Cegado por las exaltaciones de la lectura y los puestos desbordantes de t\u00edtulos que florecen estos d\u00edas a las puertas de las librer\u00edas, esta semana me decid\u00ed a comprar un libro. Uno cualquiera: ni demasiado conocido ni excesivamente maldito. Un libro que no hall\u00e9 en el amasijo multicolor de best sellers, manuales de autoayuda, borisizaguirres y pilas enteras con las dos \u00faltimas entregas de Stieg Larsson que ocupaba la mitad de la tienda a la que entr\u00e9 y que me oblig\u00f3 a pedir la ayuda del dependiente.<\/p>\n
Quien me atendi\u00f3 no fue uno de esos libreros de ojos desgastados que desprenden el olor a papiro viejo y almacenan en su cerebro todas las referencias literarias de los \u00faltimos veinte siglos. Al otro lado del mostrador hab\u00eda un chaval con un piercing en el labio que, despu\u00e9s de deletrearle (varias veces) el nombre del autor, se limit\u00f3 a introducirlo en el ordenador e informarme con desgana de que no dispon\u00edan del libro en su cat\u00e1logo pero pod\u00eda solicitarlo a la editorial para facilit\u00e1rmelo \u00abm\u00e1s o menos\u00bb dentro de quince d\u00edas.<\/p>\n
Mientras aguardaba el veredicto, sobrevol\u00f3 a mi lado el esp\u00edritu de la ministra de Cultura y su diagn\u00f3stico ante Mars\u00e9 de que el p\u00fablico no va al cine porque se descarga las pel\u00edculas por Internet. Me dirig\u00ed entonces a la monta\u00f1a de los t\u00edtulos m\u00e1s vendidos y escog\u00ed uno al azar. A\u00fan no lo he le\u00eddo. S\u00f3lo quiero guardarlo. Conservarlo a modo de reliquia junto a mis cintas Beta y VHS para cuando, como pronostican los gur\u00fas, el libro electr\u00f3nico se imponga y el papel sea un bien raro porque todos los chavales se bajan las obras completas de Joyce, Proust, O\u00e9 y Bulgakov para devorarlas en el recreo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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