Pujol, durante sus vacaciones. /EFE

Me van a perdonar pero no tengo tiempo. Ni lo tendré jamás. Resulta que de aquí a cuando me jubile, dentro de unos treinta o cuarenta años, no voy a encontrar un solo segundo para hacer mi declaración de la renta y pagar mis impuestos.

Oigan, no se me rebelen, que no seré la primera. El señor (si puede considerársele como tal) Jordi Pujol no ha encontrado en treinta y cuatro años un solo minuto para rendir cuentas a Hacienda (ni a la española ni a la catalana) sobre su fortuna oculta en paraísos fiscales. Así se las gastan algunos.

Miren que me parece grave eso de defraudar al fisco o escamotear herencias a hermanas, pero lo más vergonzante, lo más indignante y lo más humillante de todo este escándalo –que tiene pinta de que sólo acaba de empezar– es el argumentario que ha empleado el que fuera ‘Molt Honorable’ (qué ironías se gasta la realidad) para excusar su presunto delito.

¡Pobrecito! Ha tenido tanto trabajo, ha empleado tanto esfuerzo en vender eso de que España ens roba y en intentar que su amada Cataluña se convierta en una nación que no ha encontrado un momento para regularizar el dinero que tenía en el extranjero. Manda collons! Encontrado está claro que no ha encontrado, lo que no sabemos es si siquiera lo ha buscado.

Y como en las grandes dinastías mafiosas, los hijos del ex ‘Molt Honorable’ no podían ser menos y tampoco han encontrado –siempre presuntamente– un segundo para ser honrados.

Así que, vistos los acontecimientos y lo que se avecina, ya les comento que yo no tengo un hueco libre hasta dentro de treinta ocuarenta años. Se lo digo por adelantado.