Aborrezco el f\u00fatbol desde que tengo memoria. A mi cong\u00e9nita incapacidad para conducir una pelota con los pies sin que te la arrebaten se a\u00f1ade la aversi\u00f3n adquirida en el internado donde era alineado a la fuerza como defensa con la misi\u00f3n de cortarles el paso a los de enfrente del modo que fuera. Como no sab\u00eda qu\u00e9 hacer con el bal\u00f3n nunca iba a por \u00e9l y si me ven\u00eda uno perdido me lo quitaba de encima arre\u00e1ndole un patad\u00f3n sin importar d\u00f3nde cayera, lo que me acarreaba encima la bronca de los m\u00edos. Que esa es otra: el equipo m\u00e1s numeroso que tolero es la pareja. As\u00ed que nunca he pisado una grada, no he celebrado un gol en mi vida y por supuesto no he visto ninguna de las tres portentosas, arrebatadoras y apote\u00f3sicas finales de campeonatos ganados en los \u00faltimos a\u00f1os por la selecci\u00f3n espa\u00f1ola de f\u00fatbol, m\u00e1s conocida como \u201cEspa\u00f1a\u201d.
\nPero si el balompi\u00e9 me parece un juego primitivo, aburrido y muy peligroso para la integridad f\u00edsica (palabra de traumat\u00f3logo), nunca comprender\u00e9 su desmesurada repercusi\u00f3n social como espect\u00e1culo de masas. Tras cada nueva gesta planetaria de \u201cla Roja\u201d con inmediato ingreso en la leyenda intento racionalizar el apasionado entusiasmo rayano con la locura transitoria de tant\u00edsimos perturbados hasta la conmoci\u00f3n cuando uno de los suyos estrella la pelota contra la malla contraria. Supongo que la rivalidad futbol\u00edstica, deportiva en general, es el sedimento hist\u00f3rico de la vieja necesidad tribual de pertenencia a grupos eternamente enfrentados cuya enemistad desembocaba de modo inevitable en batallas libradas por los machos m\u00e1s fuertes de cada bando.
\nPero tal hip\u00f3tesis no me explica la ret\u00f3rica hiperb\u00f3lica, triunfalista y encomi\u00e1stica hasta el sonrojo (el color de moda) con que los medios han elevado a la categor\u00eda de mayor haza\u00f1a hispana de todos los tiempos una final ganada que, como dir\u00eda Bonaparte, es lo m\u00e1s parecido a una perdida. Ni la bochornosa rendici\u00f3n popular e institucional de un pa\u00eds que las est\u00e1 pasando putas a los pies de quienes no son m\u00e1s que una plantilla de profesionales escandalosamente bien pagados haciendo su trabajo. Se arg\u00fcir\u00e1 que en plena crisis un triunfo deportivo tan euforizante como el del domingo proporciona una ef\u00edmera ilusi\u00f3n de felicidad a mucho necesitado de evadir su penosa realidad meti\u00e9ndose un chute de seudopatriotismo de camiseta y bandera made in China. Pero ya van tres fuertes dosis de \u00e9xtasis nacionalfutbolista y dentro de dos a\u00f1os, en Brasil, el mono puede ser brutal. A ver si para entonces nuestro PIB depende de algo m\u00e1s consistente que un cabezazo o un puntapi\u00e9 atinados y esta Europa cuya corona volvemos a ce\u00f1ir deja de ense\u00f1arnos tarjetas amarillas y no acaba sac\u00e1ndonos la roja. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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