En portada, un cincuentón en tetas disimulando la calva bajo un jipijapa, con un puro en mano y el mojito en la otra, tumbarreado en un chinchorro caribeño entre mulatonas medio en cueros como haciéndole cucamonas, bajo el título “¿Qué crisis de los 50?”. En el interior, artículos de este jaez:

El mejor amigo del hombre. No es su perro sino su pene, ese “animal invertebrado adherido al pubis del varón, al que arrastra en sus correrías”, siempre dispuesto a agradarle y fiel hasta que uno de los dos se desplome para siempre.

Implacable ley de Platón. El 80% de los varones mayores de 50 padecen prostatismo, trastorno responsable del interminable goteo postmiccional del que ni las más enérgicas sacudidas evitan que la última gota caiga al pantalón.

Bendita misoginia ofrece la polémica entrevista en la que el cardenal Leonardo di Maccio, arzobispo de Potenza, confesó que la Iglesia de Roma ha sobrevivido veinte siglos gracias a que “las mujeres no pueden ser Papa ni participar en su elección”.

Ni hablar del peluquín trata del “orgullo calvo” o moda masculina de afeitarse el poco pelo que les queda.

Pack-bra: marcar sin pretar muestra el dispositivo que hace furor en las discotecas de Londres y Nueva York, un tanga con postizo anterior de polléster que simula un paquete bomba de testosterona sin la incomodidad del pantalón ceñido que deja el tema para el arrastre.

10 menús para separados ofrece al neosoltero recetas resultonas, fáciles y, en el caso de los huevos, al alcance de todos los bolsillos.

Abuelos canguros narra la penosa situación de miles de jubilados que tras lograr la proeza de enviudar, lejos de disfrutar su merecido descanso son utilizados como transporte escolar de los nietos. “Lo peor es cuando echan a correr los jodíos”, se lamenta Benabé, un septuagenario con las dos caderas ya recambiadas.

Gustarse un huevo revela las claves para convertirse en metrosexual: depilación, cosméticos, gimnasio-spa y ropa de marca definen al moderno Narciso urbano.

“Mi señora me casca” es el estremecedor testimonio de Ricardo José, un marido maltratado que sufre violencia hembrista en silencio desde que osara denunciarlo, con tan mala suerte que en comisaría le tocó una poli divorciada que lo escarneció al grito de “ya era hora calzonazos, a ver si os vais enterando”.

(¿Se imaginan la que se armaría en este país si con el periódico de los sábados diesen una revista parecida? No duraría otra semana porque el frente feministo-seudoprogre-farandulero lo boicotearía por retrógrado, discriminador y machista. En cambio, trae un suplemento dedicado exclusivamente a la mujer y no pasa nada. Será que al hombre de hoy eso se la trae floja.)