Es aterrador. Espantoso. Chemendo. No s\u00e9 cu\u00e1ntos d\u00edas m\u00e1s podr\u00e9 soportarlo. Desde el oto\u00f1o del 75, cuando mi reclusi\u00f3n en el CIR de Gamarra coincidi\u00f3 con la interminable agon\u00eda de Franco y el cabo del miedo nos amenazaba a los reclutas con que cuando palmara nos sacar\u00edan en tanques por Vitoria, no recordaba noches tan largas y agitadas por horribles pesadillas (\u00bfno es extra\u00f1o que el muerto cerebral ZP haya decidido desconectarse de la maquinaria del poder el mismo 20-N en que desenchufaron al Caudillo?). Incluso tras una jornada de trabajo agotadora temo en vez de anhelar el momento de acostarme. Porque el sue\u00f1o me vence en cuesti\u00f3n de segundos pero entonces la pantalla del subconsciente ubicada en la l\u00f3brega sub\u00e1rea cerebral del acojono se retroilumina y da comienzo la pavorosa funci\u00f3n de visiones apocal\u00edpticas y terror\u00edficas alucinaciones que acaban despert\u00e1ndome entre los \u00fanicos jadeos y sudores que a cierta edad pueden darte ya en una cama. Entonces me entran ganas de levantarme en medio de la noche cerrada y mantenerme vigilante, pero la inminencia de una nueva dura jornada, escondida entre las brumas del alba que ya despunta, me obliga a encamarme de nuevo. Y es en esa segunda dormida, ligera y entrecortada, cuando me atacan los peores sue\u00f1os, o quiz\u00e1 los que m\u00e1s recuerdo al despertar. Ca\u00eddas libres por tenebrosos precipicios sin fin, angustiosos gateos por conductos que se van estrechando hasta atraparte, planeos sobre un oc\u00e9ano negro y espantosamente silencioso bajo un cielo sin luna y estrellas, lentos ahogamientos en turbias aguas, par\u00e1lisis que impiden huir de un peligro que no ves, paseos en culos por el centro de la ciudad, invitaciones a bodas, pacientes que no saben por d\u00f3nde empezar, siniestras misivas de la Agencia Tributaria, Rubalcaba sonri\u00e9ndome\u2026 Pero lo peor sucede cuando, ya duchado, afeitado y los mejores d\u00edas obrado, me siento a desayunar junto al manantial de malas nuevas, portavoz de infortunios y heraldo de la tragedias. Son las siete y, desde hace semanas, todas las emisoras abren sus informativos aireando el nefando origen de mis pesadillas. Por un instante dudo y a punto estoy de no encender el maldito transistor, tratando ilusamente de evitar otra dosis de la p\u00e9sima noticia nuestra de cada d\u00eda generadora de mis terrores nocturnos. En vano. Un hombre ha de enfrentarse cada ma\u00f1ana a la dura realidad del mundo en el que se dispone a aventurarse un d\u00eda m\u00e1s. As\u00ed que giro la ruedita y al punto, sea la emisora que sea, me entero sin remedio de la catastr\u00f3fica puntuaci\u00f3n otorgada el d\u00eda anterior a nuestra pu\u00f1etera prima de riesgo. Hace poco no sab\u00edamos ni lo que era y hasta ayer mismo era nuestra peor pesadilla. Pero ha estallado Londres. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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