En esta tarde soleada y calurosa de otoño, los aviones comunes describen círculos caprichosos sobre las puntas de un grupo de cipreses, que verticales se elevan rasgando el cielo. Se reúnen para partir hacia tierras más cálidas.

En la punta más elevada de uno de ellos, dos tórtolas turcas se arrullan.

El Cementerio está en silencio. Solo los gorjeos tardíos de algunos gorriones rompen la escena.

Como soldados en formación, los viejos cipreses me contemplan con sus tonos verdes… mudos testigos de un final que si Dios no lo remedia se prevé.

Nada más atravesar la estrecha puerta del Campo Santo me doy cuenta que ante mis ojos se abre un mundo en apariencia vacío…desnudo y muerto. El olor dulce de los pinos carrascos – del cercano colegio- embriaga todo el recinto . Las flores marchitas se arremolinan donde la caprichosa brisa las ha amontonado. Arrugadas…secas y crujientes.

En una esquina tres cruces de piedra señalan pasillos vacíos, descoloridas flores de plástico abrasadas por el sol…lápidas rasgadas y un mar de cruces por todas partes.

La regadera de plástico rojo se balancea suavemente sobre el alambre oxidado que la sustenta, esperando – o tal vez recordando- tiempos mejores.

Al final de uno de los desiertos caminos jalonados de panteones, -a través de una verja de forja- se adivina un graffiti en la pared del polideportivo municipal. Una joven camina, con la mochila a la espalda. Los tiempos pasan de largo frente a la historia del recuerdo.

Una familia entera me contempla desde su lápida de mármol. El chico fallecido a los 26….su abuelo, de rostro enjuto y boina bien calada, que dejó este mundo a los 74. A su derecha dos señoras y en la parte inferior un simpático ancianito también con boina. Entre las cruces y cipreses… esculturas y panteones, al fondo unas grúas amarillas rompen el encanto del cementerio. Anuncian un fin que se aproxima. Esto no es Estambul…es Calahorra. Los muertos y sus mausoleos en este lugar importan menos que la especulación urbanística.

Las aspas de los molinos de viento de raposeras giran sin parar. El desarrollo no descansa. Lo que se renueva y perdura frente a lo que está apunto de desaparecer.

Encaro el pasillo principal. Las esculturas me despiden al lento paso que mis pies trasladan. En la salida me paro junto a una sepultura en cuya lápida se puede leer:

“Aquí yace Manuel Fernández Viguera y cuatro más 10-8-1936, víctimas del odio y la violencia, por defender la justicia, la paz, la libertad y la fraternidad ”

Atravieso la puerta y un cartel municipal me anuncia que no se pueden sacar fotografías. Demasiado tarde. Echo en falta otro cartel que diga:

“Este cementerio nos importa una mierda, él, sus mausoleos, esculturas y los que descansan en ellos” …y que lo firme también el Excmo. Ayuntamiento de Calahorra.

(Artículo publicado en 2002 en el libro “Insolencias e Irreverencias)

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En cuestiones de realeza en esta localidad somos muy monárquicos, y sin mayores esfuerzos reconocemos la autoridad como reina del Estado de Doña. Sofía (La de Grecia), y tampoco nadie le discute su salero a la “Maru”, merecida reina carnavalera. No ocurre lo mismo con la tercera, la reina de las fiestas, que más bien tendría que llamarse “Reina del Tongo”.
No hay año en que la bella calagurritana elegida reina festera pueda escapar a las acusaciones de “Tongo”. Las razones para amargar el reinado son muchas y variadas. Si pertenece a determinada peña, ya de por sí es “tongo”. Sí es de otra religión, es “Tongo”. Si su padre, tío, o primo tercero es concejal, es “Tongo”. Si es de derechas es “Tongo”, y si es de izquierdas más. Si la niña sale con el hijo de un peón de albañil de la brigada de obras del Ayuntamiento, es “Tongo”. Si la joven es de Calahorra, pero se empadronó hace bien poco, es “Tongo”. Si pese a vivir aquí, nació allí, y, además, el parto fue por cesárea, es “Tongo”. Si la que se presentaba es tu hija, (más fea que el culo de un choto) y no la han elegido, dirás que es “Tongo”. Si la afortunada corteja al hijo del alcalde, es “Tongazo”. Si la agraciada nada en la abundancia económica, es “Tongo”, y si es una indigente mas “tongo” todavía.
Partiré de la base de que el certamen de elección de la reina de las fiestas no deja de ser un acto festero mas, con la misma importancia para mí que el jamón de la cucaña, pese a lo cual, año tras año se monta un Cristo con la elección, y en alguna ocasión incluso llegando a las manos dentro del Ayuntamiento. Las propias concursantes declaraban ante los micrófonos de la SER, que veían injusto el sistema de elección. No sé que más necesitará quien lo organice para cambiar dicho sistema.
Hay quien propone que se haga a sorteo entre las participantes, lo cual equivale a que si me presento yo con una peluca hubiera tenido las mismas posibilidades de ser elegido que la reina de las fiestas. No digamos tonterías. Un puñado de jovencitas no puede representar a la mujer Calagurritana, así que no nos esforcemos en someter a veinteañeras a preguntas tan profundas. Al prototipo de mujer Calagurritana, hecha y derecha lo tendrían que buscar a partir de los treinta.
El concurso de reina siempre ha sido un certamen de belleza, lo que ni me parece bien ni mal, también podría haber otro de inteligencia, incluso uno de levantamiento de peso. Por tanto, se tendría que valorar la figura, la estética, la belleza, la simetría, la prestancia, la elegancia, la simpatía, la clase, y dejarse de chorradas.
Algo que al parecer no gusta a nadie son los componentes del jurado, no ellos, (que también) si no más bien el hecho de que sean tan pocos. Desde aquí propongo que para el año próximo se remitan las fotografías de las aspirantes (un primer plano, y un posado de cuerpo entero) a cada una de las ciento y pico asociaciones de la ciudad, y que la que quiera participar emita un solo voto sellado a favor de una de las jóvenes. La suma de los votos dará la ganadora.
Yo por desgracia y por no desentonar, nunca coincido con el fallo del jurado, pero Sara Mazo (a quien no he visto en directo en mi vida) es una joven elegante e inteligente (a juzgar por sus declaraciones en la SER), que sin duda llevará con gracia tanto la corona festera como el hecho de que su futuro suegro sea el alcalde, aunque… igual para cuando la guapa se case, Javier Pagola es jefe de la oposición.
(Jesús María García)