Hace un mes desped\u00ed a mi cenicero. Fue un adi\u00f3s sin explicaciones ni finiquito. Me mir\u00f3 con rencor desde su ojo de cristal. Como restreg\u00e1ndome los servicios prestados durante tanto tiempo.
\nEl mechero sigue en plantilla. Aunque ya no es lo que era. Ahora trabaja en jornada reducida. Se enciende media docena de veces por la ma\u00f1ana. Seis como mucho por la tarde. Y siempre fuera del calor de la redacci\u00f3n. Busca donde prenderse en alg\u00fan rinc\u00f3n pr\u00f3ximo a la puerta principal. Sale un instante y vuelve a las profundidades del bolsillo. Hasta luego. Algunas veces hasta ma\u00f1ana. Se sabe clandestino. Arrinconado. Menos casi que una cerilla de palo.
\nLos cigarrillos tampoco se han mudado. Todos los d\u00edas desfila alguno de la cajetilla. Eso s\u00ed, sin las prisas con que lo hac\u00edan antes. Lo \u00fanico que han notado es que ya no yacen juntos. Cuando se consumen acaban en una alcantarilla. O en el suelo. Humeantes. Pisoteados. Engrosando el cementerio an\u00f3nimo de colillas que brota de baldosa en baldosa.
\nLa \u00fanica que de un mes a esta parte hace horas extra es la ansiedad. Ahora aparece sin que le inviten. Siempre encuentra su oportunidad. Cuando un titular se atasca. Cuando la hora de cierre aprieta. Cuando pasan los minutos y el cursor sigue parpadeando esperando completar la frase. Como \u00e9sta que termina aqu\u00ed. Como la \u00faltima que escribo antes de acabar mi jornada. Antes de salir a la calle y s\u00ed: fumar un pitillo. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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