Acaba de comenzar junio y el calorcito ya aprieta. Es el inicio del verano. Para mí -y muchos/as otros, una época maldita. Tal cual. El destape veraniego trae consigo muchos quebraderos de cabeza. Lógico. Nadie en su  juicio lleva anorak cuando Lorenzo calienta de lo lindo, así que aparecen los tirantes, las falditas cortas, los ‘shorts’, las sandalias y los generosos escotes. Pero, claro, hay que estar estupendas. Para lograrlo, es necesaria una meditada estrategia  que requiere templanza, fuerza de voluntad y planificación. Es la… ¡Operación bikini!

Las tiendas -muy previsoras, ellas- nos muestran cada año antes -desde febrero- cuán escasas de tela irán las tendencias del ‘pret-â-porter’ estival. Pues nada, no espabilamos… Llega junio y nos pilla el toro. Y aparecen las prisas. Surgen como dolorosos cólicos las citas con el dietista, que  espero -como mínimo- me dé la fórmula mágica para hacer invisibles los ‘michelines’ -odio esa palabra-. Y empieza el suplicio, no porque tenga prohibidos todos los alimentos que despiertan mi gula -que lo están, con mi consiguiente mala leche-, sino porque sólo pensar que quedan días para ‘lucir’ palmito, me entran escalofríos…

Así que aprovecho y me apunto a un gimnasio, con el que espero -con mucha fe-  complementar los duros esfuerzos del régimen. Así, optimizo el tiempo y aprovecho recursos. Pura logística empresarial. Resta ser constante y seguir a rajatabla la dieta. Muy bonito, pero casi inalcanzable. Que si un día de cañas, otro cena del trabajo, otro comida familiar… Eso sí, al día siguiente, me digo: «Tranquila, por una vez…». Y todo al traste cuando llega principios de agosto y toca hacer balance de la Operación Bikini.

¿La conclusión? Un año más -para no variar- he sufrido varios ataques de culpabilidad -y de hambre- para empezar el verano con el mismo cuerpo, pero con un ánimo de perros. El año que viene, empiezo ¡fijo! en marzo.