No soy muy dada a la nostalgia. Pero creo que no toda la evoluci\u00f3n es positiva. Desde que tengo uso de raz\u00f3n, he visto f\u00fatbol. Ya fuera por televisi\u00f3n o en vivo en Las Gaunas (\u00a1aquellos maravillosos a\u00f1os!), me encantaba aquel ambiente de rivalidad, a veces menos sana de lo que parec\u00eda. Todo desprend\u00eda un aroma a entretenimiento blanco, sin demasiada maldad y, todo sea dicho de paso, sin mucho dinero.<\/p>\n
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Pero lleg\u00f3 la pasta y… otras cosas peores. Aparecieron las alineaciones en las que a duras penas ve\u00edamos un apellido nacional. Surgieron las malas costumbres de azuzar a los \u00e1rbitros, entrenadores y jugadores rivales hasta un nivel de preocupante groser\u00eda, por no decir delictiva. Emergieron las connotaciones pol\u00edticas atribuidas, entre otros, a jugadores, clubes o modos de fichar. Se desarroll\u00f3 el lucrativo negocio de las apuestas, con cientos de negociantes que se llenaban los bolsillos con las derrotas o victorias de los equipos m\u00e1s insulsos. Y, como no pod\u00eda ser de otra manera, tambi\u00e9n aconteci\u00f3 la corrupci\u00f3n, con maletines repletos de billetes sucios, que compraban sedes de mundiales y victorias p\u00edrricas para verg\u00fcenza del deporte rey.<\/p>\n
He visto muchas cosas deplorables en el vasto universo del balompi\u00e9. Pero nada como la magnitud de la violencia que se vivi\u00f3 el fin de semana en las calles de Marsella y Niza. El peligroso c\u00f3ctel de salvaje fanatismo, alcohol y masa enfurecida acab\u00f3 con im\u00e1genes dantescas, m\u00e1s propias de una batalla campal o de una guerrilla urbana en un conflicto b\u00e9lico, que de un partido de f\u00fatbol. Porque, se\u00f1ores, pese a todo el alcohol, pol\u00edtica y negocio, el f\u00fatbol es tan s\u00f3lo un juego. O, al menos, eso deber\u00eda seguir siendo. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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