Cada segundo fallecen dos seres humanos. Siete mil y pico muertes por hora. Ciento setenta mil cad\u00e1veres diarios. M\u00e1s de sesenta millones de fiambres al a\u00f1o. Y s\u00f3lo unos pocos privilegiados cascan rodeados de afecto y cuidados; la mayor\u00eda perecen v\u00edctimas del odio, la enfermedad o el hambre. Pero, miserable o digna, todas las muertes arrastran la misma estela de dolor, estupor y congoja. Cada nuevo duelo es una microtragedia que contribuye a mantener en escena la gran tragedia universal del g\u00e9nero humano: la vida es una enfermedad mortal y vivir es prolongar una agon\u00eda parad\u00f3jica, m\u00e1s cruel cuanto m\u00e1s breve. Vista as\u00ed, la existencia es padecimiento; la intoxicaci\u00f3n, analgesia; el \u00f3bito, curaci\u00f3n, y el suicidio, eutanasia. Sin embargo, aun siendo la \u00fanica certeza de nuestra vida, la parca siempre nos sorprende y asusta, cuando lo temible ser\u00eda despertar un d\u00eda m\u00e1s en un corredor de la muerte cuya longitud desconocemos. Mi madre lo dec\u00eda mucho: la vida es una estafa. Con raz\u00f3n, porque vivir es nacer para crecer para aprender para trabajar para ganar para seguir viviendo para seguir trabajando para seguir ganando para seguir sobreviviendo hasta que una enfermedad, una lesi\u00f3n o un vecino acabe con nosotros. Pues, en lugar de afanarnos en existir al final para nada, rebel\u00e9monos contra esta vida que nos mata cuando quiere pereciendo todos el mismo d\u00eda para acabar de una vez con este goteo infinito de tragedia cotidiana. Organicemos un holocausto universal que ser\u00eda como un corte de mangas c\u00f3smico a lo que sea que nos cre\u00f3 para destruirnos poco a poco y, lo m\u00e1s cruel de todo, d\u00e1ndonos cuenta. Y mientras acordamos la fecha, aprendamos a aceptar nuestra temporalidad, tolerar la enfermedad y apreciar la belleza del acabamiento, la grandeza de la extinci\u00f3n, la nobleza de alcanzar nuestro dram\u00e1tico final sin miedos ni lamentos. Todos somos moribundos. Pues muramos con dignidad. Seamos tan valientes como para estar siempre dispuestos a desaparecer, pero no tanto como para desear vivir un d\u00eda m\u00e1s inmersos en el sufrimiento, la desdicha o el tedio. La inexistencia debe de ser como un pl\u00e1cido sue\u00f1o sin terrores ni desvelos (ni apneas) en una noche sin fin silenciosa y quieta, jam\u00e1s sobresaltada por la odiosa llamada que nos reclama de nuevo a la subsistencia. \u00bfAcaso es mejor la vida, esa angustiosa pesadilla que d\u00eda tras d\u00eda interrumpe nuestro descanso en paz? Escrito est\u00e1 que del polvo procedemos y hechos polvo acabaremos. Polvo negro de la nada eterna.<\/DIV><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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