, el ciudadano decreta qué servicio o infraestructura es prescindible. Traslada la cantidad sobrante a otro servicio o infraestructura que considera más necesaria y, ¡voilà!, adiós al déficit.

El juego está llevando a cuestionar casi todo. Desde la Universidad de La Rioja hasta los coches oficiales pasando por la ensalada del San Pedro. Pero sobre todos los artículos de lujo que ahora se antojan inasumibles, hay uno que gana la partida: el aeropuerto de Agoncillo.  Los datos periódicos sobre las pérdidas el aeródromo cargan de razones a los que claman si no por su cierre, al menos por “repensarlo”. ¿Cuántas plazas de maestros podría cubrirse con los casi 70 millones de euros de deuda que acumula? ¿Qué cantidad de médicos rurales podrían habilitarse con el gasoil de uno solo de los aviones a medio ocupar que parten de Agoncillo?

La demagogia campa a sus anchas en cualquier cálculo imaginable. Lo que queda exento de populismo es comprobar cómo en tiempos donde se insta a acabar con las duplicidades o prescindir de lo superficial haya tantas reticencias a asumir que se puede recurrir a los aeropuertos cercanos o apostar por el ferrocarril en vez de por unas conexiones aéreas ridículas. Y es que, más allá de los números rojos, lo más lamentable del aeropuerto de Agoncillo es su imagen agónica a pesar de lo que brillan sus pasillos. Esa pantalla que muestra un solitario vuelo a Madrid. Esos viajes de vuelta que muchas veces acaban aterrizando en Vitoria y Pamplona. Ese detector de metales que, de tan poco usarse, va a acabar atrofiándose. Esos pasajeros que cada vez acuden en menor número al aeropuerto y que lo están convirtiendo en un icono de la austeridad que se exige a otros menos para una infraestructura que año tras año agranda su agujero negro.

Fotografía: Sonia Tercero