{"id":674,"date":"2012-04-06T09:31:15","date_gmt":"2012-04-06T08:31:15","guid":{"rendered":"http:\/\/blogs.larioja.com\/chucherias\/?p=674"},"modified":"2012-04-06T09:31:15","modified_gmt":"2012-04-06T08:31:15","slug":"la-vida-a-mordiscos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.larioja.com\/chucherias\/2012\/04\/06\/la-vida-a-mordiscos\/","title":{"rendered":"La vida a mordiscos"},"content":{"rendered":"

Si en vez de un libro fuera un perro, \u2018Casi tan salvaje\u2019 morder\u00eda como un doberman. El deb\u00fa literario de Isabel Gonz\u00e1lez (Ejea de los Caballeros, 1972)<\/strong> no es un ejercicio de complacencia ni egocentrismo est\u00e9tico. Se trata de ajuste de cuentas de la autora consigo misma y sus circunstancias (tal vez tambi\u00e9n con su g\u00e9nero, hasta con su generaci\u00f3n) en forma de dentelladas con las que unas veces sangra a borbotones y otras deja herido al lector.<\/p>\n

Articulada en 21 relatos cortos, la obra se adentra por las zonas en sombra de lo cotidiano<\/strong> de una manera tan retadora como su t\u00edtulo. Gonz\u00e1lez deja de lado la autopista de las emociones y toma carreteras secundarias, jalonada de socavones, para llegar a su destino: inquietar a quien lo toma entre sus manos, enfrentarlo ante el espejo al que siempre resulta inc\u00f3modo mirar. Ella es la primera que se desnuda para que los dem\u00e1s se desvistan<\/strong>. Y lo hace con un estilo tajante, plagado de frases arrebatadoras. Adobes literarios con los que reconstruye una rutina on\u00edrica\u00a0 que sistem\u00e1ticamente derriba para caminar descalza sobre sus a\u00f1icos.
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\n\u00abA veces, Dios ven\u00eda a nuestra casa. \u00c9ramos tres hermanos y siempre me tocaba a m\u00ed cederle el asiento, usar el taburete de la cocina. Lo mismo pod\u00eda suceder un martes que un domingo. Mi madre, a escondidas, chupaba la cuchara de plata y la abrillantaba con su delantal grasiento. Me llenaba de repugnancia y de la firme promesa de no convertirme jam\u00e1s en Dios\u00bb. As\u00ed presenta uno de los retales de su memoria \u00edntima en el relato \u2018Monote\u00edsmo\u2019. Y de esa manera, con una mezcla im\u00e1genes improbables y detalles extra\u00eddos con ojos que observan donde otros s\u00f3lo miran, alcanza a pronunciarse con algo tan cotizado como es una voz absolutamente propia<\/strong> que hace dif\u00edcil emparentarla con alguien que no sea ella misma.<\/p>\n

Gonz\u00e1lez encuentra el material de derribo para su escritura a cada paso, en todos pliegues<\/strong>. Desde el peri\u00f3dico donde trabaja actualmente en Madrid como infografista \u2013\u00abeso era la redacci\u00f3n: un lugar donde vas al ba\u00f1o y, de regreso, han volado una mezquita y tu silla. Lo del asiento es lo que agota. Lo otro, una informaci\u00f3n de apertura a tres columnas\u00bb\u2013\u00a0 hasta el interior de su propio pecho: \u00abNo es amor lo que se pide. Son muchas cosas peque\u00f1as y sin descanso. Una tras otra. No s\u00e9 por qu\u00e9 no lo llaman muchas cosas peque\u00f1as y sin descanso\u00bb.<\/p>\n

Dibujante adem\u00e1s de periodista y profesora de microrrelatos, la huella de Isabel Gonz\u00e1lez hab\u00eda quedado ya impresa en antolog\u00edas como \u2018Por favor se sea breve 2\u2019 , \u2018Parafilias ilustradas\u2019 y \u2018Relatos en cadena\u2019. En cada una ellas dej\u00f3 entrever los detalles de sus maneras que ahora se condensan en \u2018Casi tan salvaje\u2019 de forma brutal, sin conceciones. Una autora tan dif\u00edcil de encasillar como f\u00e1cil resulta dejarse seducir por su mirada. Tan estimulante como ajena a lo previsible\u00a0 y\u00a0 \u2018Lo normal\u2019<\/strong>, como bautiza uno de los cuentos que mejor identifican su prometedor primer libro: \u00abPorque lo normal es perder un guante, fue encontrar tres en mi bolso y volv\u00e9rseme el mundo una inc\u00f3gnita, un planeta sin leyes, un abismo sin baranda hasta que hall\u00e9 a la mujer de tres manos y se los regal\u00e9\u00bb.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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