Sin palabras

Teri Sáenz — Mon, 15 May 2017 08:57:59 +0000

Esta columna de opinión nace inválida. Empieza a escribirse con la intención de resarcir todo lo que ha sufrido el profesor de un colegio de Logroño que hace dos meses fue acusado de abusos y la Justicia acaba de archivar el caso constatando que todo fue una invención, pero ni estas líneas ni las miles que hayan venido antes o lleguen después aplacarán el dolor sufrido en este tiempo. Una denuncia que como el propio auto afirma ha sido «un cuento de princesas» genera un terremoto personal y social de tal magnitud que todos los afanes por ensalzar al falsamente acusado para restituir su figura sólo pueden, a lo sumo, ser un analgésico ante una herida que nunca debió abrirse. Ni siquiera el perdón de la asociación que respaldó la denuncia con una pirotecnia de alarmismo sobre pruebas que se han demostrado inconsistentes sirve para deshacer el nudo que queda en el estómago a quien de la noche a la mañana se ha visto en el punto de mira. Como tampoco es improbable que alguien pueda alguna otra vez denostar a la ligera a un profesional en éste o cualquier otro colegio, lo que resta como antídoto es valorar cada día la figura del profesorado. Entender mejor su gran responsabilidad como formadores en aulas que no siempre son fáciles de gestionar y, en la medida de lo posible, facilitarles desde fuera esa tarea tan vital como a veces ingrata por todas las presiones que soportan. Un pequeño y tácito reconocimiento que si es capaz de multiplicarse a diario no sería necesario expresarlo con palabras.

Imagen: Eskaylim

Viaje de estudios

Teri Sáenz — Tue, 10 Apr 2012 21:07:42 +0000

Trabaja de profesor en un instituto. No lo reconocerá porque se parece a otros tantos. Cincuenta años largos, voz descascarillada, americana con coderas, dedos manchados de tiza, la alopecia camuflada por un flequillo excesivo. Imparte una de esas asignaturas anacrónicas que le relegan a aulas semivacías, pero su vocación es irreductible. Cada mañana que se sube a la tarima y ordena abrir el libro por la página tal, despliega el mismo brío del primer día. Se ajusta a la nariz unas gafas de montura anticuada y llama a la puerta de la curiosidad de los mocetes que tiene enfrente. Unos se contagian de su entusiasmo; otros le llaman coñazo por lo bajini. En tantos años de docencia sólo ha perseguido extraer el máximo jugo de todos ellos. Vestir sus cabezas para el desfile de la vida y que un día, después de muchos años y un trabajo en condiciones, recuerden algunas de las lecciones. Aunque sea sin cariño.

De un tiempo a esta parte sus clases han bajado de temperatura. El frío se ha instalado en su garganta, sus gestos parecen atrofiados. Donde antes había efervescencia ahora cunde la rutina porque en vez de militantes del futuro, lo que ve ahora son candidatos al paro. Hasta experimenta algo híbrido entre la pena y la vergüenza si algún alumno le pide consejo sobre qué camino seguir después del instituto. Que aprendan idiomas, tengan su pasaporte en regla y quiten el miedo a vivir lejos, les receta. Aunque sea en Laponia.

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